Buscando la verdad

Episodio 1: El mito en la mesa: Desmontando la versión oficial de julio

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Serie: «La Independencia en el Perú: Las Palabras y los Hechos»

—Pide otro café, hermano, que hoy no tenemos prisa. ¿Te has fijado en las calles? Ya es Julio y todo es rojo y blanco. Las escarapelas, los desfiles escolares, esa sensación de que, porque es julio, todos somos «más peruanos». Pero, ¿sabes? He estado releyendo un texto que el Instituto de Estudios Peruanos publicó hace tiempo, uno que sacudió los cimientos de nuestra historia oficial: «La Independencia en el Perú: las palabras y los hechos». Y mientras veía las banderas por la ventana, no podía dejar de pensar en lo mucho que nos han mentido, o mejor dicho, en lo mucho que nos han «contado el cuento»,.

—Es que la historia que nos enseñaron en el colegio, esa que repetimos cada 28 de julio, es casi una hagiografía, una vida de santos patriotas. La historiografía tradicional, tanto la de antes como la de ahora, insiste en que nuestra independencia fue el resultado de un deseo unánime, de un enfrentamiento heroico del «pueblo peruano» contra una España opresora. Nos venden esa línea de tiempo perfecta: desde la rebelión de Túpac Amaru hasta la llegada de San Martín, como si hubiera una «toma de conciencia nacional» que iba creciendo en el corazón de cada criollo e indio. Pero Bonilla y Matos Mar nos dicen algo que duele: esa versión es un mito montado sobre bases muy débiles.

—Fíjate bien en la profundidad de la crítica. Ellos argumentan que este relato oficial tiene una función ideológica. No está ahí para decirnos la verdad, sino para legitimar el presente, para inventar una «nacionalidad» que en ese momento no existía y para ocultar que, en realidad, los intereses de las clases sociales en el Perú eran totalmente antagónicos,. Nos dicen que la independencia no fue un triunfo de la «peruanidad», sino una consecuencia de las guerras en Europa, una pugna entre metrópolis que se peleaban el dominio del mundo,.

—¿Y qué pasa con nuestros héroes? Pues que, según los hechos, la independencia en el Perú fue «concedida» antes que conquistada,. Fue traída desde afuera por los ejércitos de San Martín y de Bolívar. Y esto no es un insulto a la patria, es un dato histórico: las grandes mayorías de este territorio —los indios, los negros, los mestizos— estuvieron ausentes del proceso o, peor aún, lucharon indistintamente en ambos bandos, en el patriota y en el realista. No había una «unión nacional». Lo que había era una sociedad profundamente estratificada donde el criterio de raza, economía y leyes nos separaba de manera brutal.

—Es irónico, ¿no? Celebramos la «libertad» en un mes donde la mayoría de los peruanos de 1821 ni siquiera sabían que estaban siendo «liberados» o, si lo sabían, no sentían que esa libertad fuera para ellos. Los autores sugieren que para entender lo que realmente pasó, tenemos que dejar de mirar solo los bustos de bronce y empezar a mirar el contexto universal y los intereses concretos de los grupos locales. San Martín y Bolívar no vinieron por un amor romántico al Perú; vinieron porque el Perú era el bastión colonial más sólido, y si no caía el virreinato peruano, la independencia de Argentina o Colombia nunca estaría segura. Fue una necesidad estratégica de otros países la que terminó decidiendo nuestro destino.

—Así que aquí estamos, tomando café en julio, rodeados de una retórica que, según el libro, solo sirve para impedir que analicemos críticamente las raíces de nuestra situación actual. Nos quedamos en las «palabras» y olvidamos los «hechos». Y los hechos nos dicen que el 28 de julio de 1821 se rompió el lazo político con España, sí, pero el orden económico y social colonial se quedó sentado en la mesa con nosotros, y parece que todavía no se ha ido.

Nos encontraremos nuevamente en un par de días, y que nos encuentre conversando con una Taza de Café.

