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Entre el humo, el silencio… y una historia que no es tan simple

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Qué bueno que seguimos aquí… a pesar del calor, del cansancio, y de ese ambiente raro que se siente cuando el aire pesa más de lo normal. Uno enciende las noticias y ve incendios, humo, preocupación… y no puede evitar pensar que el mundo siempre ha tenido momentos así, solo que a veces nos toca vivirlos más de cerca.

Y sin embargo, aquí estamos. Con café en mano… o lo que haya a la mano. Deteniéndonos un momento. Porque si no nos detenemos… no entendemos. Hace poco conversaba con un amigo sobre lo fácil que es retroceder cuando algo incomoda. Un poco de humo, un poco de calor, un poco de dificultad… y ya empezamos a negociar lo que antes defendíamos con firmeza.

Y ahí viene la pregunta incómoda:

¿qué tan firme es realmente nuestra fe?

Porque si algo tan pequeño nos desarma… ¿qué pasaría si la presión fuera real? No es para asustarnos. Es para ubicarnos. Y con eso en mente, entramos a la historia de Ester. Pero no como cuento bonito. No como “final feliz asegurado”.

Sino como lo que realmente es:

una historia en medio de un sistema duro, frío… y profundamente humano.

Un escenario que no era cómodo

A veces leemos la Biblia como si todo fuera espiritual en el sentido más “suave” de la palabra. Pero cuando uno mira con cuidado, lo que encuentra es política, poder, decisiones impulsivas, orgullo… y consecuencias. El rey que vemos aquí no es un personaje simbólico. Es un hombre real. Con poder real. Con decisiones que afectan vidas reales.
Y después del espectáculo… después del exceso… después del banquete… queda algo que no se puede ocultar:

el vacío.

Porque sí, Vasti ya no está. La decisión ya fue tomada. El orgullo ya fue defendido. Pero cuando todo se calma… queda el silencio. Y ese silencio es peligroso. Porque es ahí donde uno empieza a pensar.

Una decisión que abre otra historia

Los consejeros hacen lo que siempre hacen los sistemas de poder: proponen soluciones rápidas para problemas profundos.
“Busquemos otra reina.” Y lo que parece una solución… en realidad es el inicio de algo mucho más grande. Aquí entra Ester. Pero no entra como reina. Entra como una más. Una joven sin poder. Sin influencia. Sin garantías.

Y con algo que hoy también nos pasa:

un cambio de identidad.

Porque ya no es solo Hadasa. Ahora es Ester. Y aquí vale la pena detenerse un momento… ¿Cuántas veces el mundo intenta cambiarnos el nombre sin preguntarnos?

No necesariamente literal. Pero sí en forma de etiquetas: “tienes que ser así” “esto es lo que vale” “esto es lo que importa” Y sin darnos cuenta, empezamos a adaptarnos. No porque queramos perder quiénes somos… sino porque queremos encajar.

Lo que se ve… y lo que realmente pesa

El texto menciona algo que parece simple, pero no lo es:

hermosa figura… y buen parecer.

Y ahí hay una diferencia que hoy sigue vigente. La figura… se ve. El carácter… se percibe. Hoy vivimos obsesionados con lo primero. Redes sociales, imagen, apariencia… todo gira alrededor de lo visible. Pero lo que realmente abre puertas duraderas no es lo que se ve rápido… sino lo que se sostiene en el tiempo.

Ester tenía algo más. No solo presencia… sino gracia. Y la gracia no se fabrica. No se actúa. No se fuerza. Se refleja. Por eso, mientras otros competían por destacar… ella simplemente era.
Y eso hizo toda la diferencia.

El tiempo que nadie quiere esperar

Hay algo que casi siempre pasamos por alto en esta historia:

el proceso.

Un año completo de preparación. Doce meses. Hoy eso nos parece eterno. Vivimos en la cultura del “ya”. Queremos respuestas rápidas, resultados inmediatos, procesos cortos. Pero Dios… no trabaja así. Ester no corrió. No se adelantó. No buscó atajos. Cuando llegó su momento… ni siquiera pidió adornos extras. Y eso es profundamente incómodo para nosotros. Porque estamos acostumbrados a “sumar cosas” para sentirnos suficientes. Más imagen. Más influencia. Más reconocimiento.

