Episodio 5: Zavalita y el conformismo: ¿Somos rebeldes o solo estamos resentidos?

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Serie: “Café en la Catedral

Tómate otro sorbo de ese café, que para hablar de Santiago Zavala, nuestro eterno «Zavalita», hay que tener el alma un poco blindada contra la melancolía. En este Episodio 5, nos toca diseccionar al personaje que es el espejo donde todos nos hemos mirado alguna vez con un poco de asco: Zavalita y el conformismo. Es el retrato de la «promesa malograda», del joven que lo tenía todo para ser feliz y prefirió el refugio de una derrota voluntaria.

Zavalita es un tipo fascinante porque su conformismo no nace de la pereza, sino de una asfixia moral. Imagínatelo ahí, a sus treinta años, caminando por una Avenida Tacna gris y descolorida, sintiéndose tan «jodido» como el mismo país. Lo irónico es que Santiago viene de una familia acomodada; su padre, Don Fermín, es un empresario exitoso que hace fortuna a la sombra del dictador Odría construyendo carreteras y vendiendo medicinas. Santiago desprecia ese mundo de privilegios manchado de corrupción y decide romper con todo. Se convierte en un «desclasado» voluntario: se va a vivir a una pensión modesta, se casa con Ana (una enfermera que su familia considera «una cholita») y termina escribiendo editoriales mediocres en La Crónica por un sueldo que apenas le alcanza para llegar a fin de mes.

Pero, ¿sabes dónde está la verdadera tragedia de su conformismo? En sus años en la Universidad de San Marcos. Ahí, Santiago fue el «sartresillo valiente», el activista que se unió a la célula comunista «Cahuide» buscando la «pureza» y la revolución. Pero el sistema es perverso, hermano. Cuando la policía lo atrapa, su padre mueve sus influencias para protegerlo, mientras a sus compañeros —los que no tenían apellido— les caía todo el peso de la represión. Ese fue el golpe de gracia: Santiago descubre que no puede escapar del poder de su padre, que incluso su rebelión está «patrocinada» por la argolla que odia. Ahí es donde se quiebra, donde decide que ser un perdedor es su única forma de no ser un cómplice.

La comparación con el Perú de hoy es casi una parodia. Zavalita representa a esa clase media ilustrada que hoy se queja en Twitter o en cafés como este, pero que vive en un estado de apatía crónica. Hoy tenemos muchos «Zavalitas» que se indignan con los escándalos de corrupción en el Congreso o en las licitaciones públicas —que no han cambiado mucho desde las carreteras de Don Fermín—, pero que al final prefieren el conformismo de su burbuja de comodidad. Santiago se decía a sí mismo: «a lo mejor te había jodido la falta de fe para creer en cualquier cosa». Esa es nuestra enfermedad actual: un escepticismo tan grande que ya nada nos moviliza, una «sociedad embotellada» donde el cinismo es el aire que respiramos.

Lo más irónico es que Zavalita es un antihéroe que renunció incluso al amor. No fue capaz de jugársela por Aída, su camarada, por pura timidez y falta de valor, y esa inautenticidad lo persigue toda la vida. ¿No nos pasa lo mismo? A veces, por miedo a ensuciarnos las manos o por no arriesgar lo poco que tenemos, aceptamos una democracia «payasa» o líderes mediocres con tal de que no nos molesten mucho.

¿Qué pasaría si esto se repitiera hoy? Bueno, ya lo estamos viendo. Si el conformismo de Zavalita se generaliza en una generación, el resultado es lo que tenemos: un país que funciona por inercia, donde el éxito se mide en cuánto dinero puedes sacar bajo la mesa y la ética es vista como una «huachafería» de gente anticuada. Si despertáramos otra vez en el Perú de los 50, Zavalita no sería un revolucionario; sería un profesional que se queda callado para no perder su contrato con el Estado, buscando la «limpieza» de su conciencia en el silencio, mientras otros —los Ambrosios de la vida— hacen el trabajo sucio.

Zavalita termina su charla en la Catedral con la certeza de que nadie vendrá a sacarlo nunca de la «perrera». Es el conformismo del que sabe que el sistema está podrido pero se siente demasiado pequeño para cambiarlo. Al final, hermano, el conformismo de Santiago es nuestro propio reflejo: preferimos ser «pobres mierdecitas» con la conciencia tranquila antes que arriesgarnos a fallar de verdad intentando cambiar las cosas.

Pero bueno, no dejes que se te enfríe el café. En el próximo episodio, vamos a hablar de la doble vida de Don Fermín. Porque detrás de ese conformismo de Santiago, hay una verdad sobre su padre —»Bola de Oro»— que es mucho más oscura y sórdida de lo que el «sartresillo valiente» se atrevió a imaginar.

¿Otra ronda o ya te sientes muy «jodido» por hoy?. Mejor toma otro café, porque esta noche no duermes, la conciencia te mantiene despierto.

Vick
Conversando con una Taza de Café
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Episodio 5: Un imperio en llamas: El colapso de la metrópoli española. 

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Serie: «La Independencia en el Perú: Las Palabras y los Hechos»

—Mira, pide otro café, que este tema de hoy es de los que te cambian la perspectiva de todo lo que vemos en los desfiles. Siempre nos contaron que la Independencia fue esta lucha épica de David contra Goliat, ¿no? Nosotros, los oprimidos, contra el «monstruo» español. Pero si te pones a leer lo que Tulio Halperín Donghi y Heraclio Bonilla explican sobre el colapso de la metrópoli, te das cuenta de que para 1821 ya no estábamos peleando contra un imperio poderoso, sino contra un cadáver que no terminaba de caer.

—Lo que pasa, hermano, es que para entender por qué se rompió el juguete, hay que ver cómo lo estaban forzando. Halperín explica algo genial: esa famosa «reforma» de los Borbones a fines del siglo XVIII. Querían modernizar el pacto colonial, hacerlo más «eficiente». Pero esa misma eficiencia fue su perdición. ¿Por qué? Porque al intentar que el imperio funcionara mejor, la corona se volvió más pesada y más presente, y a los colonos les gusta tener una administración ineficaz porque así pueden hacer de las suyas. Al intentar gobernar «de veras», España se volvió insoportable para las élites locales.

—Pero aquí viene lo verdaderamente loco: la independencia no empezó por un grito de libertad aquí, sino por un incendio allá. España se metió en guerras tras guerras desde mediados del siglo XVIII que la fueron dejando anémica. En 1795, España se alió con la Francia revolucionaria y, ¡pum!, se volvió enemiga de Gran Bretaña. Eso fue el principio del fin. Los ingleses, que eran los dueños del mar, cortaron el cordón umbilical. España dejó de ser ese puente entre América y el mundo; el poder se volvió «lejano».

