Cristianismo con ticket de devolución: el arte de seguir sin comprometerse

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Ponte cómodo, sírvete una taza de café y deja por unos minutos las prisas de este mundo que parece correr cada día más rápido. No quiero darte una clase ni colocarme en un pedestal desde el cual señalar los errores ajenos. Bastante trabajo tengo intentando entender los míos. Lo que me gustaría es conversar contigo sobre algo que llevo tiempo observando y que, si somos sinceros, nos afecta más de lo que queremos admitir.

Vivimos en la era del “sin compromiso”. Todo parece diseñado para que podamos arrepentirnos en cualquier momento. Compramos un producto, lo usamos unos días y, si no cumple nuestras expectativas, lo devolvemos. Contratamos un servicio, lo probamos y, si no nos convence, cancelamos la suscripción. Hemos aprendido a vivir rodeados de puertas de salida y garantías de devolución.

Lo preocupante es que esa mentalidad ha terminado infiltrándose incluso en nuestra vida espiritual.

Queremos que el Alfarero trabaje… pero sin que duela

Hace algún tiempo leí una frase que sonaba muy espiritual: “Borra de mí todo lo que no te agrade y escribe en mí tu propósito”. Es de esas frases que lucen perfectas sobre una fotografía bonita o una imagen compartida en redes sociales.

Pero siempre me hago la misma pregunta: ¿realmente estamos preparados para que Dios haga eso? Porque una cosa es decir que somos barro en manos del Alfarero y otra muy distinta permitir que empiece a moldearnos. Nos gusta la idea de la transformación mientras permanezca dentro de ciertos límites. Queremos que Dios quite nuestras imperfecciones, pero sin tocar demasiado aquellas áreas que todavía consideramos intocables.

Pedimos cambios, pero sin incomodidad. Pedimos crecimiento, pero sin procesos dolorosos. Pedimos madurez espiritual, pero sin renunciar a costumbres que sabemos que nos perjudican. Es una contradicción curiosa. Le rogamos a Dios que nos transforme mientras colocamos señales de advertencia alrededor de nuestras áreas favoritas: “Aquí no tocar”. Y, sin embargo, suelen ser precisamente esas zonas las que más necesitan ser trabajadas.

La fragilidad selectiva del creyente moderno

Hay algo que siempre me ha llamado la atención. En el trabajo soportamos jefes difíciles, horarios complicados, críticas injustas y situaciones que muchas veces no nos agradan. Aguantamos porque existe una responsabilidad, un salario y ciertas obligaciones que cumplir.

Sin embargo, dentro de la iglesia a veces nos volvemos sorprendentemente frágiles. Si alguien no nos saludó como esperábamos, si no nos tomaron en cuenta para alguna actividad o si una observación nos incomodó, inmediatamente aparece la tentación de alejarnos. De pronto sentimos que ya no hay amor, que nadie nos entiende o que es mejor buscar otro lugar.

Y entonces me pregunto: ¿qué tan profundo era realmente nuestro compromiso? Porque si nuestra permanencia depende exclusivamente de sentirnos cómodos o valorados en todo momento, quizá hemos confundido el seguimiento de Cristo con la búsqueda de bienestar emocional.

La fe auténtica no puede depender únicamente de las circunstancias favorables. De lo contrario, terminaremos abandonando cada vez que aparezca una dificultad.

La farándula cristiana y los iluminados por el reflector

Vivimos también en una época donde la personalidad parece haber desplazado al mensaje. Algunos líderes han alcanzado niveles de popularidad que, en ocasiones, hacen difícil distinguir entre un ministerio y una campaña de mercadotecnia. Las plataformas digitales han multiplicado la visibilidad de ciertas figuras hasta convertirlas casi en celebridades religiosas.

Y aquí surge un peligro evidente. Corremos el riesgo de admirar más al mensajero que al mensaje. Aparecen personajes que prometen prosperidad garantizada, señales extraordinarias y bendiciones espectaculares. Algunos aseguran conocer detalles del futuro, otros ofrecen fórmulas para alcanzar el éxito espiritual o material. Y nosotros, como consumidores modernos, muchas veces acudimos atraídos por la promesa de obtener algo.

Sin embargo, las Escrituras advierten repetidamente sobre la necesidad de discernir. No todo lo espectacular proviene de Dios. No toda voz carismática merece ser seguida. En ocasiones, las pruebas más difíciles no vienen disfrazadas de persecución, sino de promesas atractivas que desvían lentamente nuestra atención de aquello que realmente importa.

Cuando Dios deja de ser Dios

Quizá uno de los problemas más profundos de nuestra generación es que hemos comenzado a tratar a Dios como si fuera un recurso al servicio de nuestros deseos. Algunos hablan de la oración como si estuvieran negociando con un empleado que debe cumplir sus exigencias. “No aceptaré un no por respuesta”, dicen con aparente convicción espiritual.

Pero la fe no consiste en imponer nuestra voluntad sobre Dios. A veces confundimos confianza con exigencia. Olvidamos que somos nosotros quienes dependemos de Él y no al revés. Dios no es un genio encerrado en una lámpara esperando cumplir nuestros deseos. Es el Creador del universo, el Señor de la historia y el único digno de nuestra adoración.

Cuando comenzamos a rendir más admiración a líderes, predicadores o figuras religiosas que a Dios mismo, algo se ha desordenado profundamente en nuestra perspectiva espiritual.

El contraste que incomoda

Hay momentos en los que conviene mirar hacia atrás. Los primeros cristianos enfrentaron persecuciones, cárceles, exilios y martirios. Muchos de ellos perdieron bienes, libertad e incluso la vida por mantenerse firmes en aquello que creían.

Nosotros, en cambio, a veces vivimos grandes crisis espirituales porque alguien no estuvo de acuerdo con nosotros o porque las cosas no salieron como esperábamos. No digo esto para minimizar nuestras luchas. Todos enfrentamos dificultades reales. Pero sí creo que hemos sido influenciados por una versión demasiado cómoda del cristianismo.