Pero ella hizo lo contrario. Confió en lo que ya tenía. Y aquí la pregunta se vuelve personal:

¿cuánto de lo que haces es para sostener tu imagen… y cuánto es simplemente porque eres quien debes ser?

Fidelidad que nadie aplaude (al inicio)

Mientras todo esto ocurría, Mardoqueo estaba ahí. Sin escenario. Sin reconocimiento. Sin aplausos.

Escucha una conspiración. Actúa correctamente. Salva al rey. Y… nada. Nadie lo celebra. Nadie lo premia. Solo queda registrado. Y esto es difícil. Porque todos, en algún momento, esperamos que lo correcto sea reconocido.

Pero la realidad es que muchas veces:

lo correcto primero se escribe… y después se entiende.

Dios no necesita aplausos inmediatos. Pero tampoco olvida.

Cuando el pasado vuelve… y no es casualidad

La aparición de Amán no es un accidente. Es historia que regresa. Es algo que no se resolvió completamente… y vuelve a aparecer en otro momento. Y esto pasa también en la vida. Cosas que dejamos a medias. Decisiones que evitamos. Conflictos que no enfrentamos. No desaparecen. Se transforman. Y tarde o temprano… regresan. Pero aquí hay algo importante:

La reacción de Mardoqueo no es orgullo.

Es convicción.

No todo lo que parece resistencia es rebeldía. A veces es fidelidad.

El peligro silencioso

Hay algo que se desliza en todo esto… y que es más peligroso de lo que parece:

el orgullo.

No el evidente. El sutil. Ese que dice: “yo ya entendí” “yo lo hice bien” “esto es por mi esfuerzo” Y sin darnos cuenta, pasamos de depender… a atribuirnos. Ester nunca cayó ahí. Nunca necesitó proclamarse. Porque cuando la gracia es real… no necesita ser anunciada.

Y al final… ¿qué queda?

Si uno mira toda la escena completa, lo que queda no es solo una historia bien contada.
Es una pregunta abierta:

¿Dónde estás tú en todo esto?

¿En el ruido del poder? ¿En la reacción impulsiva? ¿En la espera silenciosa? ¿En la fidelidad que nadie ve?

Porque todos, en algún momento, pasamos por esas etapas. Y no siempre sabemos en cuál estamos. Pero hay algo que sí queda claro: Dios no trabaja solo en lo visible. Trabaja en los detalles. En los tiempos largos. En las decisiones pequeñas.
Y mientras el mundo se mueve rápido… Él sigue construyendo algo más profundo.
Así que mientras terminas este café… quizá no necesitas correr a hacer algo nuevo.

Quizá solo necesitas detenerte… y preguntarte con honestidad:

¿estoy confiando en lo que aparento… o en lo que realmente soy?

Nos vemos en la próxima conversación.

Y ojalá la próxima vez que sientas presión… no sea para reaccionar rápido,

sino para entender mejor.

Vick
Conversando con una Taza de Café
-Vick-yoopino
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Las siete iglesias: Un espejo frente al alma

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Muy buenas noches, amigos.

Qué gusto volver a encontrarnos en esta pequeña mesa virtual, con una taza de café al frente y un poco de silencio alrededor. A veces la vida corre demasiado rápido. Trabajamos, caminamos, resolvemos problemas, revisamos noticias, miramos el teléfono cada cinco minutos… y de pronto pasan semanas sin detenernos a mirar cómo está realmente nuestra alma.

Por eso hoy quiero que conversemos sobre algo profundamente incómodo.

Las siete iglesias del Apocalipsis.

Y digo incómodo porque muchas veces creemos que Apocalipsis habla solamente del futuro, de bestias, trompetas y catástrofes. Pero cuando uno empieza a leer las cartas a las iglesias descubre algo inquietante:

El verdadero juicio comienza dentro de la Iglesia. Y eso nos incluye a nosotros.

Antes de seguir, hagamos algo que cada vez hacemos menos: detenernos un momento. Respiremos. Pensemos en quienes están enfermos, cansados, luchando en silencio. Hay personas que hoy sonríen por fuera mientras por dentro están completamente quebradas.