—Imagina la escena: los puertos americanos, desde Buenos Aires hasta La Habana, de pronto se ven solos. Los cueros se amontonan, el azúcar no sale. Y entonces, por pura necesidad, empiezan a comerciar con otros. Se dan cuenta de que no necesitan a Madrid para nada. Esa fue la verdadera independencia mental. Como dice Halperín, surgió una conciencia de que los destinos de España y sus Indias eran divergentes. Se empezó a sentir que el lazo colonial era una pura desventaja.

—Y el golpe de gracia, el que realmente le prende fuego a la casa, es 1808. Napoleón invade España, se lleva preso a Fernando VII y pone a su hermano José Bonaparte. ¡Un francés en el trono de los Reyes Católicos!. Eso creó un vacío de poder absoluto. En América no sabían a quién obedecer. ¿Al francés? Ni hablar. ¿A las juntas que se formaban en España en nombre del «Rey Cautivo»?.

—Es fascinante porque, al principio, las famosas «revoluciones» de 1810 no decían «queremos ser una república», sino «queremos gobernarnos nosotros mientras nuestro rey vuelve». Los revolucionarios no se sentían rebeldes, se sentían los herederos de un poder caído. Usaron las instituciones españolas, como los Cabildos, para quitarle el mando a los funcionarios españoles que, a sus ojos, ya no representaban a nadie. Fue una guerra civil entre españoles americanos y españoles peninsulares por ver quién se quedaba con las llaves de la casa vacía.

—Por eso Bonilla insiste tanto en que la independencia en el Perú fue un proceso «concedido» y condicionado por el contexto internacional. No fue que de pronto todos nos despertamos queriendo una bandera nueva; fue que la metrópoli colapsó y nos dejó en la orfandad. Mientras España se desangraba peleando contra Napoleón, aquí las élites dudaban porque tenían miedo de que, si soltaban la mano de España, las masas —los indios y negros— se levantaran.

—Fíjate en la ironía: España estaba tan débil que para 1820, cuando el ejército de Riego se levantó en la península contra el absolutismo de Fernando VII, los criollos más conservadores de aquí, los que más amaban al Rey, decidieron que era mejor independizarse que seguir pegados a una España que se estaba volviendo liberal. La independencia fue, en muchos casos, el refugio de los que no querían cambiar nada.

—Al final, lo que pasó es que España desapareció de la escena y dejó el espacio abierto para que Gran Bretaña confirmara lo que ya venía haciendo: ser la nueva potencia hegemónica. Los ingleses no necesitaron enviarnos un virrey; les bastó con su superioridad económica para dominarnos. Pasamos de un imperio que se quemaba a otro que funcionaba con máquinas de vapor y barcos de guerra, casi sin darnos cuenta.

—Así que, cuando veas la parada militar este mes, piensa en eso. Celebramos la victoria sobre un imperio que, en realidad, se suicidó en las guerras europeas y en sus propias crisis internas. Lo que quedó aquí fue el intento de las élites de salvar lo que pudieran del naufragio. ¿No te parece que esa «ruptura incompleta» es lo que todavía estamos tratando de arreglar hoy, sentados en este café?.

—Tómate el café, hermano, que en el próximo episodio tenemos que hablar de lo que realmente hacían los criollos mientras Lima seguía siendo el último refugio de ese imperio en llamas.

Vick
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De leones y Mercedes: el gran divorcio entre la fe de ayer y el confort de hoy

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Ponte cómodo, amigo. Imagina que estamos sentados frente a frente, con una taza de café humeante entre las manos mientras el día comienza a apagarse lentamente. No quiero darte una clase de teología ni llenar estas líneas de conceptos complicados. Lo que me gustaría es que observáramos juntos algo que me ronda la cabeza desde hace tiempo: la enorme distancia que parece existir entre la fe de aquellos que nos precedieron y la forma en que muchas veces vivimos nuestra fe hoy.

A veces miro hacia atrás, leo las historias de hombres y mujeres que caminaron antes que nosotros, y luego observo el cristianismo contemporáneo. La diferencia es tan grande que no puedo evitar preguntarme si estamos leyendo el mismo libro o si, en algún momento, decidimos quedarnos únicamente con las páginas que nos resultaban cómodas.

La armadura de papel y el triunfalismo moderno

Nos encanta hablar de victoria. Entramos en nuestras reuniones proclamando que somos más que vencedores, declaramos conquistas espirituales y hablamos de la armadura de Dios con una convicción admirable. Sin embargo, cuando llegan los problemas reales, muchas veces descubrimos que nuestra armadura se parece más al cartón que al acero.

Nos ofendemos por una crítica, nos desanimamos por un comentario en redes sociales o nos sentimos profundamente heridos porque alguien no nos saludó con el entusiasmo que esperábamos. A veces basta una pequeña incomodidad para tambalear nuestra estabilidad emocional.

Lo curioso es que solemos llamar persecución a situaciones que nuestros hermanos de otras épocas habrían considerado simples molestias. Si mañana nos cortaran el acceso a internet por causa de nuestra fe, algunos pensarían que ha comenzado la gran tribulación. Mientras tanto, las Escrituras nos hablan de hombres y mujeres que caminaron por desiertos, vivieron en cavernas, sufrieron hambre, rechazo y violencia, y aun así permanecieron firmes.

Cuando la fe tenía filo

Piensa por un momento en los personajes que menciona la carta a los Hebreos. Gedeón, Barac, Sansón, David y tantos otros. Personas imperfectas, llenas de debilidades, pero capaces de confiar en Dios cuando las circunstancias parecían imposibles.

La Biblia dice que por fe conquistaron reinos, hicieron justicia y cerraron bocas de leones. Pero solemos detenernos allí y olvidar lo que viene después.

También nos dice que muchos fueron azotados, encarcelados, perseguidos y asesinados. Algunos fueron apedreados, otros murieron al filo de la espada y otros vagaron sin hogar, vestidos con pieles de animales. Y quizá lo más sorprendente es que muchos de ellos nunca vieron cumplidas en esta vida las promesas que esperaban.

Imagínate predicar eso en ciertos ambientes actuales. Imagina decirle a alguien que la fidelidad a Dios no garantiza riqueza, prestigio ni comodidad, sino que en ocasiones puede implicar sacrificio, pérdida o sufrimiento. No sería precisamente el mensaje más popular de la semana.

El negocio de la bendición

Y aquí llegamos a uno de los fenómenos más curiosos de nuestro tiempo. Sin darnos cuenta, hemos transformado la fe en una especie de transacción espiritual. Nos acercamos a Dios con listas detalladas de deseos y expectativas. Queremos que la fe nos ayude a conseguir un mejor empleo, una casa más grande, un automóvil nuevo o una vida más cómoda.