Vick
Conversando con una Taza de Café
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Episodio 8: La Consolidación de la Deuda. El festín de los «mazorqueros»

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Serie: «Café con Historia: El ADN de la Corrupción en el Perú»

Ponte cómodo. Imagínate que estamos en la Lima de 1850. Hay dinero por todas partes gracias al guano, pero el Estado es un desorden. Entonces, al gobierno de José Rufino Echenique se le ocurre una «brillante» idea: la Consolidación de la Deuda Interna. La lógica era noble en papel: pagarle a los ciudadanos y familias que prestaron dinero o perdieron bienes durante las guerras de independencia para, con ese capital, crear una clase empresaria nacional que sacara al país adelante.

Pero, amigo, en el Perú de Quiroz, las buenas intenciones suelen ser la fachada de grandes faenas. Como la ley de consolidación era vaga y no tenía controles, se convirtió en una invitación abierta al fraude. Empezó a aparecer gente con documentos falsificados, firmas inventadas y reclamos inflados. Los «agiotistas» (especuladores) compraban estos papeles viejos por una miseria a familias necesitadas y luego, mediante sobornos a funcionarios, lograban que el Estado se los reconociera por diez o veinte veces su valor real.

Hay un caso que Quiroz detalla que te va a indignar: el de doña Ignacia Novoa. Ella tenía un reclamo legítimo, pero el ministro Juan Crisóstomo Torrico (recuerda este nombre, era el cerebro de la red) le dijo que su expediente estaba fuera de plazo. Sin embargo, a los pocos días, mágicamente se aprobó por casi un millón de pesos, una suma astronómica, porque Torrico y sus socios se quedaron con la tajada león. La deuda, que originalmente era de unos 5 millones de pesos, se infló hasta los 24 millones en solo un par de años.

A estos beneficiarios se les llamó los «mazorqueros» o «consolidados». Eran una red de generales, ministros y parientes que vivían como reyes. Incluso el suegro de Echenique, Pío Tristán, recibió beneficios jugosos. Quiroz calcula que el 16% de la deuda fue directamente a manos de funcionarios venales y otro 30% a comisiones ilegales. Casi la mitad del pastel se lo comieron los amigos del poder.

Lo peor es el «lavado». Para que nadie pudiera investigar el origen sucio de estos vales, el gobierno contrató su conversión a deuda externa en Londres. Básicamente, cambiaron los papeles manchados por bonos internacionales garantizados por el guano, volviéndolos intocables. Esto no solo arruinó la moral pública, sino que nos costó el equivalente al 63% de los gastos gubernamentales de la década.

Domingo Elías, que era un empresario rico pero harto de que los militares se repartieran el país, denunció esto en sus famosas cartas de 1853. Decía que la consolidación era una «gangrena». Al final, estalló una guerra civil y Echenique cayó, pero ¿sabes qué fue lo más triste? Que cuando Castilla volvió al poder, bajo presión de los bancos y países extranjeros, terminó dando una ley de «tabla rasa» que perdonó a casi todos los especuladores. El mensaje fue claro: robarle al Estado en el Perú sale gratis. (hasta el día de hoy).

Nos volveremos a encontrar en otro Episodio, no olvides el café, y algo para evitar el coraje.

Vick
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Episodio 7: El Azote del Guano. El espejismo que nos corrompió

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Serie: «Café con Historia: El ADN de la Corrupción en el Perú»

Saca tu libreta, porque vamos a hablar de la mayor oportunidad perdida de nuestra historia: el guano. En 1841, el mundo descubrió que los excrementos de nuestras aves marinas eran el mejor abono del planeta, y de pronto, el Perú se encontró sentado sobre una mina de oro. Quiroz llama a esto la peor «maldición de los recursos».

El problema no fue el guano, sino cómo se contrató su venta. El Estado peruano, siempre necesitado de efectivo rápido para pagar a los militares y sus deudas, entregó concesiones monopólicas a casas comerciales a cambio de adelantos de dinero. Fue una trampa perfecta: las empresas nos prestaban nuestro propio dinero futuro a intereses de usura (hasta el 1% mensual), y a cambio, ellas manejaban todas las cuentas sin supervisión real.