Y aun así Dios sigue sosteniendo el mundo. Eso siempre me impresiona. Porque nosotros perdemos el control de una semana… y creemos que todo terminó. Pero Dios sigue sentado en el trono aunque la vida parezca incendiarse. Y así comienza también el mensaje a las iglesias.

La primera es Éfeso.

Una iglesia trabajadora, disciplinada, doctrinalmente correcta. Sabían detectar falsos maestros, defendían la verdad y soportaban el esfuerzo. Si existieran hoy, probablemente serían los expertos bíblicos de internet corrigiendo herejías en cada comentario. Pero el Señor les dice algo devastador:

“Has dejado tu primer amor”.

Imaginen eso.

Puedes tener doctrina correcta… y aun así estar lejos de Dios. Puedes servir en la iglesia… y tener el corazón apagado. Y creo que ese es uno de los peligros más modernos del cristianismo: hacer tantas cosas para Dios que terminamos olvidándonos de Dios mismo.

Cantamos. Predicamos. Compartimos versículos. Pero hace tiempo dejamos de emocionarnos al orar. Y cuando el amor desaparece, la fe se vuelve mecánica.

Después aparece Esmirna.

Y aquí el panorama cambia completamente. No era una iglesia rica ni poderosa. Era perseguida, golpeada y pobre. Pero el Señor no les reclama nada. Solamente les dice:

“Sé fiel hasta la muerte”.

Qué frase tan dura para estos tiempos donde muchos abandonan la fe porque alguien los miró mal en la iglesia o porque el aire acondicionado estaba muy frío. Esmirna entendía algo que nosotros olvidamos: Seguir a Cristo cuesta. Y la verdadera fe no se prueba cuando todo va bien. Se prueba cuando permanecer con Dios significa perder comodidad, amistades o incluso seguridad.

Luego llegamos a Pérgamo.

Y aquí comienza el problema del cristiano moderno. Pérgamo no negó la fe. Seguían llamándose creyentes. El problema era otro: empezaron a convivir cómodamente con el pecado. Y eso es peligrosísimo.

Porque el pecado rara vez entra derribando la puerta. Normalmente entra como visita pequeña, como costumbre aceptable, como “esto no tiene nada de malo”. Hasta que un día ya no sabemos diferenciar entre el mundo y la Iglesia.

Por eso el Señor les dice: “Arrepiéntete”.
No mañana. No cuando tengas tiempo. Ahora. Porque el arrepentimiento no es un castigo. Es medicina para el alma.

Después aparece Tiatira.

Una iglesia llena de obras, paciencia y servicio… pero que toleraba la falsa profecía y la corrupción espiritual. Y aquí hay algo importante: no todo lo espiritual viene de Dios solamente porque suene bonito.

Vivimos tiempos donde cualquiera dice:
“Dios me mostró…”
“Dios me reveló…”
“Tu milagro viene…”

Y mucha gente sigue palabras emocionales sin preguntarse si realmente hay verdad detrás. Tiatira nos recuerda que la espiritualidad sin discernimiento puede terminar destruyendo vidas.

Y entonces llegamos a Sardis.

Quizás una de las frases más tristes de todo Apocalipsis:

“Tienes nombre de que vives… pero estás muerto”. Qué fuerte.

Porque Sardis tenía apariencia de vida. Seguramente tenían reuniones, música, actividades y organización. Desde afuera todo parecía funcionar. Pero por dentro ya no había fuego. Y uno puede terminar igual. Sonriendo por fuera mientras por dentro ya no siente nada.

Orando por costumbre. Cantando sin emoción. Viviendo una fe automática. Y lo peligroso de la muerte espiritual es que muchas veces no hace ruido. Simplemente enfría lentamente el corazón.

Luego viene Filadelfia.

Y aquí uno respira un poco. No eran fuertes. No eran gigantes espirituales. El Señor mismo reconoce que tenían “poca fuerza”. Pero habían guardado la Palabra y no negaron Su nombre. Y eso basta para que Dios abra puertas que nadie puede cerrar.

Qué importante recordar eso. Porque a veces creemos que necesitamos ser impresionantes para que Dios nos use. Pero Filadelfia demuestra que Dios trabaja también con los cansados, los pequeños y los que apenas siguen avanzando.

Y finalmente llegamos a Laodicea.