No estoy diciendo que Dios no bendiga materialmente a las personas. Lo hace. El problema aparece cuando convertimos esas bendiciones en el centro del mensaje. Parece que hemos olvidado que ser hijos de Dios implica mucho más que recibir beneficios. Nos encanta recordar que somos reyes y sacerdotes, aunque, si somos honestos, solemos sentir más entusiasmo por la idea de ser reyes que por la responsabilidad de ser sacerdotes.

La fe ya no siempre se presenta como una invitación a conocer más profundamente a Dios, sino como una herramienta para alcanzar nuestras metas personales.

Y entonces aparecen esas oraciones tan específicas que a veces rozan lo cómico: “Señor, quiero un automóvil de esta marca, de este color y en tal concesionario”. Lo curioso es que rara vez escuchamos oraciones igualmente apasionadas pidiendo sabiduría, humildad o un corazón más parecido al de Cristo.

Juntos, pero no necesariamente unidos

Cuando uno lee el libro de los Hechos encuentra una expresión que aparece repetidamente: estaban unánimes. No significa simplemente que estaban reunidos en el mismo lugar. Significa que compartían una misma visión, un mismo propósito y una misma preocupación por el bienestar de los demás.

Hoy, en cambio, muchas veces confundimos proximidad con unidad.

Podemos sentarnos en la misma congregación, cantar las mismas canciones y escuchar el mismo sermón, mientras cada uno sigue concentrado exclusivamente en sus propios intereses. Queremos nuestra bendición, nuestro milagro y nuestra solución personal. El problema del hermano suele parecernos importante mientras no interfiera con nuestros planes.

Decimos que somos un solo cuerpo, pero en ocasiones funcionamos más como individuos que coinciden temporalmente bajo el mismo techo.

La iglesia primitiva compartía recursos, cargas y responsabilidades. Nosotros, a veces, compartimos únicamente el espacio físico.

Nerón y nuestros pequeños martirios

Piensa por un momento en los tiempos de Nerón. Los historiadores relatan escenas difíciles de imaginar. Cristianos perseguidos, torturados y utilizados como espectáculo público. Personas que sabían perfectamente que seguir a Cristo podía costarles la vida.

Y aun así el cristianismo continuó creciendo. No creció porque ofreciera comodidad. Creció porque ofrecía esperanza. Porque quienes observaban la forma en que aquellos creyentes enfrentaban el sufrimiento descubrían algo que el Imperio Romano no podía ofrecer.

Ahora compara eso con nosotros. A veces sentimos que estamos soportando una gran prueba porque el servicio duró quince minutos más de lo previsto o porque el aire acondicionado dejó de funcionar. Nos cuesta permanecer atentos durante una reunión de dos horas, mientras aquellos hombres y mujeres arriesgaban todo por reunirse para orar.

No digo esto para avergonzarnos, sino para invitarnos a reflexionar. Quizá hemos confundido comodidad con madurez espiritual.

Discípulos o multitud

Hay una escena que siempre me parece reveladora. Jesús caminaba acompañado por sus discípulos y también por una multitud. Ambos grupos estaban cerca de Él, pero no por las mismas razones. Los discípulos lo seguían porque habían entendido quién era. La multitud, en cambio, muchas veces lo seguía por los milagros, por el pan o por los beneficios inmediatos que podía recibir.

Y aquí aparece una pregunta incómoda que cada uno debe responder en silencio. ¿Por qué seguimos a Cristo? ¿Lo buscamos por quien es Él o por aquello que esperamos recibir de Él? Porque esa diferencia termina definiendo toda nuestra vida espiritual. Cuando llegan los tiempos difíciles, la multitud suele dispersarse. Los discípulos también tienen dudas, tropiezan y se equivocan, pero permanecen.

Menos Mercedes, más convicción

Quizá estamos viviendo un tiempo en el que necesitamos volver a escuchar el mensaje completo de las Escrituras y no solamente aquellas partes que nos hacen sentir cómodos. Necesitamos menos obsesión por las bendiciones materiales y más hambre de conocer a Dios. Menos preocupación por el éxito visible y más interés por la fidelidad silenciosa. Menos discursos triunfalistas y más convicción profunda.

Porque cuando la vida realmente nos ponga a prueba, no serán los eslóganes religiosos los que nos sostendrán. Tampoco lo harán los automóviles, las cuentas bancarias ni las promesas de prosperidad. Lo que permanecerá será una fe auténtica, una de esas que no depende de las circunstancias para mantenerse firme.

Al final del día, amigo, la pregunta sigue siendo la misma: ¿queremos seguir siendo parte de la multitud que busca beneficios o queremos convertirnos en discípulos que buscan al Maestro? Quizá la respuesta empiece con algo tan sencillo como esta conversación y una taza de café. Y quizá también empiece cuando dejamos de perseguir tantos Mercedes espirituales y comenzamos a buscar, con la misma intensidad, al León de la tribu de Judá.

Porque la fe que transformó el mundo nunca nació en la comodidad. Nació en corazones convencidos de que Cristo valía más que cualquier otra cosa.

Por lo tanto, nos volvemos a encontrar una vez más Conversando con una Taza de Café.

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Episodio 11: Ignominia en la Guerra. Cómo la corrupción nos desarmó frente al invasor

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Serie: «Café con Historia: El ADN de la Corrupción en el Perú»

Toma un sorbo largo de café, porque lo que viene ahora duele. Solemos pensar en la Guerra del Pacífico (1879) como una tragedia puramente militar, pero Alfonso W. Quiroz nos demuestra que fue, ante todo, el resultado de una podredumbre institucional previa.

Cuando Chile nos declaró la guerra, el Perú estaba desarmado y aislado internacionalmente debido al cese de pagos de su deuda externa. ¿Te acuerdas de todo el dinero que se fue en los cuadernos de Meiggs? Pues bien, en la década de 1870, los costos de la corrupción alcanzaron el promedio anual más alto de todo el siglo XIX: un asombroso 4.6% del PBI. Casi la mitad del presupuesto nacional se perdía en manejos turbios.

Lo más indignante es lo que ocurrió durante el conflicto. En plena guerra, el presidente Mariano Ignacio Prado abandonó el país con la excusa de comprar armas en Europa. Su partida dejó un vacío que aprovechó su archienemigo, Nicolás de Piérola, para dar un golpe de Estado y proclamarse dictador. Pero, lejos de «salvar» a la patria, Piérola aprovechó el poder para pagar favores políticos a sus amigos.

¿Un ejemplo? Una de las primeras medidas de Piérola fue reconocerle a la casa francesa Dreyfus una deuda de casi 17 millones de soles, ignorando resoluciones previas que decían que Dreyfus más bien le debía dinero al Perú. Mientras los soldados morían en el frente por falta de pertrechos, el dictador usaba los fondos de la defensa nacional para recompensar el apoyo que Dreyfus le había dado en sus años de exilio.