Aquí es donde el soborno se vuelve «industrial». Para conseguir estos contratos, las empresas repartían coimas en las más altas esferas. El general Francisco de Vidal confesó en sus memorias que un agente de los primeros consignatarios le ofreció tanto dinero que se habría convertido en el hombre más rico del Perú si hubiera aceptado. No todos fueron tan honestos como Vidal.

Quiroz nos muestra un cuadro desolador de las instituciones. El Poder Judicial, que debía vigilar estos contratos, era descrito por observadores de la época como «ni incorruptible ni incorrupto». Los jueces eran pobres, dependían del Ejecutivo y sus salarios se pagaban con retraso, lo que los hacía presas fáciles de las casas comerciales. Así, los contratos del guano se convirtieron en un círculo vicioso de «comisiones» y favores.

La casa más poderosa fue Antony Gibbs & Sons. Aunque Castilla confiaba en ellos por su estabilidad, Gibbs estuvo bajo sospecha constante de manipulación de cuentas y cobro de comisiones fraudulentas. Lo peor es que esta riqueza del guano, en lugar de construir un país, se usó en gastos improductivos y para alimentar una burocracia que creció solo para dar empleo a los allegados al poder.

Piensa en esto antes de terminar tu café: Quiroz calcula que en esta época de «prosperidad falaz», la corrupción nos costó el equivalente al 63% de los gastos gubernamentales. Casi dos tercios de lo que el Estado gastaba se perdía en el camino entre sobornos, deudas infladas e ineficiencias. El guano nos dio el dinero para ser una potencia, pero la corrupción nos quitó la capacidad de usarlo para el bien común.

En el próximo episodio, veremos cómo esta «orgía financiera» llegó a su punto más oscuro con el escándalo de la consolidación de la deuda. ¡Esa sí que es una historia de terror! Nos vemos pronto. Pero no te olvides de traer café.

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Episodio 6: Caudillos y Clientelismo. El poder como botín de guerra

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Serie: «Café con Historia: El ADN de la Corrupción en el Perú»

Siéntate, que esto te va a sonar dolorosamente familiar. Tras la salida de los libertadores, el Perú no se convirtió en la república ilustrada que soñaban los ideólogos, sino en el patio de recreo de los caudillos militares. Quiroz nos explica que estos jefes —como Santa Cruz, Gamarra, La Fuente o Castilla— no eran solo generales; eran el centro de redes de patronazgo que sustituyeron a las instituciones que nunca terminaron de nacer.

Imagina el sistema: el caudillo de turno llegaba al poder y, para mantenerse, necesitaba pagar favores. No había una burocracia profesional, sino un ejército de «amigos» que veían el Estado como una fuente de empleos y contratos. Un ejemplo de antología es la sociedad entre Agustín Gamarra y Antonio Gutiérrez de la Fuente. Gamarra dependía de La Fuente para conseguir armas y dinero, y cuando Gamarra era presidente, La Fuente controlaba Lima con mano de hierro.

Lo más increíble, y que Quiroz documenta con detalle, es cómo «ordeñaban» al país. La Fuente organizó campañas de recaudación en el sur que eran, en la práctica, extorsiones a hacendados y comerciantes. Incluso, mientras se quejaba de que le faltaba dinero, La Fuente le pedía a Gamarra compartir acciones en proyectos de irrigación privados. Era la confusión total entre lo público y lo privado.

¿Y cómo justificaban esto? Con un discurso «nacionalista» que en realidad escondía privilegios. Gamarra, por ejemplo, impuso aranceles altísimos supuestamente para proteger la industria nacional, pero creó un mecanismo llamado «abonos». Este sistema permitía a sus comerciantes amigos pagar impuestos por adelantado con un descuento brutal y usando billetes depreciados. Al final, la «protección» era solo una fachada para que un pequeño grupo de capitalistas favoritos se hiciera rico a costa del consumidor peruano.