Nos han enseñado que seguir a Dios garantiza éxito, prosperidad constante y ausencia de problemas. Sin embargo, el centro del evangelio nunca fue la comodidad. El centro siempre fue la reconciliación con Dios. Cristo no murió en la cruz para convertirnos necesariamente en personas exitosas según los estándares del mundo. Murió para perdonar nuestros pecados, restaurar nuestra relación con el Padre y ofrecernos vida eterna.

Todo lo demás, por importante que sea, ocupa un lugar secundario.

Entonces, ¿qué hacemos?

La respuesta no es volverse fanáticos ni pretender una perfección imposible. Todos fallamos. Todos tenemos días buenos y días malos. Todos terminamos la jornada con cosas que corregir y razones para pedir perdón.

Lo que sí podemos hacer es abandonar la idea de un cristianismo con ticket de devolución. Seguir a Jesús implica compromiso. No un compromiso con una institución perfecta, porque no existe. Tampoco con líderes impecables, porque tampoco existen. El compromiso es con Cristo mismo.

Eso significa permanecer cuando las circunstancias son favorables y también cuando dejan de serlo. Significa examinar cuidadosamente lo que escuchamos, retener lo bueno y rechazar aquello que nos aparta de la verdad. Significa continuar caminando aun cuando no entendamos completamente el camino.

Porque la fe madura no se construye en los momentos en que todo sale bien. Se construye precisamente cuando las cosas no salen como esperábamos y decidimos seguir adelante de todos modos.

Una última taza de café

La próxima vez que sientas la tentación de abandonar tu fe porque alguien te decepcionó, porque una oración no fue respondida como imaginabas o porque el camino se volvió más difícil de lo que pensabas, recuerda algo importante.

Tu compromiso nunca fue con la comodidad. Tampoco con una personalidad carismática, una iglesia perfecta o una colección de promesas de prosperidad. Tu compromiso es con Aquel que no pidió garantías, condiciones ni presupuestos antes de entregar su vida por ti.

Y quizá esa sea la gran diferencia entre nuestra cultura y el evangelio. Todo a nuestro alrededor parece ofrecer opciones de devolución. Cristo, en cambio, sigue invitándonos a caminar con Él, no como consumidores que prueban un producto, sino como discípulos que han decidido permanecer.

Gracias por compartir este café conmigo. Y si el Alfarero decide quitar alguna piedra incómoda de nuestra vida en el proceso, quizá debamos recordar que no lo hace para destruir la vasija, sino para convertirla en algo mejor de lo que habría sido por sí sola.

Vick
Conversando con una Taza de Café
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Episodio 3: ¿Conquistada o concedida? El trauma de una libertad que llegó de fuera

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Serie: «La Independencia en el Perú: Las Palabras y los Hechos»

—Mira, acerca esa silla. ¿Ves a ese grupo de chicos desfilando allá afuera con sus bandas de guerra? Es emocionante, no te lo niego. Pero si nos ponemos rigurosos con los textos de Bonilla y Spalding, ese fervor descansa sobre un malentendido histórico que ya tiene siglo y medio. La gran pregunta que flota en este café hoy es: ¿Fue la independencia del Perú una conquista de su pueblo o una concesión de ejércitos extranjeros? Y la respuesta de los hechos, aunque nos escueza el orgullo, es que fue concedida.

—Piénsalo bien. La historiografía tradicional, esa que nos recitaron de memoria, se ha esforzado en construir un prodigioso mito. Nos dice que desde la rebelión de Túpac Amaru II hubo una «toma de conciencia nacional» que nos llevó inevitablemente a 1821. Pero los autores son tajantes: esa versión es una distorsión ideológica para fundar las bases precarias de una nacionalidad que no tenía de dónde agarrarse. En realidad, el Perú colonial no estaba compuesto por «peruanos», sino por una sociedad fracturada por criterios raciales, económicos y legales que hacían imposible una unidad de propósito.

—Lo que ocurrió realmente es que el Perú era el bastión colonial más sólido de Sudamérica. Mientras en Buenos Aires o Caracas las élites criollas se lanzaban a la aventura separatista, aquí en Lima la élite estaba cómoda, o al menos, demasiado asustada para moverse. San Martín y Bolívar no vinieron por «hermandad latinoamericana» en el sentido romántico; vinieron porque si el virreinato peruano seguía en manos españolas, la libertad de Argentina y Colombia corría un peligro mortal. Fue una necesidad estratégica externa la que decidió nuestro destino.

—Hablemos de ese «gran silencio» de las masas populares que mencionan los autores. Es escalofriante si lo piensas. Nos dicen que la independencia fue un «conflicto de minorías para minorías». ¿Dónde estaban los indios, los negros y los mestizos? Estaban ausentes del proceso político. Y cuando pelearon, lo hicieron indistintamente en ambos bandos, muchas veces reclutados por la fuerza o el engaño. No había una «peruanidad» que los uniera contra España; de hecho, para muchos indígenas, el Rey de España era un protector lejano contra los abusos inmediatos de los criollos. Por eso, la independencia no fue fruto de una voluntad nacional, sino un hecho militar impuesto por fuerzas aliadas del Sur y del Norte.

—Pero, ¿por qué la élite criolla peruana fue tan pasiva? Aquí entra el factor económico que es clave. Bonilla y Spalding explican que, a diferencia de otras regiones, la economía peruana estaba en un largo estancamiento y su élite era profundamente débil. Habían perdido el monopolio comercial con la creación del Virreinato del Río de la Plata en 1776 y la apertura de nuevos puertos. Estaban arruinados y, sobre todo, tenían un miedo atroz: el miedo a la rebelión social generalizada. El recuerdo de Túpac Amaru II era una herida abierta; preferían mil veces el orden colonial español que garantizaba sus privilegios de casta que una revolución popular que los barriera del mapa.

—Fíjate en la ironía: la independencia política de España se logró, pero dejó intactos los fundamentos de la sociedad colonial. No hubo una revolución social; solo se cambió la cúpula. Se rompieron los lazos políticos con una metrópoli que ya estaba en crisis desde mediados del siglo XVIII, incapaz de defender sus mercados o su imperio. España ya no era la potencia que dominaba; el vacío que dejó fue llenado casi automáticamente por Gran Bretaña.