Quiroz documenta que durante el año de dictadura de Piérola se gastaron entre 95 y 130 millones de soles destinados a la defensa sin que jamás se presentara una sola cuenta o registro oficial. Simplemente, el dinero se esfumó en medio de una administración plagada de irregularidades extremas. Se compraron armas costosas y a menudo defectuosas a través de intermediarios como Grace Brothers & Co., que actuaba como proveedor de armas y acreedor privado al mismo tiempo.

La estrategia de defensa de Lima, liderada por Piérola y sus «oficiales de reserva» nombrados por razones políticas (como su viejo socio Juan Martín Echenique), fue un desastre total. Al huir de los chilenos, los oficiales de Piérola olvidaron incluso destruir información confidencial que terminó en manos enemigas.

La lección de Quiroz es amarga pero necesaria: la corrupción de la era del guano no solo nos robó riqueza, nos robó la capacidad de sobrevivir como nación unida ante una amenaza externa. La derrota no fue solo militar; fue el colapso de un sistema donde el interés privado siempre estuvo por encima del bien común.

¿Qué te parece? La próxima vez que hablemos de héroes y batallas, recordemos también a esos políticos y mercaderes que, años antes de que cayera el primer cañonazo, ya habían socavado las murallas de la República. Nos vemos en el próximo café para ver cómo intentamos reconstruir el país sobre estas cenizas.

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Episodio 4: El miedo al pueblo: Por qué Lima prefirió seguir siendo colonia.

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Serie: «La Independencia en el Perú: Las Palabras y los Hechos»

—Pide otra ronda de café, hermano, que lo que te voy a contar hoy es el nudo de la corbata de nuestra historia. ¿Ves esa bandera que flamea en la esquina? Es hermosa, claro, pero para entender por qué demoró tanto en ondear sobre Palacio de Gobierno, tenemos que hablar de lo que Heraclio Bonilla y Karen Spalding llaman el «miedo al pueblo». Es un tema denso, pero es la única forma de entender por qué Lima, en lugar de ser la cuna de la libertad sudamericana, fue su último y más terco obstáculo.

—Imagínate a la Lima de 1810. No era la ciudad en crisis que solemos imaginar; era, como dicen los autores, el centro neurálgico del Imperio Español en América. Aquí vivían los criollos más ricos, los que habían acumulado fortunas en la minería, el comercio y las grandes haciendas. Pero hay un detalle que la historia oficial suele pasar por alto: esa élite criolla no estaba «oprimida» por España de la forma en que nos cuentan. Al contrario, estaban profundamente integrados en la maquinaria estatal.

—Mira lo que dice el libro: los criollos ocupaban casi todos los puestos de la burocracia colonial, salvo los más altos. Eran los jueces, los administradores, los oficiales de las milicias. Su prestigio, su estatus social y, sobre todo, su seguridad económica dependían directamente de que el sistema colonial siguiera funcionando. Por eso, hombres como Baquíjano y Carrillo, que eran críticos con la metrópoli, nunca se pasaron al bando rebelde; su lealtad a la Corona era una cuestión de supervivencia de clase.

—Pero el factor determinante, el que realmente les quitaba el sueño, era el fantasma de la rebelión social. Y aquí es donde entra el recuerdo de Túpac Amaru II. Aunque la rebelión de 1780 ocurrió cuarenta años antes de la llegada de San Martín, sus efectos fueron traumáticos y permanentes para la élite limeña. Los autores explican que ese levantamiento indígena funcionó como una advertencia brutal: si los criollos movilizaban a las masas para pelear contra España, esas mismas masas —indios, negros y mestizos— terminarían por destruir los privilegios de los propios criollos.

—Es por eso que, mientras en Buenos Aires o Caracas las élites se lanzaban a la aventura republicana, en Lima se cerraban filas con el Virrey. Tenían lo que Bonilla llama una «vulnerabilidad económica» y una «desarticulación ideológica» que los paralizaba. Sabían que el Perú colonial era una sociedad altamente estratificada, donde las líneas de separación eran raciales y legales. Había un abismo entre ellos y «el pueblo». Para un aristócrata limeño, un indio de la sierra o un esclavo de las haciendas de la costa no era un «compatriota» en potencia, sino una amenaza latente.

—Fíjate qué interesante lo que plantean los autores sobre la composición de la sociedad. Debajo de esa élite que vivía en Lima preocupada por los favores oficiales, había un mundo urbano heterogéneo: artesanos, pequeños burócratas, mulatos y negros libres. Y en el campo, la fuerza de trabajo era casi exclusivamente india en la sierra y esclava en la costa. Los criollos sabían que no tenían nada que ofrecer a estos grupos que pudiera comprometerlos seriamente con una causa de libertad que solo beneficiaba a los de arriba. Fue, en sus palabras, un «conflicto de minorías para minorías».

—Y aquí viene la gran paradoja de nuestra independencia: el ejército que defendía al Rey no estaba compuesto por españoles, sino por peruanos reclutados por la fuerza o el engaño. De los 9,000 realistas que pelearon en Ayacucho, ¡apenas 500 eran españoles peninsulares!. Los criollos proporcionaban los cuadros de oficiales y las capas populares ponían los muertos. La élite prefería este orden conocido, por más que España estuviera en ruinas, antes que arriesgarse a una «homicida anarquía» donde todos fueran iguales.

—Incluso cuando llegó la libertad de prensa y se permitieron elecciones de cabildos por las reformas en España, el miedo seguía ahí. ¿Sabes qué dijeron los representantes criollos en las Cortes de España cuando se discutió dar igualdad a los indios? Se opusieron rotundamente, alegando las «graves dificultades» que eso generaría, especialmente en el Perú. Su concepto de «patria» estaba limitado a la cultura y lengua españolas, excluyendo automáticamente a la mayoría del país.

—Por eso Lima prefirió seguir siendo colonia. No por falta de patriotismo, sino por un exceso de pragmatismo y miedo social. Preferían ser súbditos de un rey lejano que ciudadanos en una república donde tuvieran que mirar a los ojos a sus siervos. Esta inmovilidad de las clases altas es la que explica por qué nuestra independencia tuvo que ser «concedida» e impuesta desde fuera. Al final, San Martín y Bolívar tuvieron que hacer el trabajo que la élite peruana no quiso —y no pudo— hacer por temor a que el pueblo se despertara.

—Lo más triste de todo esto, hermano, es que esa estructura mental no murió en 1824. Los autores argumentan que la independencia fue solo un hecho militar y político que dejó intactas las bases de la jerarquía social colonial. El surgimiento del caudillismo militar fue la respuesta directa a esa debilidad de la élite civil. Y ese «gran silencio» de las masas populares que se mantuvo durante las guerras, es el mismo que configuró los marcos de nuestra república durante todo el siglo XIX.