Pero hay algo que Quiroz resalta y que nos hace pensar: la «manía militar». El cónsul británico Belford Wilson notó con espanto que teníamos un ejército de solo 4,000 hombres, ¡pero con 1,000 oficiales!. Mil jefes que alimentar para que no conspiraran contra el presidente. Esa carga financiera fue el lastre que impidió cualquier inversión real en educación o salud durante décadas. La corrupción no era un accidente, era el lubricante que permitía que este sistema de caudillos no estallara… al menos por un tiempo.

Continuamos en el siguiente episodio, y recuerden juntarnos con una taza de acfé.

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Episodio 5: El «Saqueo Patriota». ¿Libertad o Cambio de Dueño?

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Serie: «Café con Historia: El ADN de la Corrupción en el Perú»

Saca la servilleta y apunta esto, porque es el mito que a veces no nos cuentan en el colegio. Solemos pensar que la Independencia fue un borrón y cuenta nueva, pero Alfonso W. Quiroz nos muestra que, en términos de corrupción, fue un «saqueo patriota».

Cuando llegaron San Martín y luego Bolívar, el Perú estaba económicamente quebrado. Los ejércitos libertadores necesitaban recursos y los tomaron de donde pudieron. Bajo el mando de Bernardo Monteagudo, el ministro de confianza de San Martín, se inauguró una política de «secuestros» o expropiaciones masivas contra los españoles y criollos realistas. El problema es que esas propiedades —haciendas y casas valorizadas en millones— no pasaron a manos del Estado para el bien común, sino que terminaron repartidas como «premios» entre los altos oficiales militares. Generales como Sucre, O’Higgins y Santa Cruz recibieron estas recompensas mientras la población sufría.

Incluso hubo actos de piratería interna. ¿Sabías que el almirante Thomas Cochrane, al ver que no le pagaban, se apropió de barras de plata que San Martín había acumulado para la causa?. El propio Bolívar, en medio de una penuria fiscal extrema, recibió de un Congreso «servil» la suma de un millón de pesos como recompensa personal. Y mientras tanto, los caudillos locales, como Agustín Gamarra en el Cuzco, enviaban al Libertador medallas de oro y plata recolectadas mediante expropiaciones a la Iglesia y a particulares.

William Tudor, el cónsul estadounidense en esa época, escribió una frase que duele leer: decía que los libertadores eran a menudo «crueles, rapaces y carentes de principios». Pero lo más grave no fue solo el saqueo de bienes, sino el saqueo del futuro. Como no había dinero, se recurrió a los primeros préstamos externos en Londres (1822-1825). Fue un desastre absoluto: de los 1.8 millones de libras contratados con el banquero Thomas Kinder, al Perú llegó menos de la mitad después de pagar comisiones infladas y sobornos a los agentes peruanos encargados de la negociación.

Aquí nace la deuda externa peruana, manchada desde el día uno por el «agiotismo» y la corrupción diplomática. Los cimientos de nuestra República se construyeron sobre un suelo socavado por la rapiña militar y los préstamos turbios.

¿Te das cuenta? La libertad nos costó cara, pero el sistema de «el poder es para mis amigos» simplemente se puso un uniforme nuevo.

¿Qué te parece si en nuestro próximo encuentro hablamos de cómo el guano, que debió ser nuestra bendición, se convirtió en la «orgía financiera» más grande del siglo XIX? ¡Nos vemos en el próximo café!

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Más allá del frío y las formas: Lo que la caminata a QoyllurRit’i me enseñó sobre la fe

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Como cristiano nacido de nuevo y formado en los Estados Unidos, crecí con una estructura de fe muy clara y directa: leemos la Biblia, nos congregamos en iglesias con líneas arquitectónicas sencillas, y nuestra relación con Dios pasa por la oración directa a Jesús. Para nosotros, la fe no necesita de imágenes, santos ni montañas; sabemos, por las Escrituras, que solo Jesús sana, salva y hace milagros.

Por eso, cuando llegué a Perú y escuché por primera vez sobre la peregrinación del Señor de Qoyllur Rit’i, mi primera reacción —y sé que sería la de casi todos mis hermanos de la iglesia en EE. UU.— fue de rechazo y confusión. ¿Por qué miles de personas caminan toda la noche, bajo un frío que congela los huesos, a más de 4,700 metros de altura, para postrarse ante una imagen en una roca? Desde una perspectiva teológica estrictamente protestante, es algo con lo que jamás estaríamos de acuerdo.