—Entonces, cuando celebramos el 28 de julio, lo que estamos conmemorando es el momento en que pasamos de la esfera de dominio de una potencia decadente (España) a la de una potencia hegemónica en ascenso (Inglaterra). Y lo hicimos sin que nuestra estructura interna —la jerarquía social y la dependencia económica— se moviera un milímetro. La independencia fue un hecho militar y político, sí, pero socialmente fue una revolución inconclusa, una ruptura que no transformó nada esencial.

—¿Sabes qué es lo más triste de este análisis? Que nos obliga a mirar el presente con otros ojos. Si nuestra libertad fue «concedida» y no conquistada por un esfuerzo nacional colectivo, eso explica por qué nos ha costado tanto construir una identidad común. El «gran silencio» de las masas populares en 1821 sigue resonando en la exclusión de hoy. El criterio de «patria» se fundó sobre la cultura y lengua españolas, ignorando a la mayoría indígena que quedó como una «república aparte», ahora bajo el modelo de la sociedad criolla.

—Así que, hermano, la próxima vez que escuches hablar de los «precursores» y el «patriotismo precoz», recuerda que la historia es más compleja que los manuales escolares. La independencia fue un episodio breve que nos colocó en una nueva forma de dependencia, una que no necesitaba virreyes porque le bastaba con la fuerza de la economía británica. Estamos en un país que nació de una decisión militar extranjera para asegurar un equilibrio continental, mientras su propia élite se acomodaba a la nueva situación con miedo y su pueblo asistía en silencio al cambio de sus amos.

—¿Me sigues? Porque en el siguiente episodio vamos a hablar del miedo. Del miedo real que sentía Lima y por qué, mientras otros gritaban «libertad», aquí se susurraba «orden». Pero por ahora, terminemos este café, que la realidad ya nos dio bastante que pensar por hoy.

Pero para la espera, pon a hervir el agua, porque el café, necesitara estar más cargado para la historia que se viene.

Vick
Conversando con una Taza de Café.
-Vick-yoopino
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Episodio 4: Cayo Bermúdez, el brazo ejecutor: El abuelo de todos los servicios de inteligencia. 

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Serie: “Café en la Catedral«

Pide otra ronda, hermano, que para hablar de este personaje necesitamos que el café esté bien cargado. En este Episodio 4, nos toca meternos en el rincón más oscuro de la salita del Servicio de Inteligencia: vamos a desmenuzar a Cayo Bermúdez, el brazo ejecutor. Si Santiago Zavala es la conciencia herida del Perú, Cayo Bermúdez —o «Cayo Mierda», como él mismo se bautiza con un cinismo que asusta— es el cirujano que opera sin anestesia las vísceras del país.

Mario Vargas Llosa no se inventó a este tipo de la nada. Cayo Bermúdez es el trasunto literario de un personaje de carne, hueso y mucha sombra: Alejandro Esparza Zañartu, el todopoderoso Ministro de Gobierno de Odría. Esparza Zañartu fue el arquitecto del terror durante el Ochenio, el hombre que montó una red de delatores en universidades, sindicatos y oficinas públicas para que el General pudiera dormir tranquilo mientras otros se encargaban del «trabajo desagradable».

Fíjate en la ironía del poder, hermano. En la novela, Cayo es un «cholo» provinciano, hijo de un prestamista usurero apodado «El Buitre» en Chincha. La élite limeña, los «Don Fermín» de la vida, lo desprecian por su origen, lo llaman «empleadito» y se ríen de sus uñas sucias y su ropa mal entallada. Pero —y aquí está el veneno— lo necesitan. Lo necesitan para que «limpie» el país de apristas y comunistas, para que aplique la Ley de Seguridad Interior que suspendía todas las garantías y permitía encarcelar a cualquiera por una simple denuncia. Bermúdez es el «retrete del poder»: es ahí donde la oligarquía descarga sus desperdicios morales para poder seguir sintiéndose «gente de bien».

La comparación con el Perú de hoy es inevitable y, francamente, nos deja un sabor más amargo que este café. En los metadatos y análisis de la obra, se menciona que a Bermúdez se le recuerda hoy como el «Vladimiro Montesinos de Odría». Y es verdad. Cayo es el abuelo de todos los servicios de inteligencia peruanos que aprendieron que la información es más poderosa que el plomo. En la novela, Bermúdez se obsesiona con el «Archivo», ese lugar secreto donde guardaba las debilidades de todos: quién era homosexual, quién robaba, quién tenía una amante. Hoy, en el siglo XXI, ya no necesitamos carpetas de cartón; tenemos interceptaciones telefónicas, «chuponeo» y redes sociales donde los servicios de inteligencia modernos —o los «asesores en la sombra» que nunca faltan en Palacio— operan con la misma lógica de chantaje y control.

¿Qué pasaría si se repitiera un Cayo Bermúdez hoy? La respuesta da miedo porque ya lo vemos asomar la cabeza. Si Cayo Bermúdez regresara, no necesitaría patrullar las calles con el «rocha-bús»; le bastaría con usar el presupuesto del Estado para comprar granjas de trolls que destruyan la reputación de cualquier opositor. Si el Ochenio volviera, Cayo no tendría que llevar a los estudiantes a la isla de El Frontón; simplemente usaría el sistema judicial para «empapelar» a los líderes sociales mientras él se toma un whisky con los dueños de los grandes capitales, tal como hacía en la casa de Hortensia, «La Musa», en San Miguel.

Lo más triste de este personaje es su soledad. Cayo Bermúdez no tiene amigos, solo tiene subordinados como Ambrosio, a quien usa y luego desecha. Es un hombre que encuentra su «liberación sexual» y su energía en la humillación ajena porque él mismo es un ser acomplejado que nunca pudo ser aceptado por la aristocracia a la que servía. En el Perú actual, seguimos teniendo esos personajes: operadores políticos que no tienen ideología, solo resentimiento y hambre de control, que creen que el país es un botín que se reparte en una mesa de bar o en una sala del SIN.

Bermúdez nos enseña que en el Perú el poder no se ejerce con la Constitución, sino con el miedo. Él es la encarnación de esa «enfermedad nacional» de la que habla Vargas Llosa, donde la lealtad se compra y la traición es la moneda de cambio. Cuando Cayo cae al final de la novela, víctima de una conspiración en Arequipa orquestada por sus propios «amigos» del régimen, su consejo de despedida es lapidario: «No te fíes ni de tu madre». Es la máxima de la política peruana que parece no haber cambiado en setenta años.