—Así que, cuando veas los desfiles de este mes, recuerda que lo que celebramos es una ruptura política que se hizo a espaldas de la mayoría y con el miedo de los que firmaron el acta. Lima no eligió la libertad; la aceptó cuando ya no le quedó otro remedio y cuando se aseguró de que los «dueños de la casa» seguirían siendo los mismos, aunque cambiaran de bandera. ¿No te parece que esa es la raíz de tantos problemas que todavía no podemos resolver?

—Pero bueno, ya se nos enfrió el café. En la próxima charla tenemos que entrar en el colapso de España, porque ese imperio en llamas fue el que terminó empujando a nuestros asustados aristócratas al abismo de la República. ¿Te parece?

Vick
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Episodio 1: El Intelectual que no quería ser un «Santo de Vitrina”

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Serie: Agustín para el Siglo XXI

Acepté el reto. He empezado a leer la introducción de este tipo, Agustín de Hipona. Pero tengo que serte sincero: me cuesta. En un mundo donde tenemos satélites, inteligencia artificial y explicaciones para casi todo, la idea de «fe» me suena a una retirada. Me suena a tirar la toalla intelectual. Sin embargo, en las primeras páginas de Ropero, se dice que Agustín es «el primer hombre moderno». ¿Cómo puede ser moderno alguien que vivió hace 1600 años y se pasaba el día hablando de Dios?

Es una excelente pregunta para empezar. Y te diré por qué: porque Agustín no nació con la aureola puesta. No es un «santo de vitrina» que vivió en una burbuja de incienso. Lo que lo hace moderno es que su vida fue una tragedia de búsqueda personal. No te habla desde un pedestal de certezas heredadas; te habla desde sus errores. Agustín se pasó años buscando la felicidad donde todos nosotros la buscamos hoy: en el éxito profesional, en el placer, en el prestigio y en grupos intelectuales que prometían la «verdad absoluta» sin necesidad de creer en nada por autoridad.

Al menos tenía buen gusto. Pero fijémonos en su lema: “Creer para entender”. Para mi cerebro del siglo XXI, eso suena a trampa. Es como si un inversor te dijera: «Dame primero todo tu dinero y luego ya te explicaré en qué consiste el negocio». ¿No debería ser al revés? ¿No debería uno entender primero para luego, si acaso, creer?

Esa es precisamente la tensión que Agustín resuelve y que sigue siendo la más precisa 1600 años después. Verás, Agustín descubrió algo que hoy solemos olvidar: la razón no es una herramienta pura y perfecta; está «herida» por el orgullo y el desorden de nuestros afectos. Él explica en La utilidad de creer que todos, incluso los más cínicos, empezamos creyendo algo por autoridad. ¿Cómo sabes quién es tu padre o tu madre? No llevas un kit de ADN en el bolsillo cada vez que les das un abrazo; confías en el testimonio de tu madre y en la tradición familiar. Si decidiéramos no creer en nada que no hubiéramos probado científicamente por nosotros mismos, la sociedad colapsaría mañana mismo.

Te compro el argumento para la vida social. Pero la religión se supone que es algo más profundo, algo sobre la «Verdad» con mayúscula.

Y ahí es donde entra su genialidad. Agustín le dice a su amigo Honorato que la fe no es un salto al vacío, sino un «punto de partida honesto». Él pasó nueve años con los maniqueos precisamente porque ellos le prometían que no tendría que «creer» nada, que todo se lo explicarían mediante la pura razón. ¿Te suena familiar? Es lo que hoy te prometen muchos gurús de redes sociales o movimientos pseudocientíficos: «Aquí no hay dogmas, solo lógica». Agustín se dio cuenta de que esos tipos eran geniales destruyendo las ideas de los demás, pero no tenían nada sólido que ofrecer. Eran charlatanes que te quitaban el sueño pero no te daban la medicina.

O sea, que Agustín fue el primer «escéptico de los escépticos».

Se dio cuenta de que para llegar a la Sabiduría —esa que el libro de Job define como la verdadera piedad o culto a Dios—, uno debe primero reconocer su propia enfermedad. Si intentas entender los misterios del universo con un corazón lleno de soberbia o distraído por mil «fantasmas» —como él llama a las imágenes de los sentidos que nos esclavizan—, nunca verás la luz. La fe, para Agustín, son las «alas del alma». No apagan la luz de la inteligencia, sino que limpian el cristal para que la luz pueda entrar.

Me llama la atención que mencione lo de la «enfermedad». Hoy en día nadie quiere sentirse un «enfermo intelectual».

Pero todos nos sentimos «inquietos». Ropero destaca esa frase que es el eje de todo Agustín: «Nos hiciste, Señor, para Ti, y nuestro corazón está inquieto hasta que descanse en Ti». Esa inquietud no es falta de inteligencia; es la prueba de que somos seres proyectivos, que buscamos algo que este mundo temporal no puede darnos. Un hombre inteligente como Agustín elige creer porque reconoce que su razón, por sí sola, lo había dejado a las puertas del escepticismo más amargo. Eligió creer para que su inteligencia pudiera, finalmente, descansar en una roca firme y no en la arena movediza de sus propias opiniones cambiantes.

Agustín no dejó de pensar para creer, sino que empezó a creer para poder pensar de verdad.

Es el círculo virtuoso: «Entiende para creer, cree para entender». En los próximos días, si te parece, podemos sentarnos de nuevo y te cuento cómo le explicó esto a su amigo Romaniano, un tipo que, como muchos hoy, estaba atrapado en una secta intelectual buscando respuestas en el lugar equivocado.

Como diría Agustín: «Nada se conquista sino por la verdad, y la victoria verdadera es el amor». Nos vemos en la próxima para seguir conversando con una taza de café.

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Carta #20: El “ya pe” virreinal y el “ahorita” que nunca llega

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Tema: Lenguaje, postergación y esperanza

Peruano sin tiempo,

“Ya pe virrey, para cuándo el puente”. “Ahorita, hijo. Ahorita”. El puente de piedra demoró 40 años. Tres virreyes se murieron esperando. “Ahorita” en el Perú dura una dinastía.
“Ya pe jefe, para cuándo el aumento”. “Ahorita. El otro mes”. “Ya pe amor, para cuándo nos vemos”. “Ahorita que salga de la chamba”. “Ya pe Dios, para cuándo la respuesta”. “Ahorita, hijo. Ahorita”.

El “ahorita” peruano es el purgatorio del tiempo. No es sí. No es no. Es un talvez que te deja viviendo en la sala de espera de tu propia vida.
Los judíos esperaron al Mesías 400 años de “ahorita”. Cuando llegó, estaban tan acostumbrados a la espera que no lo reconocieron. Lo mataron por apurarlos.