Sin embargo, cuando dejas de mirar solo la superficie y te detienes a observar los corazones, algo cambia.

Al ver el sacrificio de estas personas, no pude evitar hacerme una pregunta incómoda: ¿Cuándo fue la última vez que yo, o alguien en mi comunidad cómoda en Occidente, sacrificó tanto por buscar a Dios?

Mientras muchos de nosotros a veces dudamos en ir a la iglesia si llueve o si el estacionamiento queda lejos, o si esta funcionando el aire acondicionado, miles de hombres, mujeres y niños andinos caminan horas en la oscuridad de la noche, desafiando el soroche y el congelamiento. No van a un festival de música ni a un evento político; van con el corazón roto a pedir perdón, a reconciliarse con sus vecinos antes de entrar al templo, y a buscar el rostro del Creador en medio de la inmensidad de Su creación.

Es cierto, ellos lo expresan a través de su cultura, sus danzas y un sincretismo histórico que a los ojos de un evangélico parece confuso. Pero si quitamos por un segundo las formas externas y miramos el fondo, descubrimos algo asombroso: están buscando al mismo Dios que tú y yo adoramos. Suben a su propio «Monte Sinaí» para encontrarse con la majestad de Dios.

Yo sé en lo que creo. Mi doctrina sobre la suficiencia de Jesús no ha cambiado. Pero hoy tengo un respeto profundo por el habitante de los Andes. Su caminata me recordó que la fe no es solo un ejercicio intelectual de domingo; es entrega, es cuerpo, es sacrificio.

A veces, Dios utiliza los lugares y las expresiones más inesperadas para sacudir nuestra comodidad y recordarnos que Su presencia conmueve a la humanidad de formas que nuestra teología occidental no siempre logra encasillar.

Nos encontramos en cualquier lugar, solo no olvides llevar tu café.

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Episodio 4: Plata, Contrabando y la «Corte de los Milagros» del Virreinato

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Serie: «Café con Historia: El ADN de la Corrupción en el Perú»

Hablemos claro: en el siglo XVIII, el Perú no era solo un territorio de la Corona española; era, en la práctica, el botín personal de una red de patronazgo que nacía en el Palacio de Lima. Imagínate la escena: llegaba un nuevo virrey desde España y no venía solo. Traía consigo una «familia» gigante: parientes, criados, clientes y amigos que venían con una sed de riqueza acumulada durante años de espera.

Como los cargos públicos se vendían al mejor postor desde el siglo XVII, estos funcionarios llegaban con la mentalidad de un inversionista: «pagué por el puesto, ahora me toca recuperar mi inversión con creces».

¿Y de dónde salía ese dinero? Aquí entra la plata y su «hermano oscuro», el contrabando. La Corona quería que todo el comercio fuera con España, pero la realidad era otra. Los barcos franceses, ingleses y holandeses rondaban nuestras costas con productos más baratos y variados. ¿Qué hacían los virreyes? En lugar de combatirlos, muchos se volvieron sus socios silenciosos.

Hay un caso de antología: el del Virrey Castelldosrius (1707-1710). Este aristócrata llegó a Lima muy endeudado y decidió que el contrabando francés era su tabla de salvación. Se dice que cobraba una «tajada» del 25% de todo lo que los barcos franceses desembarcaban ilegalmente en Pisco. Su palacio en Lima era descrito por sus enemigos no como una sede de gobierno, sino como un «burdel» de negocios turbios. Su secretario, Antonio Marí Ginovés, era quien manejaba los hilos, cobrando por el nombramiento de corregidores interinos y facilitando el flujo de plata sin sellar —la famosa plata piña— que salía del país sin pagar el quinto real.

Lo irónico es que quienes lo denunciaron ante el Consejo de Indias no fueron necesariamente ciudadanos honestos, sino el gremio de comerciantes de Lima (el Consulado), y no por moralidad, sino porque el contrabando del virrey les estaba quitando su propio monopolio. Esta es la gran lección de Quiroz: la corrupción colonial no era un desorden, era un sistema de acomodos entre facciones que se repartían el país.