Hermano, mira a tu alrededor. Los Cayo Bermúdez modernos ya no usan bigotito a lo Hitler ni huelen a tabaco viejo. Ahora usan trajes de marca, tienen maestrías en el extranjero y hablan de «estabilidad democrática», pero en el fondo, siguen buscando ese «archivo» para tenernos a todos agarrados del cuello. La «sociedad embotellada» de la que habla la fuente no se ha roto; solo le han cambiado la etiqueta.

¿Pedimos otra ronda? Porque en el próximo episodio te voy a contar sobre Zavalita y el conformismo. Vamos a hablar de por qué nos quejamos tanto de los Cayos Bermúdez de la vida, pero al final terminamos aceptando una vida gris con tal de que no nos molesten demasiado.

¿Todavía te queda azúcar o ya la amargura de Cayo te quitó el hambre?.

Vick
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Episodio 10: La Avalancha de Obras Públicas. Henry Meiggs y los «cuadernos verdes» de la corrupción

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Serie: «Café con Historia: El ADN de la Corrupción en el Perú»

Siéntate cómodo, porque este capítulo parece sacado de una novela de suspenso financiero. Estamos en la década de 1870. El Perú, bajo el gobierno de José Balta y su ministro Nicolás de Piérola, decidió que la solución a todos los males era construir ferrocarriles a cualquier costo. Fue aquí donde entró en escena un personaje legendario: Henry Meiggs, un especulador estadounidense a quien llamaban el «Pizarro yanqui».

¿Cómo logró Meiggs que el Estado peruano le entregara contratos por más de 120 millones de soles en apenas cuatro años?. Quiroz nos cuenta el «secreto» que el propio Meiggs le confesó a un acreedor británico: él simplemente permitía que las más altas autoridades peruanas se vendieran y fijaran su propio precio. Una vez que el funcionario aceptaba la coima, Meiggs simplemente añadía ese monto al presupuesto total de la obra. Es decir, el pueblo peruano terminaba pagando el soborno de sus propios gobernantes con el dinero de los préstamos.

Lo más increíble es que Meiggs era un hombre ordenado. Llevaba unos «cuadernos verdes o rojos» donde anotaba meticulosamente cada soborno. Se calcula que repartió más de once millones de soles en coimas, lo que representaba casi el 10% del costo total de sus ferrocarriles. Gracias a este sistema, las prácticas de soborno peruanas se volvieron proverbiales incluso en el resto de Sudamérica.

¿Y en qué se fue ese dinero? En ferrocarriles que los críticos llamaban «hacia la luna», porque cruzaban los Andes a un costo altísimo sin que hubiera carga o pasajeros suficientes para que fueran rentables. Para celebrar la colocación de la primera piedra del ferrocarril Lima-La Oroya, Meiggs organizó un banquete para 800 personas que costó casi 50,000 soles. Mientras tanto, el país se hundía en un déficit crónico.

Quiroz resalta algo que nos debe hacer pensar: en este periodo, el Perú dejó de ser una nación de ciudadanos para convertirse en una «sociedad de mercaderes» donde la corrupción se infiltró en todos los poros. Hasta los abogados más respetables, como Francisco García Calderón, terminaron trabajando como asesores legales para Meiggs, envueltos en lo que hoy llamaríamos conflictos de interés.

Al final, este festín de obras públicas inútiles y deudas infladas nos llevó directamente a la bancarrota de 1876. Todo ese dinero del guano, que debió servir para construir una base sólida para el país, se quedó en las cuentas de unos pocos intermediarios y en las páginas de los cuadernos de Meiggs. Y lo peor estaba por venir, porque un país quebrado no puede comprar cañones ni blindados.

Por tanto nos encontramos en el próximo episodio, un café doble, porque si te sorprende lo que hasta hoy conversamos, lo que viene te dejara caliente y no solo por el café.

Vick
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-Vick-yoopino

Corriendo entre lobos y pastores: ¿a quién seguimos en esta maratón de ciegos?

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Ponte cómodo. Busca esa taza de café que seguramente ya se está enfriando sobre la mesa y, por unos minutos, olvídate del ruido de las notificaciones, de las noticias urgentes y de las discusiones interminables que parecen haberse convertido en el deporte favorito de nuestra época. Quiero que conversemos como lo hacen dos amigos que intentan entender por qué el mundo, a veces, parece una pelea de bar a las tres de la mañana: mucho ruido, muchas voces y muy poca claridad.

¿Te has fijado en lo que ocurre con la política? Es un espectáculo tan fascinante como agotador. Los unos contra los otros, los buenos contra los malos, los salvadores contra los enemigos del pueblo. Cada grupo convencido de poseer la verdad absoluta y dispuesto a defenderla con un fervor casi religioso. Lo curioso es que nosotros, que decimos buscar algo más elevado, terminamos entrando en ese mismo juego con una facilidad sorprendente.

Nos enemistamos con familiares, amigos y vecinos por colores, ideologías o candidatos. Sin embargo, cuando terminan las elecciones, esos líderes por los que discutimos suelen aparecer sonriendo juntos, estrechándose la mano y compartiendo mesa. Mientras tanto, nosotros seguimos abajo, aferrados al resentimiento, convencidos de que estamos luchando una batalla trascendental. Si no fuera tan triste, sería hasta cómico.

La verdad es que esta historia no es nueva. En tiempos del profeta Samuel, el pueblo también quería parecerse a las naciones vecinas. Querían un rey, alguien visible que les dijera qué hacer y les diera una sensación de seguridad. Dios les advirtió claramente cuáles serían las consecuencias: impuestos, abusos, servicio obligatorio y una larga lista de problemas. Pero insistieron. Y si somos sinceros, nosotros seguimos haciendo exactamente lo mismo.

Todavía buscamos desesperadamente a alguien que piense por nosotros, que nos diga a quién admirar, a quién seguir y, en ocasiones, incluso a quién odiar. Parece que olvidamos con demasiada facilidad que el control final de la historia no está en un palacio presidencial ni en una boleta electoral.