Quizás tu “ahorita” ya llegó y no lo viste porque estabas mirando el celular. Quizás el puente eres tú. Quizás el aumento es decir que no. Quizás Dios ya respondió y tú sigues en la sala de espera.

Hoy, cumple un “ahorita”. Uno solo. Llámala. Renuncia. Perdona. A ver si el Perú se mueve cuando tú te mueves.

Nos leemos cuando el ahorita sea ahora, y llegues con una taza de café.

Tu compatriota

Vick
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Cristianismo con ticket de devolución: el arte de seguir sin comprometerse

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Ponte cómodo, sírvete una taza de café y deja por unos minutos las prisas de este mundo que parece correr cada día más rápido. No quiero darte una clase ni colocarme en un pedestal desde el cual señalar los errores ajenos. Bastante trabajo tengo intentando entender los míos. Lo que me gustaría es conversar contigo sobre algo que llevo tiempo observando y que, si somos sinceros, nos afecta más de lo que queremos admitir.

Vivimos en la era del “sin compromiso”. Todo parece diseñado para que podamos arrepentirnos en cualquier momento. Compramos un producto, lo usamos unos días y, si no cumple nuestras expectativas, lo devolvemos. Contratamos un servicio, lo probamos y, si no nos convence, cancelamos la suscripción. Hemos aprendido a vivir rodeados de puertas de salida y garantías de devolución.

Lo preocupante es que esa mentalidad ha terminado infiltrándose incluso en nuestra vida espiritual.

Queremos que el Alfarero trabaje… pero sin que duela

Hace algún tiempo leí una frase que sonaba muy espiritual: “Borra de mí todo lo que no te agrade y escribe en mí tu propósito”. Es de esas frases que lucen perfectas sobre una fotografía bonita o una imagen compartida en redes sociales.

Pero siempre me hago la misma pregunta: ¿realmente estamos preparados para que Dios haga eso? Porque una cosa es decir que somos barro en manos del Alfarero y otra muy distinta permitir que empiece a moldearnos. Nos gusta la idea de la transformación mientras permanezca dentro de ciertos límites. Queremos que Dios quite nuestras imperfecciones, pero sin tocar demasiado aquellas áreas que todavía consideramos intocables.

Pedimos cambios, pero sin incomodidad. Pedimos crecimiento, pero sin procesos dolorosos. Pedimos madurez espiritual, pero sin renunciar a costumbres que sabemos que nos perjudican. Es una contradicción curiosa. Le rogamos a Dios que nos transforme mientras colocamos señales de advertencia alrededor de nuestras áreas favoritas: “Aquí no tocar”. Y, sin embargo, suelen ser precisamente esas zonas las que más necesitan ser trabajadas.

La fragilidad selectiva del creyente moderno

Hay algo que siempre me ha llamado la atención. En el trabajo soportamos jefes difíciles, horarios complicados, críticas injustas y situaciones que muchas veces no nos agradan. Aguantamos porque existe una responsabilidad, un salario y ciertas obligaciones que cumplir.

Sin embargo, dentro de la iglesia a veces nos volvemos sorprendentemente frágiles. Si alguien no nos saludó como esperábamos, si no nos tomaron en cuenta para alguna actividad o si una observación nos incomodó, inmediatamente aparece la tentación de alejarnos. De pronto sentimos que ya no hay amor, que nadie nos entiende o que es mejor buscar otro lugar.

Y entonces me pregunto: ¿qué tan profundo era realmente nuestro compromiso? Porque si nuestra permanencia depende exclusivamente de sentirnos cómodos o valorados en todo momento, quizá hemos confundido el seguimiento de Cristo con la búsqueda de bienestar emocional.

La fe auténtica no puede depender únicamente de las circunstancias favorables. De lo contrario, terminaremos abandonando cada vez que aparezca una dificultad.

La farándula cristiana y los iluminados por el reflector

Vivimos también en una época donde la personalidad parece haber desplazado al mensaje. Algunos líderes han alcanzado niveles de popularidad que, en ocasiones, hacen difícil distinguir entre un ministerio y una campaña de mercadotecnia. Las plataformas digitales han multiplicado la visibilidad de ciertas figuras hasta convertirlas casi en celebridades religiosas.

Y aquí surge un peligro evidente. Corremos el riesgo de admirar más al mensajero que al mensaje. Aparecen personajes que prometen prosperidad garantizada, señales extraordinarias y bendiciones espectaculares. Algunos aseguran conocer detalles del futuro, otros ofrecen fórmulas para alcanzar el éxito espiritual o material. Y nosotros, como consumidores modernos, muchas veces acudimos atraídos por la promesa de obtener algo.

Sin embargo, las Escrituras advierten repetidamente sobre la necesidad de discernir. No todo lo espectacular proviene de Dios. No toda voz carismática merece ser seguida. En ocasiones, las pruebas más difíciles no vienen disfrazadas de persecución, sino de promesas atractivas que desvían lentamente nuestra atención de aquello que realmente importa.

Cuando Dios deja de ser Dios

Quizá uno de los problemas más profundos de nuestra generación es que hemos comenzado a tratar a Dios como si fuera un recurso al servicio de nuestros deseos. Algunos hablan de la oración como si estuvieran negociando con un empleado que debe cumplir sus exigencias. “No aceptaré un no por respuesta”, dicen con aparente convicción espiritual.

Pero la fe no consiste en imponer nuestra voluntad sobre Dios. A veces confundimos confianza con exigencia. Olvidamos que somos nosotros quienes dependemos de Él y no al revés. Dios no es un genio encerrado en una lámpara esperando cumplir nuestros deseos. Es el Creador del universo, el Señor de la historia y el único digno de nuestra adoración.

Cuando comenzamos a rendir más admiración a líderes, predicadores o figuras religiosas que a Dios mismo, algo se ha desordenado profundamente en nuestra perspectiva espiritual.

El contraste que incomoda

Hay momentos en los que conviene mirar hacia atrás. Los primeros cristianos enfrentaron persecuciones, cárceles, exilios y martirios. Muchos de ellos perdieron bienes, libertad e incluso la vida por mantenerse firmes en aquello que creían.

Nosotros, en cambio, a veces vivimos grandes crisis espirituales porque alguien no estuvo de acuerdo con nosotros o porque las cosas no salieron como esperábamos. No digo esto para minimizar nuestras luchas. Todos enfrentamos dificultades reales. Pero sí creo que hemos sido influenciados por una versión demasiado cómoda del cristianismo.