Así se formó lo que Quiroz llama los «círculos de patronazgo virreinal». El virrey era el sol y todos giraban a su alrededor buscando privilegios. Este legado de poner la lealtad personal por encima de la ley es el ADN de lo que vendría después.

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Episodio 3: El Purgatorio de Huancavelica. Cuando la Honestidad es Castigada

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Serie: «Café con Historia: El ADN de la Corrupción en el Perú»

¿Lista para una taza más de café? Lo vas a necesitar. La última vez te conté cómo Antonio de Ulloa desnudó la corrupción colonial en sus escritos. Pues bien, en 1758 la Corona decidió que Ulloa era el hombre indicado para arreglar el mayor desastre administrativo del Imperio: la mina de mercurio de Santa Bárbara en Huancavelica. Fue como mandar a un bombero honesto al centro del incendio más voraz.

Para que entiendas la gravedad: en esa época, sin mercurio (azogue) no se podía refinar la plata. Huancavelica era la única fuente importante en toda América. Si la mina fallaba, el Imperio se quedaba sin plata y sin dinero para sus guerras. Ulloa llegó con su mentalidad de científico ilustrado, creyendo que con técnica y orden podría salvar la producción. Pero lo que encontró fue un «purgatorio de continuos desabrimientos».

La corrupción allí no era solo robar dinero; era destruir la mina físicamente. Los mineros, coludidos con los veedores u oficiales encargados de supervisarlos, extraían el mineral de los estribos y arcos que sostenían el techo de la mina para ahorrar costos. ¿El resultado? Derrumbes constantes que no solo paralizaban la producción, sino que mataban a cientos de indios mitayos. Ulloa descubrió que los oficiales de hacienda ocultaban deudas monumentales y que el mercurio se desviaba ilegalmente hacia el contrabando de plata.

Ulloa se puso manos a la obra. Encarceló a los supervisores principales, como José Campuzano y Juan Afino, por permitir la explotación riesgosa. También sancionó a sacerdotes corruptos, como Juan José de Aguirre, quien cobraba derechos de entierro excesivos y maltrataba a los indígenas. Ulloa incluso intentó crear la «Minería del Rey», una operación financiada por el Estado para eliminar los vicios del gremio privado de mineros.

¿Y qué crees que pasó? Los intereses afectados se unieron como una jauría. El gremio de mineros, burócratas de Lima y clérigos influyentes formaron una red de defensa que apeló directamente al Virrey Manuel Amat y Junyent. Amat era un militar autoritario que, según Quiroz, personificaba lo peor del sistema colonial. Estaba furioso con Ulloa no porque fuera ineficiente, sino porque el honesto administrador se había negado a pagarle el «soborno acostumbrado» de 10,000 pesos por el nombramiento del cargo de gobernador.

Aquí es donde la historia se vuelve indignante. En lugar de apoyar las reformas técnicas, Amat y su asesor legal, José Perfecto de Salas, enviaron «visitadores» para investigar a Ulloa. Estos jueces, amigos de los corruptos, liberaron a los mineros que Ulloa había encarcelado y terminaron abriéndole un juicio de residencia al propio Ulloa, acusándolo de los mismos delitos que él estaba combatiendo. Las redes de patronazgo de Salas y Amat en Lima eran tan fuertes que lograron paralizar cualquier intento de justicia.

Ulloa terminó aislado. En sus cartas a Madrid, describía cómo los oficiales reales retrasaban el cobro de deudas a propósito para compartir las ganancias con los mineros. Al final, el hombre de ciencia fue derrotado por la red de intereses creados. Tuvo que salir del Perú en 1764 con la salud quebrada y el corazón amargo, rumbo a una nueva misión en Luisiana. Su salida fue la victoria de la «vieja corrupción» sobre la eficiencia ilustrada.