El liderazgo que cuida y no solo dirige

Pero quiero ir un poco más allá de la política y hablar de algo mucho más cercano: el liderazgo. No me refiero únicamente a quienes ocupan un púlpito. Hablo del liderazgo que ejerces en tu casa, con tus hijos, en tu trabajo o con las personas que te rodean. Porque, de una forma u otra, todos influimos sobre alguien.

La Biblia utiliza una palabra que hoy parece pasada de moda: apacentar. No habla de administrar, controlar o construir una marca personal. Habla de cuidar, alimentar, guiar y proteger. Habla de asumir responsabilidad por otros. Y quizás por eso resulta tan incómoda en una época obsesionada con la imagen, los títulos y la visibilidad.

Vivimos rodeados de expertos en liderazgo que enseñan cómo influir sobre las masas, pero pocas veces escuchamos hablar de la responsabilidad de acompañar a quienes avanzan más despacio, de escuchar a quien está herido o de corregir con paciencia a quien se ha perdido en el camino.

El verdadero líder no busca seguidores para engrandecerse a sí mismo. Busca ayudar a otros a crecer.

Cuando el liderazgo se convierte en un producto

Uno de los riesgos de nuestro tiempo es haber convertido el liderazgo en un producto de consumo. Hoy abundan los títulos grandilocuentes, las presentaciones impresionantes y las credenciales que parecen multiplicarse más rápido que la experiencia o la madurez. Sin embargo, el modelo bíblico es mucho más sencillo y mucho más exigente. El liderazgo no se ejerce por obligación ni por ambición personal, sino por vocación y servicio.

Siempre me ha parecido curioso observar cómo algunas personas se apresuran a ocupar posiciones de autoridad sin haber desarrollado la capacidad de cargar con el dolor ajeno. Porque esa es una de las diferencias más evidentes entre quien simplemente dirige y quien realmente pastorea.

Un pastor auténtico no solo celebra los éxitos de las ovejas. También pierde el sueño cuando una de ellas está sufriendo.

El escudo de “no toques al ungido”

Hay una frase que ha sido utilizada tantas veces que casi se ha convertido en un refugio para evitar cualquier tipo de cuestionamiento: “No toques al ungido”. He visto cómo algunos la emplean para justificar errores evidentes, malas decisiones o comportamientos que deberían ser corregidos. Pero la experiencia demuestra que la realidad suele ser más compleja.

Recuerdo la historia de un líder muy conocido que defendía constantemente esa postura. Cada vez que surgía un problema, insistía en que nadie debía cuestionar a quienes ocupaban posiciones de autoridad. Sin embargo, cuando una situación grave apareció dentro de su propia congregación, descubrió rápidamente la importancia de la disciplina y la corrección.

Parece que ciertas teologías funcionan muy bien mientras el problema ocurre en casa ajena. La verdad es mucho más sencilla: todos nos equivocamos. Tú, yo, los líderes que admiramos y los que criticamos. El problema no es cometer errores; el problema es creer que estamos por encima de ellos.

Una maratón, no una carrera de velocidad

La vida espiritual se parece mucho más a una maratón que a una carrera de cien metros. No gana quien sale disparado al inicio ni quien impresiona durante los primeros kilómetros. La verdadera victoria consiste en llegar hasta el final.

Por eso el liderazgo debería funcionar como el trabajo de un entrenador. No está para correr solo y demostrar que es más rápido que los demás. Está para preparar a quienes vienen detrás, enseñarles a fortalecerse, ayudarlos a superar obstáculos y recordarles que la meta sigue allí cuando las fuerzas empiezan a faltar.

Lamentablemente, algunos líderes terminan corriendo tan deprisa que dejan atrás precisamente a quienes deberían estar ayudando. Se olvidan de los heridos, de los confundidos, de quienes avanzan con dificultad o de quienes necesitan más tiempo para aprender. Y existe algo aún más peligroso: cuando quien dirige abandona el camino correcto y arrastra a otros consigo. La historia bíblica está llena de personas que dieron vueltas innecesarias durante años porque siguieron una dirección equivocada.

Más allá de la orilla

Quizás uno de los mayores peligros de la vida espiritual sea acostumbrarse a vivir siempre en la orilla. Allí el agua apenas cubre los pies. Es cómodo, seguro y predecible. No existe riesgo de ahogarse, pero tampoco existe la posibilidad de descubrir lo que hay más adentro.

Muchas personas permanecen durante años en esa zona cómoda. Escuchan las mismas enseñanzas, repiten las mismas frases y mantienen una fe superficial que nunca termina de profundizar.

Sin embargo, llega un momento en que es necesario avanzar. Hay que dejar de conformarse con los titulares y comenzar a explorar el contenido completo. Hay que escudriñar, preguntar, estudiar y permitir que la Palabra de Dios empiece a transformar aquellas áreas que normalmente preferimos mantener ocultas. Porque una fe que nunca profundiza termina convirtiéndose en una costumbre más.

La carrera de todos los días

La vida cristiana tampoco ocurre exclusivamente los domingos. Comienza cuando abrimos los ojos por la mañana y continúa en cada conversación, en cada decisión y en cada batalla silenciosa que enfrentamos durante el día. Allí es donde la fe deja de ser teoría y se convierte en práctica.

Por eso necesitamos líderes que nos conduzcan hacia mejores pastos, pero también necesitamos desarrollar la responsabilidad de examinar aquello que escuchamos. La Biblia nunca nos llama a seguir ciegamente a los hombres. Nos invita a examinarlo todo y retener lo bueno.

Al final, ninguno de nosotros es perfecto. No lo es quien predica desde el púlpito ni quien escucha desde la última fila. Todos estamos recorriendo el mismo camino, luchando contra nuestras debilidades y aprendiendo a caminar con mayor fidelidad.

Una última taza de café

Así que la próxima vez que escuches un discurso político apasionado o una enseñanza espiritual impresionante, detente un momento y pregúntate algo importante:

¿Estoy siguiendo a la persona correcta o simplemente a la voz más fuerte?

No entregues tu criterio a ningún partido, a ningún líder ni a ninguna moda espiritual. Examina, reflexiona y recuerda que la meta no es impresionar a los demás, sino terminar la carrera con fidelidad. Y si en algún momento tropiezas, levántate. Si avanzas despacio, sigue avanzando. Si te sientes cansado, descansa un poco, pero no abandones el camino. La perseverancia siempre ha sido más importante que la velocidad.