Nos han enseñado que seguir a Dios garantiza éxito, prosperidad constante y ausencia de problemas. Sin embargo, el centro del evangelio nunca fue la comodidad. El centro siempre fue la reconciliación con Dios. Cristo no murió en la cruz para convertirnos necesariamente en personas exitosas según los estándares del mundo. Murió para perdonar nuestros pecados, restaurar nuestra relación con el Padre y ofrecernos vida eterna.

Todo lo demás, por importante que sea, ocupa un lugar secundario.

Entonces, ¿qué hacemos?

La respuesta no es volverse fanáticos ni pretender una perfección imposible. Todos fallamos. Todos tenemos días buenos y días malos. Todos terminamos la jornada con cosas que corregir y razones para pedir perdón.

Lo que sí podemos hacer es abandonar la idea de un cristianismo con ticket de devolución. Seguir a Jesús implica compromiso. No un compromiso con una institución perfecta, porque no existe. Tampoco con líderes impecables, porque tampoco existen. El compromiso es con Cristo mismo.

Eso significa permanecer cuando las circunstancias son favorables y también cuando dejan de serlo. Significa examinar cuidadosamente lo que escuchamos, retener lo bueno y rechazar aquello que nos aparta de la verdad. Significa continuar caminando aun cuando no entendamos completamente el camino.

Porque la fe madura no se construye en los momentos en que todo sale bien. Se construye precisamente cuando las cosas no salen como esperábamos y decidimos seguir adelante de todos modos.

Una última taza de café

La próxima vez que sientas la tentación de abandonar tu fe porque alguien te decepcionó, porque una oración no fue respondida como imaginabas o porque el camino se volvió más difícil de lo que pensabas, recuerda algo importante.

Tu compromiso nunca fue con la comodidad. Tampoco con una personalidad carismática, una iglesia perfecta o una colección de promesas de prosperidad. Tu compromiso es con Aquel que no pidió garantías, condiciones ni presupuestos antes de entregar su vida por ti.

Y quizá esa sea la gran diferencia entre nuestra cultura y el evangelio. Todo a nuestro alrededor parece ofrecer opciones de devolución. Cristo, en cambio, sigue invitándonos a caminar con Él, no como consumidores que prueban un producto, sino como discípulos que han decidido permanecer.

Gracias por compartir este café conmigo. Y si el Alfarero decide quitar alguna piedra incómoda de nuestra vida en el proceso, quizá debamos recordar que no lo hace para destruir la vasija, sino para convertirla en algo mejor de lo que habría sido por sí sola.

Vick
Conversando con una Taza de Café
-Vick-yoopino
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Episodio 3: ¿Conquistada o concedida? El trauma de una libertad que llegó de fuera

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Serie: «La Independencia en el Perú: Las Palabras y los Hechos»

—Mira, acerca esa silla. ¿Ves a ese grupo de chicos desfilando allá afuera con sus bandas de guerra? Es emocionante, no te lo niego. Pero si nos ponemos rigurosos con los textos de Bonilla y Spalding, ese fervor descansa sobre un malentendido histórico que ya tiene siglo y medio. La gran pregunta que flota en este café hoy es: ¿Fue la independencia del Perú una conquista de su pueblo o una concesión de ejércitos extranjeros? Y la respuesta de los hechos, aunque nos escueza el orgullo, es que fue concedida.

—Piénsalo bien. La historiografía tradicional, esa que nos recitaron de memoria, se ha esforzado en construir un prodigioso mito. Nos dice que desde la rebelión de Túpac Amaru II hubo una «toma de conciencia nacional» que nos llevó inevitablemente a 1821. Pero los autores son tajantes: esa versión es una distorsión ideológica para fundar las bases precarias de una nacionalidad que no tenía de dónde agarrarse. En realidad, el Perú colonial no estaba compuesto por «peruanos», sino por una sociedad fracturada por criterios raciales, económicos y legales que hacían imposible una unidad de propósito.

—Lo que ocurrió realmente es que el Perú era el bastión colonial más sólido de Sudamérica. Mientras en Buenos Aires o Caracas las élites criollas se lanzaban a la aventura separatista, aquí en Lima la élite estaba cómoda, o al menos, demasiado asustada para moverse. San Martín y Bolívar no vinieron por «hermandad latinoamericana» en el sentido romántico; vinieron porque si el virreinato peruano seguía en manos españolas, la libertad de Argentina y Colombia corría un peligro mortal. Fue una necesidad estratégica externa la que decidió nuestro destino.

—Hablemos de ese «gran silencio» de las masas populares que mencionan los autores. Es escalofriante si lo piensas. Nos dicen que la independencia fue un «conflicto de minorías para minorías». ¿Dónde estaban los indios, los negros y los mestizos? Estaban ausentes del proceso político. Y cuando pelearon, lo hicieron indistintamente en ambos bandos, muchas veces reclutados por la fuerza o el engaño. No había una «peruanidad» que los uniera contra España; de hecho, para muchos indígenas, el Rey de España era un protector lejano contra los abusos inmediatos de los criollos. Por eso, la independencia no fue fruto de una voluntad nacional, sino un hecho militar impuesto por fuerzas aliadas del Sur y del Norte.

—Pero, ¿por qué la élite criolla peruana fue tan pasiva? Aquí entra el factor económico que es clave. Bonilla y Spalding explican que, a diferencia de otras regiones, la economía peruana estaba en un largo estancamiento y su élite era profundamente débil. Habían perdido el monopolio comercial con la creación del Virreinato del Río de la Plata en 1776 y la apertura de nuevos puertos. Estaban arruinados y, sobre todo, tenían un miedo atroz: el miedo a la rebelión social generalizada. El recuerdo de Túpac Amaru II era una herida abierta; preferían mil veces el orden colonial español que garantizaba sus privilegios de casta que una revolución popular que los barriera del mapa.

—Fíjate en la ironía: la independencia política de España se logró, pero dejó intactos los fundamentos de la sociedad colonial. No hubo una revolución social; solo se cambió la cúpula. Se rompieron los lazos políticos con una metrópoli que ya estaba en crisis desde mediados del siglo XVIII, incapaz de defender sus mercados o su imperio. España ya no era la potencia que dominaba; el vacío que dejó fue llenado casi automáticamente por Gran Bretaña.

—Entonces, cuando celebramos el 28 de julio, lo que estamos conmemorando es el momento en que pasamos de la esfera de dominio de una potencia decadente (España) a la de una potencia hegemónica en ascenso (Inglaterra). Y lo hicimos sin que nuestra estructura interna —la jerarquía social y la dependencia económica— se moviera un milímetro. La independencia fue un hecho militar y político, sí, pero socialmente fue una revolución inconclusa, una ruptura que no transformó nada esencial.