La iglesia tibia. Ni fría ni caliente. Y quizás esta sea la descripción más peligrosa de nuestra generación. Porque el tibio no pelea contra Dios. Simplemente ya no le importa demasiado.

Todavía va a la iglesia. Todavía dice “Dios te bendiga”. Todavía sube frases cristianas. Pero vive como si Dios fuera un accesorio emocional y no el centro de su existencia.

Y lo más terrible es que Laodicea se creía rica. Pensaba que no necesitaba nada. Pero Dios la veía pobre, ciega y desnuda. Porque la autosuficiencia espiritual es una de las peores cegueras. Creer que estamos bien… cuando hace tiempo dejamos de buscar verdaderamente al Señor.

Y aquí aparece aquella famosa frase:

“He aquí, yo estoy a la puerta y llamo…”

Siempre me impacta pensar que Jesús está tocando desde afuera de una iglesia que decía pertenecerle.

Qué ironía tan dolorosa. Y quizás la pregunta más importante esta noche no sea en qué iglesia encajamos. Sino cuánto de cada una llevamos dentro. Porque a veces somos fieles como Filadelfia… y otras veces fríos como Sardis. A veces amamos como Éfeso al principio… y luego terminamos tibios como Laodicea.

Por eso Apocalipsis no es solamente un libro profético. Es un espejo. Y no siempre nos gusta lo que refleja. Pero aun así hay esperanza. Porque después de las cartas, Juan ve una puerta abierta en el cielo.

Y allí está el trono. Eso cambia todo. Porque aunque la Iglesia falle, aunque el mundo se derrumbe y aunque nosotros mismos tropecemos una y otra vez… Dios sigue sentado en el trono. El arco iris alrededor de Él sigue siendo señal de pacto.

De fidelidad. De misericordia. Y quizás eso es lo más hermoso de Apocalipsis: No termina exaltando al caos. Termina exaltando a Cristo.

Así que esta noche, antes de dormir, pregúntate algo con honestidad:

¿Cómo está realmente mi corazón?

No el que muestro. No el religioso. El verdadero.

Porque todavía hay tiempo para volver al primer amor. Todavía hay tiempo para despertar. Todavía hay tiempo para abrir la puerta.

Nos vemos en la próxima conversación… con otra taza de café.

Vick
Conversando con una Taza de Café
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Una historia, una Navidad y un gracias papá

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Llegó una Navidad en la que los regalos escaseaban, como los pasteles después de que los niños regresan a sus casas. Debajo del viejo árbol de plástico —comprado tantos años atrás que ya ni las luces funcionaban— todavía quedaban algunos paquetes para los más pequeños: bicicletas, patines, pelotas, trompos, ropa y juguetes que llenaban la sala de ruido y emoción.

Entonces llegó mi turno.

Mi padre se acercó con una caja mediana y delgada, envuelta en un papel sencillo que yo había visto escondido aquella mañana entre las bolsas del mercado. Un pequeño pompón rojo hacía de adorno navideño.

—Para ti —me dijo sonriendo, aunque en su voz había también algo de tristeza.

Tomé la caja con felicidad y corrí inmediatamente a mi cuarto. Me senté sobre la cama, rompí el papel de regalo en segundos y abrí la caja con la ansiedad de quien espera encontrar un tesoro. Y de alguna manera, sí lo era.

Dentro había un cuaderno de hojas rayadas y un lapicero de tinta negra.

Me quedé inmóvil unos segundos. Luego salí corriendo hacia la sala y abracé a mi padre con todas mis fuerzas. Él sonrió satisfecho, miró a mi madre y dijo con orgullo silencioso:

—Te lo dije… sabía que le iba a gustar.

Volví al comedor con mi regalo entre las manos, jalé una silla y me senté mirando hacia el techo, como si allí arriba estuvieran escondidas las palabras que todavía no conocía. No miraba las sombras ni los insectos alrededor del foco; buscaba una frase, una idea, algo que valiera la pena escribir.

Tenía trece años, quizás casi catorce, y aquella noche empecé a llenar mi primer cuaderno con cuentos, poemas, canciones, cartas y pensamientos que apenas comenzaban a nacer dentro de mí. No recuerdo qué fue de aquel cuaderno; quizá se perdió entre mudanzas, años y nostalgias, pero todavía recuerdo perfectamente las primeras palabras que escribí en él:

“Gracias, papá”.