¿Qué nos enseña el purgatorio de Ulloa? Primero, que la corrupción colonial tuvo un costo económico real: el abandono técnico de las minas y el encarecimiento de la producción de plata que sostenía al país. Segundo, que en un sistema patrimonial como el nuestro, ser honesto solía ser castigado con la persecución judicial. Y tercero, que las redes de corrupción siempre han sabido saltar desde el nivel local (Huancavelica) hasta la cima del poder (el Palacio de Gobierno en Lima) para protegerse.

Huancavelica nunca se recuperó del todo y su producción siguió decayendo hasta la independencia. La próxima vez que pases por esa hermosa tierra andina, recuerda que fue el escenario de una batalla épica donde la razón perdió frente al cohecho.

Toma el último sorbo de tu café, porque en la próxima charla dejaremos atrás los trajes de seda de los virreyes para ver cómo los libertadores y caudillos republicanos también metieron la mano en el cajón bajo la excusa de la «causa patriota». ¡Nos vemos pronto!. Algo así como en una semana.

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Episodio 2: Noticias Secretas. El «J’accuse» de la Corrupción Colonial

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Qué bueno que viniste. Sírvete otro café, y esta vez más cargado, que hoy el tema es largo y necesitamos tiempo para procesarlo. Si en la charla pasada vimos el costo general de la corrupción en el Perú, hoy vamos a viajar a 1735 para conocer a los primeros «espías» que destaparon la olla de grillos del Virreinato.

Imagina a dos jóvenes tenientes de navío españoles: Antonio de Ulloa, de solo diecinueve años, y Jorge Juan, de veintidós. El Rey los mandó a una misión científica con sabios franceses para medir el arco del meridiano, pero secretamente tenían otra tarea: observar cómo funcionaba realmente la administración en el Perú. Lo que vieron fue tan brutal que su informe, el «Discurso y reflexiones políticas sobre el estado presente de los reinos del Perú», se guardó bajo siete llaves por casi ochenta años para no avergonzar al Imperio. Recién en 1826 se publicó en Londres como las «Noticias secretas de América».

¿Qué encontraron? Para empezar, una justicia que era una mercancía más. Pero lo que más les dolió, y lo que Quiroz resalta, fue el abuso sistemático contra la población indígena. Los corregidores, que debían protegerlos, eran en realidad sus mayores verdugos. Usaban una técnica que hoy llamaríamos «doble contabilidad»: cobraban tributo a todos los indios posibles, incluso a los niños o ancianos exentos por ley, pero ante la Caja Real declaraban un número menor de contribuyentes y se guardaban la diferencia. A eso súmale el infame «reparto», una venta forzosa de mercancías inútiles a precios inflados que dejaba a las comunidades en la miseria absoluta. Ulloa y Juan decían que los indios sufrían más que los esclavos porque nadie velaba por ellos.

Pero espera, que la cosa se pone más cínica. Existían los «juicios de residencia», supuestas investigaciones al final del mandato de un funcionario para ver si se había portado bien. ¿Sabes qué pasaba? Los jueces simplemente eran sobornados por el investigado o formaban parte del mismo círculo de patronazgo. Las sentencias eran meros tecnicismos para absolver a los amigos. Por eso Ulloa soltó esa frase lapidaria que resume siglos de historia: «Empieza el abuso del Perú desde aquellos que debieran corregirlo».

Quiroz nos explica que este sistema se basaba en la venalidad, es decir, la venta de cargos públicos. Desde mediados del siglo XVII, la Corona española, siempre necesitada de dinero para sus guerras en Europa, empezó a vender los puestos de oidor, corregidor y hasta oficiales de hacienda al mejor postor. Imagínate el incentivo: si alguien compraba un cargo, llegaba al Perú no para servir, sino para recuperar su inversión y ganar utilidades. Incluso hubo virreyes que compraron sus puestos mediante contratos privados con el Rey.

Antes de Ulloa, otros ya habían gritado. Quiroz menciona a Mariano Machado de Chaves, un limeño que en 1747 denunció que el Virreinato era un cuerpo enfermo por la «inmensa distancia» que lo separaba del Rey, lo que permitía que los virreyes se comportaran como príncipes absolutos. Machado decía que los virreyes llegaban con un séquito hambriento de riqueza —parientes, criados y clientes— que se repartían los beneficios y protegían los abusos de los funcionarios menores. Era una red de patronazgo que lo cubría todo, como una neblina espesa.