—¿Sabes qué es lo más triste de este análisis? Que nos obliga a mirar el presente con otros ojos. Si nuestra libertad fue «concedida» y no conquistada por un esfuerzo nacional colectivo, eso explica por qué nos ha costado tanto construir una identidad común. El «gran silencio» de las masas populares en 1821 sigue resonando en la exclusión de hoy. El criterio de «patria» se fundó sobre la cultura y lengua españolas, ignorando a la mayoría indígena que quedó como una «república aparte», ahora bajo el modelo de la sociedad criolla.

—Así que, hermano, la próxima vez que escuches hablar de los «precursores» y el «patriotismo precoz», recuerda que la historia es más compleja que los manuales escolares. La independencia fue un episodio breve que nos colocó en una nueva forma de dependencia, una que no necesitaba virreyes porque le bastaba con la fuerza de la economía británica. Estamos en un país que nació de una decisión militar extranjera para asegurar un equilibrio continental, mientras su propia élite se acomodaba a la nueva situación con miedo y su pueblo asistía en silencio al cambio de sus amos.

—¿Me sigues? Porque en el siguiente episodio vamos a hablar del miedo. Del miedo real que sentía Lima y por qué, mientras otros gritaban «libertad», aquí se susurraba «orden». Pero por ahora, terminemos este café, que la realidad ya nos dio bastante que pensar por hoy.

Pero para la espera, pon a hervir el agua, porque el café, necesitara estar más cargado para la historia que se viene.

Vick
Conversando con una Taza de Café.
-Vick-yoopino
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Episodio 4: Cayo Bermúdez, el brazo ejecutor: El abuelo de todos los servicios de inteligencia. 

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Serie: “Café en la Catedral«

Pide otra ronda, hermano, que para hablar de este personaje necesitamos que el café esté bien cargado. En este Episodio 4, nos toca meternos en el rincón más oscuro de la salita del Servicio de Inteligencia: vamos a desmenuzar a Cayo Bermúdez, el brazo ejecutor. Si Santiago Zavala es la conciencia herida del Perú, Cayo Bermúdez —o «Cayo Mierda», como él mismo se bautiza con un cinismo que asusta— es el cirujano que opera sin anestesia las vísceras del país.

Mario Vargas Llosa no se inventó a este tipo de la nada. Cayo Bermúdez es el trasunto literario de un personaje de carne, hueso y mucha sombra: Alejandro Esparza Zañartu, el todopoderoso Ministro de Gobierno de Odría. Esparza Zañartu fue el arquitecto del terror durante el Ochenio, el hombre que montó una red de delatores en universidades, sindicatos y oficinas públicas para que el General pudiera dormir tranquilo mientras otros se encargaban del «trabajo desagradable».

Fíjate en la ironía del poder, hermano. En la novela, Cayo es un «cholo» provinciano, hijo de un prestamista usurero apodado «El Buitre» en Chincha. La élite limeña, los «Don Fermín» de la vida, lo desprecian por su origen, lo llaman «empleadito» y se ríen de sus uñas sucias y su ropa mal entallada. Pero —y aquí está el veneno— lo necesitan. Lo necesitan para que «limpie» el país de apristas y comunistas, para que aplique la Ley de Seguridad Interior que suspendía todas las garantías y permitía encarcelar a cualquiera por una simple denuncia. Bermúdez es el «retrete del poder»: es ahí donde la oligarquía descarga sus desperdicios morales para poder seguir sintiéndose «gente de bien».

La comparación con el Perú de hoy es inevitable y, francamente, nos deja un sabor más amargo que este café. En los metadatos y análisis de la obra, se menciona que a Bermúdez se le recuerda hoy como el «Vladimiro Montesinos de Odría». Y es verdad. Cayo es el abuelo de todos los servicios de inteligencia peruanos que aprendieron que la información es más poderosa que el plomo. En la novela, Bermúdez se obsesiona con el «Archivo», ese lugar secreto donde guardaba las debilidades de todos: quién era homosexual, quién robaba, quién tenía una amante. Hoy, en el siglo XXI, ya no necesitamos carpetas de cartón; tenemos interceptaciones telefónicas, «chuponeo» y redes sociales donde los servicios de inteligencia modernos —o los «asesores en la sombra» que nunca faltan en Palacio— operan con la misma lógica de chantaje y control.

¿Qué pasaría si se repitiera un Cayo Bermúdez hoy? La respuesta da miedo porque ya lo vemos asomar la cabeza. Si Cayo Bermúdez regresara, no necesitaría patrullar las calles con el «rocha-bús»; le bastaría con usar el presupuesto del Estado para comprar granjas de trolls que destruyan la reputación de cualquier opositor. Si el Ochenio volviera, Cayo no tendría que llevar a los estudiantes a la isla de El Frontón; simplemente usaría el sistema judicial para «empapelar» a los líderes sociales mientras él se toma un whisky con los dueños de los grandes capitales, tal como hacía en la casa de Hortensia, «La Musa», en San Miguel.

Lo más triste de este personaje es su soledad. Cayo Bermúdez no tiene amigos, solo tiene subordinados como Ambrosio, a quien usa y luego desecha. Es un hombre que encuentra su «liberación sexual» y su energía en la humillación ajena porque él mismo es un ser acomplejado que nunca pudo ser aceptado por la aristocracia a la que servía. En el Perú actual, seguimos teniendo esos personajes: operadores políticos que no tienen ideología, solo resentimiento y hambre de control, que creen que el país es un botín que se reparte en una mesa de bar o en una sala del SIN.

Bermúdez nos enseña que en el Perú el poder no se ejerce con la Constitución, sino con el miedo. Él es la encarnación de esa «enfermedad nacional» de la que habla Vargas Llosa, donde la lealtad se compra y la traición es la moneda de cambio. Cuando Cayo cae al final de la novela, víctima de una conspiración en Arequipa orquestada por sus propios «amigos» del régimen, su consejo de despedida es lapidario: «No te fíes ni de tu madre». Es la máxima de la política peruana que parece no haber cambiado en setenta años.

Hermano, mira a tu alrededor. Los Cayo Bermúdez modernos ya no usan bigotito a lo Hitler ni huelen a tabaco viejo. Ahora usan trajes de marca, tienen maestrías en el extranjero y hablan de «estabilidad democrática», pero en el fondo, siguen buscando ese «archivo» para tenernos a todos agarrados del cuello. La «sociedad embotellada» de la que habla la fuente no se ha roto; solo le han cambiado la etiqueta.

¿Pedimos otra ronda? Porque en el próximo episodio te voy a contar sobre Zavalita y el conformismo. Vamos a hablar de por qué nos quejamos tanto de los Cayos Bermúdez de la vida, pero al final terminamos aceptando una vida gris con tal de que no nos molesten demasiado.

¿Todavía te queda azúcar o ya la amargura de Cayo te quitó el hambre?.

Vick
Conversando con una Taza de Café
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