Gracias por compartir este café conmigo. Y si alguna vez pasas por una cafetería tranquila, de esas donde todavía se puede conversar sin prisas, tómate una taza también por mí. Después de todo, muchas de las mejores conversaciones sobre la vida, la fe y la eternidad empiezan exactamente así: con un poco de silencio, una taza humeante y un corazón dispuesto a escuchar.

Vick
Conversando con una Taza de Café
-Vick-yoopino
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Carta #19: El sermón de las tres horas y el podcast de 2x

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Tema: Atención, profundidad y prisa

Peruano sin tiempo,

Siglo XVIII, Viernes Santo. Catedral de Lima. Sermón de las Siete Palabras. Tres horas de pie, sin silla, sin celular. La gente lloraba en la palabra cuatro. Salían convertidos.
Siglo XXI, Viernes Santo. Audífono puesto. Podcast “Resumen de Semana Santa en 10 min” a 2x. Lloras si se corta el WiFi. Sales igual.

El virreinato tenía tiempo para el alma porque no tenía nada más. Tú no tienes tiempo para el alma porque crees que tienes todo.
Pero el alma no entra a 2x. El duelo no se hace en resumen. El perdón no cabe en un short.

El ladrón en la cruz tuvo un sermón de 6 horas. Le bastó una frase: “Acuérdate de mí”. No la escuchó a 2x. La vivió.

Hoy, elige un audio y óyelo a 1x. Aunque te gane la culpa. A ver qué te dice Dios cuando no lo apuras.

Nos leemos sin adelantar, pero con una taza de café.

Tu compatriota

Vick
Conversando con una taza de Café
-Vick-yoopino

Episodio 0: Agustín de Hipona: «un hombre para todos los tiempos»

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Serie: Agustín para el Siglo XXI – Basado en: Tomo I de las Obras Escogidas de Agustín de Hipona

Toma asiento, amigo, y disfruta de ese café. Sé que parece extraño que, en pleno siglo XXI, con toda la tecnología que nos rodea y la inteligencia artificial susurrándonos al oído, me haya dado por dedicarle tanto tiempo a un obispo del norte de África que vivió hace mil seiscientos años. Pero, después de bucear en sus Obras escogidas, me he dado cuenta de que Agustín de Hipona no es una pieza de museo; es, como bien dice Alfonso Ropero en la introducción, «un hombre para todos los tiempos».

La razón fundamental de esta serie, es que Agustín fue, en realidad, el primer hombre moderno. Antes de él, la religión y la filosofía solían ser abstracciones lejanas. Pero con Agustín, todo se vuelve vida, descubrimiento y realidad. Él no te habla desde una torre de marfil, sino desde su propia «experiencia de salvación y comunión con la divinidad». Y seamos sinceros, ¿no estamos todos hoy buscando algo de autenticidad en medio de tanto ruido digital?

1. El diagnóstico de nuestra inquietud

Fíjate en lo que nos pasa hoy. Tenemos acceso a todo, pero nos sentimos más vacíos que nunca. Agustín tiene la clave de ese fenómeno. Su tesis central es que el ser humano es un «viajero desazonado». Él descubrió que el primer impulso vital del hombre es el anhelo de felicidad. Pero aquí está el truco: esa felicidad que buscamos en el consumo o en el éxito es la misma que nos «rehuye», porque no es una posesión presente, sino un rastro de algo que perdimos.

Hacemos esta serie porque queremos rescatar su diagnóstico del «corazón inquieto». Para Agustín, esa ansiedad que sentimos no es un error de diseño; es una señal. «Nos hiciste, Señor, para Ti, y nuestro corazón está inquieto hasta que descanse en Ti». Si estamos inquietos es porque somos «seres proyectivos», hechos para algo que trasciende este mundo temporal. Agustín nos enseña que nuestra insatisfacción es, en realidad, nuestra mayor virtud intelectual porque nos empuja a buscar la Verdad.

2. El viaje al hombre interior

Otra razón poderosa es su método de introspección. Hoy vivimos «fuera» de nosotros mismos, pendientes del feed de noticias o de la aprobación ajena. Agustín lanza un grito que resuena con fuerza: «No quieras salir de ti, vuelve a ti mismo; la verdad habita en el hombre interior».

Pero ojo, no nos propone un narcisismo barato. Él dice que si entras en ti y descubres que eres mudable, debes trascenderte a ti mismo para llegar a la Verdad que es inmutable. Agustín es el puente que nos permite pasar de la superficie de las cosas a la «Luz que ilumina a todo hombre». Hacemos esta serie para recordar que nuestra dignidad no viene de lo que poseemos, sino de ese abismo interior donde Dios es «más íntimo a nosotros que nosotros mismos».

3. La sanación de la razón por la fe

Vivimos en una época que idolatra la «pura razón», pero que a menudo termina en el escepticismo o el nihilismo. Agustín pasó por ahí. Durante nueve años fue maniqueo porque le prometieron una religión basada en la «pura y simple razón», despreciando la fe de los «crédulos». ¿Y qué encontró? Un callejón sin salida.

Su gran lección, que queremos desgranar en Substack, es el famoso «creer para entender» (credo ut intelligam). Él descubrió que la razón humana está «herida» por el orgullo y necesita ser sanada por la fe. No se trata de dejar de pensar, sino de reconocer que necesitamos una autoridad —como un «ayo» o maestro— que nos lleve de la mano mientras recuperamos la salud visual del alma para ver la Verdad cara a cara. En un mundo que ya no confía en nada, Agustín nos explica la utilidad de creer como una necesidad pedagógica y social.

4. El descubrimiento de la «Persona»

Amigo, esto te va a gustar: Agustín es quien «inventa» el concepto de persona tal como lo entendemos hoy. Antes de él, para los griegos, el hombre era una máscara (prosôpon) o una función social. Agustín, al intentar explicar el misterio de la Trinidad, descubrió que el ser humano es un misterio irrepetible, un «Yo» con memoria, voluntad y amor.