Porque fue él quien me regaló algo que hasta hoy sigo llevando conmigo. No era solamente un cuaderno ni un lapicero. Era la necesidad de escribir.

Aprendí mirando su letra. Aprendí que las palabras, cuando se unen, pueden decir cosas que muchas veces la voz no sabe explicar. Y mientras lo veía escribir, yo también empecé a querer contar mis propios pensamientos, mis pequeñas historias y mis silencios.

Hoy tengo teléfonos, computadoras, iPads y teclados donde las palabras aparecen apenas tocando una pantalla, pero sigo necesitando un cuaderno cerca. Sigo buscando esa sensación de sentarme frente a una hoja en blanco y esperar que la musa vuelva a hablarme.

A veces llega triste. Otras veces llena de esperanza. Algunas noches aparece como recuerdo y otras como promesa.

Por eso todavía guardo servilletas con frases escritas, papeles doblados y cuadernos llenos de ideas que nacen de pronto, casi sin permiso. Porque escribir nunca fue solamente una costumbre.

Fue la manera que encontré de seguir respirando.

Vick
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Apocalipsis: La historia de nuestro mañana

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Muy buenas noches, amigos. Tomen asiento, sírvanse un café y dejemos por un momento que el ruido del día se quede afuera. Hoy quiero conversar con ustedes sobre un libro que a muchos les llama la atención… pero que también asusta.

El Apocalipsis.

Y es curioso, porque apenas alguien se convierte al Evangelio, todavía no termina de aprender Génesis cuando ya quiere saltar directamente al último libro de la Biblia. Parece que el ser humano siempre ha tenido una obsesión silenciosa con el futuro.

Antes de conocer al Señor, algunos buscaban respuestas en horóscopos, cartas, mitologías o “misterios ocultos”. Después de llegar a Cristo, la curiosidad sigue allí… solamente cambia de dirección.

Ahora queremos saber quién es la bestia. Qué significa el 666. Cuándo será el fin. Y quién es el anticristo según YouTube.

Porque, seamos sinceros, el hombre siempre ha querido saber qué ocurrirá mañana. Nos desespera no tener control. Si nos dan una cita médica importante dentro de diez días, ya no dormimos tranquilos. Si estamos esperando trabajo, vivimos mirando el teléfono cada cinco minutos.

Queremos respuestas.

Y Apocalipsis parece ofrecérnoslas. Pero aquí viene algo interesante: mucha gente ama hablar de los Evangelios, de David, de Moisés o de Pablo. Sin embargo, cuando llega el momento de enseñar Apocalipsis, varios predicadores hacen casi lo mismo que hacemos cuando llega el recibo de impuestos:

Lo guardan en un cajón y esperan que desaparezca solo. ¿Por qué? Porque hablar del pasado es sencillo. Ya ocurrió. Puede estudiarse. Pero hablar de lo que viene produce temor, porque allí entramos en terrenos donde la soberbia humana pierde el control.

Sin embargo, Apocalipsis tiene algo único. Es el único libro de la Biblia que comienza prometiendo bendición para quien lo lee. “Bienaventurado el que lee…” Imagínense eso.

Dios no empezó el libro diciendo: “Aléjense, esto da miedo”. No. Dijo: “Bienaventurado”. Entonces, ¿por qué lo tratamos como si fuera material prohibido? Quizás porque hemos visto demasiadas películas y muy poca Biblia. Y algo más.

El Apocalipsis no fue dado para alimentar teorías conspirativas ni para andar calculando fechas como si el cielo funcionara con calendario electoral. Fue escrito para preparar el corazón de la Iglesia. Porque el verdadero centro del libro no es la bestia. Es Cristo glorificado. Y cuando Juan lo vio, cayó como muerto. Eso siempre me hace pensar.

Hoy cualquiera escribe libros diciendo que estuvo en el cielo el fin de semana, paseó por jardines celestiales y hasta conversó con Abraham tomando café espiritual. Pero Juan, el discípulo amado, el hombre que recostó su cabeza sobre el pecho de Jesús, cuando vio al Cristo glorificado no empezó una entrevista.