Lo más triste de este episodio es darnos cuenta de que la corrupción no era un error del sistema, era el sistema. Ulloa y Juan propusieron reformas valientes: pagar salarios dignos a los corregidores, prohibirles el comercio privado y convertir a los indios en trabajadores libres. Pero ellos mismos sabían que «todo el mundo gritaría en el Perú» contra tales medidas porque afectaban intereses muy profundos.

Así que, amigo, cuando escuches que la corrupción nació con la República, recuerda a estos dos jóvenes marinos que, hace casi tres siglos, ya nos advirtieron que los cimientos estaban podridos. En la próxima taza de café te contaré qué pasó cuando Ulloa intentó pasar de la denuncia a la acción en las minas de mercurio. ¡Prepárate porque ese fue su verdadero purgatorio!

Nos vemos en el próximo episodio, y no te preocupes por el café, nosotros no lo cobramos.

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Episodio 1: ¿Por qué somos así? El costo de la «grava» en nuestra historia

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Siéntate, toma asiento. Qué bueno que aceptaras este café. Hoy no quiero hablarte de fútbol ni de política del día a día, sino de algo que nos quema a todos los peruanos cada vez que abrimos el periódico: la corrupción. Pero vamos a verla desde los ojos de Alfonso W. Quiroz, un historiador que dedicó años a rastrear este fenómeno desde la colonia hasta el año 2000.

A veces pensamos que la corrupción es solo un político metiendo la mano en la caja, pero Quiroz nos dice que es algo mucho más insidioso. Es como una «grava» que se mete en los engranajes del Estado y no lo deja avanzar. No se trata solo de sobornos; incluye la mala asignación de fondos, el tráfico de influencias, el fraude electoral y hasta el financiamiento ilegal de partidos.

Lo más triste es que no es algo nuevo; es un fenómeno sistémico que ha limitado nuestro progreso desde hace siglos.

¿Alguna vez te has preguntado cuánto nos ha costado esto? Quiroz hace un cálculo que te deja frío: en el largo plazo (de 1820 al 2000), el Perú ha perdido o malgastado entre el 40% y el 50% de sus posibilidades de desarrollo debido a la corrupción.

Imagínate, si no hubiéramos tenido este lastre, el país podría haber crecido a tasas sostenidas de entre el 5% y 8% del PBI. El costo promedio anual ha sido de entre el 3% y 4% del PBI y casi un tercio de lo que gasta el gobierno cada año. Es una fortuna que se fue en sobornos, inversiones perdidas e ineficiencias.

Lo que Quiroz nos enseña es que el Perú es un caso clásico de un país profundamente afectado por una corrupción administrativa y política cíclica. No es algo anecdótico. Él identifica que los niveles de corrupción suben cuando tenemos gobiernos autoritarios que no rinden cuentas.

Desde los virreyes militares hasta los regímenes de finales del siglo XX, el patrón se repite: círculos de patronazgo que se benefician de privilegios y monopolios.

Pero aquí viene lo que nos debe hacer pensar: la corrupción no solo es causa, sino también efecto de que tengamos instituciones débiles. Cuando no hay reglas claras que protejan los derechos de todos o cuando la justicia se puede comprar, aparecen los «comportamientos oportunistas» de quienes tienen acceso al poder.

En este viaje que empezamos hoy, vamos a ver cómo la corrupción ha mutado, pero también cómo siempre ha habido voces —desde reformadores ilustrados hasta periodistas valientes— que intentaron frenarla.

Este café es para entender que, si queremos un desarrollo real, no podemos seguir aceptando que la corrupción es un «legado inevitable».

¿Te parece si en la próxima taza hablamos de un capitán español que, hace casi 300 años, ya nos advertía que todo estaba podrido? Nos vemos en el próximo episodio para conocer a Antonio de Ulloa. Y no te olvides del café. Nos vemos en una semana.

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