En esta serie queremos combatir la sensación de ser simples «perfiles de usuario» o estadísticas de un algoritmo. Agustín nos devuelve la cara del alma; nos dice que somos un «proyecto de Dios» en marcha y que nuestra profundidad es inagotable.

5. Una síntesis para la vida (Piedad y Amor)

Finalmente, hacemos esto porque al final de su vida, después de haberlo pensado todo, Agustín simplificó la sabiduría en algo que llamó Piedad. Para él, ser sabio es simplemente saber qué creer, qué esperar y qué amar.

Su ética se resume en el «orden del amor» (ordo amoris). Nos enseña que el pecado es simplemente amar más lo que vale menos. Si nuestro amor está desordenado, somos esclavos; si está ordenado hacia el Bien Supremo, somos libres. Su máxima «ama y haz lo que quieras» es el grito de libertad definitivo para alguien que ha interiorizado la ley de Dios en su corazón.

En resumen, amigos, esta serie no es solo sobre teología antigua. Es una invitación a dejar de ser náufragos de nuestra propia inteligencia y subirnos al barco de una sabiduría que ha resistido dieciséis siglos. Agustín es el médico que nos trata como convalecientes. Y, sinceramente, en este mundo herido, ¿quién de nosotros no necesita un poco de esa medicina?

Así que, «toma y lee». Hacemos esto porque Agustín todavía tiene la palabra más precisa para calmar nuestra inquietud actual. ¡Por el viaje que tenemos por delante!

Vick
Conversando con una Taza de Café
-Vick-yoopino

Episodio 2: Nuevos amos, vieja casa: La herencia de una ruptura incompleta

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Serie: «La Independencia en el Perú: Las Palabras y los Hechos»

—¿Sabes qué es lo que más me impresiona de este análisis de Bonilla y Spalding? Es la pregunta de por qué, si supuestamente nos independizamos, nada cambió realmente para el hombre común. Si te pones a pensar, la élite peruana de esa época era muy distinta a la de Buenos Aires o Caracas. Mientras en otros lugares los criollos estaban ansiosos por tomar el poder, aquí en Lima la élite estaba «amarrada» a la metrópoli española. Su riqueza y su estatus dependían de su vínculo con España.

—Por eso, cuando llegaron los vientos de libertad, la élite criolla local no participó activa ni directamente. Estaban paralizados por una vulnerabilidad económica que venía desde fines del siglo XVIII y, sobre todo, por un miedo que los carcomía: el miedo a la rebelión social generalizada. Todavía tenían pesadillas con Túpac Amaru. Sabían que si movilizaban a las masas oprimidas para pelear contra los españoles, esas mismas masas podrían terminar pasando por la guillotina a los mismos criollos. Fue un «conflicto de minorías para minorías».

—Entonces, ¿qué pasó cuando se fueron los españoles? Pues que se produjo un vacío de poder. Y como la élite criolla era débil y no tenía un proyecto de país, el poder cayó en manos de los militares. Así nació nuestra república: como un hecho militar y político que dejó intactas las bases del sistema colonial. Por eso los autores dicen que la estructura social, la jerarquía y la economía orientada hacia afuera persistieron durante todo el siglo XIX y, en muchos aspectos, configuran el Perú de hoy.

—Pero lo más fuerte viene ahora: la «nueva dependencia». Nos dicen que América no luchó realmente contra España porque España ya estaba «fuera de juego» desde mediados del siglo XVIII. España estaba tan debilitada por sus propias crisis y guerras que ya no podía ni proteger su comercio ni enviar tropas. En ese vacío, mientras los criollos dudaban, apareció la verdadera potencia hegemónica: Gran Bretaña.

—Inglaterra no necesitaba enviarnos un virrey. Su superioridad económica era tan inmensa que le bastó con la fuerza de su dinámica industrial para controlarnos. Pasamos de los galeones de Cádiz a los préstamos de Londres y a los tejidos de Manchester casi sin darnos cuenta. La independencia fue, en esencia, el breve episodio que nos trasladó de la esfera de dominio de una potencia decadente a la de una potencia en pleno ascenso. Por eso, el título del libro es tan punzante: se rompieron los lazos políticos, pero la dependencia económica solo cambió de nombre.

—Mira este café que estamos tomando. Probablemente, en el siglo XIX, la maquinaria para procesarlo o el barco que lo transportaba tenía sello británico. Esa es la realidad que la historia oficial trata de tapar con himnos y banderas. Nos dice que somos libres, pero el libro nos recuerda que somos el resultado de una independencia concedida y de una estructura colonial que se negó a morir.

—Al final, hermano, lo que estos autores plantean es que no podemos entender el Perú actual si no entendemos que nuestra acta de nacimiento está marcada por un silencio: el silencio de las masas populares que no fueron llamadas a la mesa, y por una debilidad: la de una élite que prefirió ser subordinada a cambio de mantener sus privilegios sociales. Por eso, cada julio, más que celebrar, deberíamos reflexionar sobre cuánta de esa «colonia» sigue viviendo en nuestras instituciones, en nuestra economía y en nuestra forma de tratarnos entre peruanos. ¿No te parece que esa es la conversación que realmente deberíamos tener mientras vemos pasar los desfiles?

Por ahora, sigamos tomando nuestro café, y nos volvemos a encontrar en unos días, para seguir esta interesante conversación.

Vick
Conversando con una Taza de Café
-Vick-yoopino
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Carta #18: Santa Rosa y la chica que no duerme por la tesis

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Tema: Santidad, exigencia y descanso

Peruano sin tiempo,

Rosa de Lima se ponía coronas de espinas y no dormía para orar. Lima la hizo santa porque se castigó más que todas. Su celda olía a cilicio.
Tú conoces a una Rosa 2026. No duerme por la tesis, por el informe, por los dos trabajos. Su cuarto huele a Red Bull y ansiedad. Lima la va a hacer gerente porque se castiga más que todas.

El virreinato canonizó el sacrificio. Nosotros canonizamos la productividad. Ambos le prendemos velas al agotamiento.
Jesús le dijo a Marta: “Te afanas por muchas cosas. Una sola es necesaria”. No le dijo “sé como tu hermana”. Le dijo “siéntate”.