Se desplomó. Cayó rostro en tierra. Porque entendió algo que nosotros olvidamos demasiado rápido: Dios sigue siendo Dios, aunque hoy lo mencionemos con demasiada familiaridad. A veces hablamos del Señor como si fuera un compañero de oficina. Hemos perdido el temblor reverente delante de Aquel cuyos ojos son como llama de fuego.

Y eso también explica muchas cosas de la Iglesia moderna.

Por ejemplo, cuando Apocalipsis habla de que somos “reyes y sacerdotes”, algunos ya se imaginan coronas, tronos y autoridad sobre todo el planeta. Pero el texto dice claramente que somos reyes y sacerdotes para Dios. No para alimentar el ego. No para sentirnos superiores. Sino para servir.

Y allí está uno de los grandes problemas de nuestro tiempo: muchos quieren el púlpito… pero pocos quieren la cruz. Muchos quieren autoridad espiritual… pero no responsabilidad espiritual.

Por eso las cartas a las iglesias siguen siendo tan actuales.

Éfeso, por ejemplo, tenía doctrina correcta, trabajaba mucho y sabía detectar falsos maestros. Pero el Señor les dice algo terrible: “Has dejado tu primer amor”. Imaginen eso. Una iglesia correcta… pero fría. Trabajando para Dios mientras se olvidaba de Dios. Y a veces nosotros hacemos exactamente lo mismo. Cantamos, predicamos, asistimos, publicamos frases cristianas en redes sociales… pero hace tiempo que el corazón dejó de arder. Seguimos caminando. Pero ya no sentimos.

En cambio Esmirna era pobre, perseguida y golpeada por la tribulación, pero el Señor les dice que eran ricos. Porque en el Reino de Dios la riqueza no siempre se mide por edificios, luces o cantidad de seguidores. A veces se mide por fidelidad. Y allí viene una pregunta incómoda: ¿Qué pasaría con nuestra fe si servir a Cristo realmente costara algo? Porque es fácil ser creyente cuando todo va bien. Lo difícil es seguir creyendo cuando la vida se rompe.

Apocalipsis no fue escrito para entretener curiosos. Fue escrito para despertar a una Iglesia dormida. Para recordarnos que Cristo viene. Y que quizás estamos demasiado distraídos mirando otras cosas.

Por eso este libro debe estudiarse con calma, con humildad y con reverencia. No para volvernos fanáticos ni expertos en teorías extrañas, sino para entender que el mañana de este mundo no está en manos de gobiernos, economías ni algoritmos.

Está en manos de Dios. Así que la próxima vez que abras Apocalipsis, no lo hagas con miedo. Hazlo con respeto. Porque más allá de bestias, sellos y trompetas, el mensaje central sigue siendo el mismo desde el primer capítulo hasta el último: Cristo sigue teniendo el control. Y aunque el mundo parezca derrumbarse… el final de la historia ya fue escrito.

Y sí… Todavía vale la pena seguir mirando hacia arriba.

Nos vemos en la próxima conversación, con otra taza de café.

Vick
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¿Estamos buscando la verdad… o solo algo rápido?

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Qué gusto volver a sentarnos… Pasa, toma tu café… y bajemos un poco el ritmo.

Porque el mundo no lo hace. Todo hoy es rápido. Todo inmediato. Todo tiene que ir al punto. Y uno se acostumbra. Videos cortos… respuestas rápidas… ideas resumidas… y sin darnos cuenta… terminamos viviendo así también la fe.

La trampa de lo rápido

Hay algo curioso.

Si un video dura más de unos minutos… lo adelantamos. Si un texto es largo… lo dejamos para después. Si una explicación se complica… buscamos otra más simple. Y eso, poco a poco, va formando algo peligroso: una fe rápida… pero superficial.

Hace más de cien años alguien ya lo había dicho —con cierta ironía—: para muchos, un sermón da igual si es verdad o no… mientras sea corto. Y uno piensa… no hemos cambiado tanto.

Sentir… o entender

Porque hoy también pasa. Buscamos algo que nos haga sentir bien… que nos dé una frase… una idea… un impulso… y seguimos con el día.

Pero casi no nos detenemos a preguntarnos:

¿esto que acabo de escuchar… es verdad?