Rosa es santa. Pero quizás hoy te haría más bien una cerveza con amigos que otra noche sin dormir. La tesis no te va a salvar. El descanso sí te va a resucitar.

Hoy, duerme 8 horas como acto de fe. A ver si el Perú no se cae porque descansaste.

Nos leemos con ojeras menos hondas, pero con tu taza de café.

Tu compatriota

Vick
Conversando con una taza de Café
-Vick-yoopino

Episodio 3: Odría y el Ochenio: Cómo las dictaduras nos venden «orden» a cambio de libertad.

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Serie: «Café en la Catedral».

Pide otra ronda de café, hermano, porque entrar en el Episodio 3: Odría y el Ochenio es como meterse en el corazón de las tinieblas de nuestra historia republicana. Si ya hablamos de la pregunta de Zavalita y del encuentro en la perrera, ahora toca hablar del «aire» que respiraban esos personajes: esa mezcla de asfalto fresco de las obras públicas y el olor a rancio de los calabozos.

Fíjate en lo curioso: Manuel A. Odría, el Generalísimo, es el «Destinador» de toda la tragedia en la novela, pero Mario Vargas Llosa lo mantiene como una sombra. Aparece solo una vez físicamente, pero su presencia es omnímoda; es como un dios padre autoritario que no necesita estar en la sala para que todos en la casa caminen de puntitas por miedo a que se despierte de mal humor. Ese periodo, que va de 1948 a 1956, es lo que llamamos el Ochenio, y en la novela es la «materia prima» de la podredumbre moral que Santiago Zavala tanto desprecia.

Hablemos de cómo empezó todo, porque la historia se repite como un disco rayado en este país. Odría dio el golpe en 1948 contra Bustamante y Rivero bajo la excusa de «salvar a la democracia» y «restablecer el imperio de la Constitución». ¿Te suena familiar? Es la clásica movida peruana: romper la mesa para decir que la vas a arreglar. Detrás de él no solo estaban los tanques, sino la Alianza Nacional, la oligarquía de exportadores que quería orden para hacer sus negocios sin que los apristas o los comunistas les «malograran el almuerzo». En la novela, el padre de Santiago, Don Fermín, representa perfectamente a esa élite que se arrima al dictador por intereses económicos, buscando contratos de carreteras o productos farmacéuticos.

Lo más irónico del Ochenio fue la famosa «bajada al llano» de 1950. Como la Constitución prohibía que el presidente en funciones postulara, Odría renunció tres meses antes, dejó a un general de confianza cuidando el asiento y se lanzó como candidato único. ¡Candidato único! Metió preso al rival, el general Montagne, lo acusó de conspirar con el APRA y listo: ganó con una cédula que solo tenía su nombre. Es el arte peruano de la «sacada de vuelta» a la ley, algo que hoy vemos en el Congreso cada vez que interpretan la Constitución como si fuera un manual de instrucciones de un mueble barato.

Pero, ¿por qué la gente lo quería? Aquí entra el lema de Odría: «Hechos y no palabras». Gracias a la Guerra de Corea, las exportaciones peruanas subieron como espuma y entró plata como cancha. Odría llenó Lima de cemento: el Estadio Nacional, las Grandes Unidades Escolares, el Hospital del Empleado (hoy el Rebagliati). Fue un populismo astuto, muy parecido al de Perón en Argentina, donde incluso su esposa, María Delgado, jugaba un papel asistencialista con los más pobres.

Aquí viene la comparación ácida con el Perú de hoy. Seguimos siendo el país que perdona la corrupción si ve «obras». Hoy no tenemos un Ochenio, pero tenemos una clase política que intenta vendernos la misma idea: «no importa que el sistema esté podrido, mira este puente o este bono». En la novela, ese cemento servía para tapar la boca de la gente. Mientras Odría inauguraba colegios, en las calles patrullaba el «rocha-bús» (el carro rompe-manifestaciones bautizado por el ministro Temístocles Rocha) y la Ley de Seguridad Interior suspendía todas las garantías individuales. Si eras aprista o comunista, tu destino era El Frontón o el destierro.

En el libro, esta atmósfera crea lo que Vargas Llosa llama una «sociedad embotellada». La gente se volvió cínica, apática. Los intelectuales como Zavalita se sentían asfixiados porque sabían que el «progreso» era una farsa moral. Mientras la economía brillaba, los lazos humanos se corrompían. Cayo Bermúdez —la mano derecha de Odría basada en el real Alejandro Esparza Zañartu— era el encargado de meter las manos en la basura para que el General siguiera pareciendo un abuelito bonachón.

¿Qué pasaría si se repitiera hoy? Bueno, ya vivimos en una especie de «Ochenio fragmentado». Tenemos la corrupción generalizada, pero sin el liderazgo fuerte ni el Estadio Nacional nuevo para compensar. Si un Odría despertara hoy, no necesitaría la Ley de Seguridad Interior; le bastaría con un ejército de trolls en redes sociales y un par de decretos legislativos para declarar «terrorista» a cualquiera que le estorbe el negocio. El «Pacto de Monterrico» que Odría hizo con su sucesor para que no investigaran sus delitos sigue siendo el manual de funciones de nuestra clase política actual: «tú no me tocas, yo no te toco y todos nos vamos felices con la plata de las obras públicas».

Lo trágico de este episodio de nuestra historia, tanto en el libro como en la realidad, es que nos acostumbró a la idea de que la libertad es un lujo y el orden es una imposición militar. Santiago Zavala odiaba a Odría no solo por la represión, sino porque el dictador le robó la autenticidad a su generación. Los convirtió en seres inauténticos que tenían que vivir una doble vida, como su propio padre Don Fermín.

Así que, hermano, la próxima vez que pases por el Hospital Rebagliati, míralo bien. Es un monumento al Ochenio: sólido por fuera, pero construido sobre los escombros de la moral de un país que aprendió a «joderse» aceptando el pan a cambio del silencio.

¿Vamos por el cuarto café? En el próximo episodio te voy a hablar de Cayo Bermúdez, el tipo que de verdad hacía el trabajo sucio, el «Siniestro» que nos enseñó que en el Perú, a veces, la sombra es más poderosa que el que lleva la banda presidencial.

Vick
Conversando con una Taza de Café.
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