No si suena bien. No si emociona. No si tiene miles de vistas. Si es verdad.

Cuando dejamos de escudriñar

Y ahí es donde empieza el problema. Porque cuando uno deja de ir al fondo… empieza a aceptar cualquier cosa.

Una idea convincente… una voz segura… una persona con seguidores… y ya está. No porque lo hayamos comprobado… sino porque “parece correcto”. Y eso nos vuelve… vulnerables.

El peso de quien habla

Hay textos que no son cómodos. Hablan de líderes que no guían… sino que desvían. Y no es algo nuevo. Siempre han existido personas que hablan en nombre de Dios… pero siguen su propio interés.

Hoy también. Gente que tiene una respuesta para todo… promesas para todos… palabras que suenan bien… hasta que dejan de cumplirse.

Y cuando eso pasa… queda el silencio. la confusión. y a veces… la fe herida.

¿Se puede cuestionar… o no?

Aquí hay algo delicado.

Durante mucho tiempo se ha repetido una idea: que no se puede cuestionar a quien lidera. Que hacerlo es falta de fe. O incluso… rebeldía.

Pero si no se puede preguntar… tampoco se puede corregir. Y si no se puede corregir… el error se queda. Y con el tiempo… se normaliza.

El lenguaje que cambia todo

Hay otra cosa que también ha cambiado. El lenguaje. Hoy se habla mucho de “decretar”, “declarar”, “ordenar”. Suena fuerte. Suena seguro. Suena… poderoso.

Pero si uno mira con calma… no es así como se acercaban a Dios. No desde la exigencia. Sino desde algo más difícil: la humildad. Pedir… clamar… esperar. Y aceptar que no todo va a ser como uno quiere.

Tener razón… o permanecer

Hay una historia que siempre me hace pensar.

Una comunidad que hizo todo bien. Trabajó… resistió… identificó el error… defendió la verdad. Todo en orden. Pero había algo que se había perdido. No el conocimiento. No la disciplina.

Algo más simple… y más profundo: el amor.

El riesgo silencioso

Y eso es lo que quizás más debería preocuparnos.

Podemos aprender… estudiar… corregir… defender… y al mismo tiempo… volvernos fríos. Duros. Más interesados en tener razón… que en amar.

Y entonces, sin darnos cuenta… perdemos lo más importante.

Antes de terminar…

No se trata de saber más. Ni de discutir mejor. Ni de demostrar que uno tiene la respuesta correcta.

Se trata de algo más sencillo… pero más exigente: ser fiel.

Te dejo con esto:

¿estás buscando la verdad… o solo algo que encaje contigo?

Y otra más: si mañana tuvieras que defender lo que crees… ¿lo conoces… o solo lo repites?

Gracias por este rato.

A veces no necesitamos más contenido… sino más profundidad.

Nos vemos en la próxima charla.

Quizás… con menos prisa… y más verdad. Pero siempre Conversando con una Taza de Café.

Vick
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El trono que nunca queda vacío

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Qué gusto volver a sentarnos así, sin prisa. A veces hace falta esto… detenerse un momento, dejar que el ruido baje un poco, y preguntarnos con honestidad hacia dónde estamos caminando. No solo en lo práctico, sino en lo profundo… en eso que no siempre decimos, pero que define cómo vivimos.

Porque hay algo que, si te soy sincero, me ha estado rondando la cabeza últimamente. Y es incómodo, pero necesario: muchas veces no buscamos al Dios real… buscamos una versión que nos acomode.

Mira, vivimos en un tiempo donde todo gira alrededor de nosotros. Nuestro bienestar, nuestras decisiones, lo que sentimos, lo que queremos. Y sin darnos cuenta, esa forma de ver la vida se mete también en nuestra fe. Empezamos a relacionarnos con Dios desde lo que necesitamos… no desde lo que Él es.

Y ahí, casi sin notarlo, algo cambia.

Si te detienes a mirar las Escrituras, hay momentos que rompen completamente esa lógica. Uno de ellos es cuando Isaías describe aquella visión. Empieza con una escena muy humana: la muerte de un rey. Un vacío. Inestabilidad. Incertidumbre. Algo parecido a lo que sentimos hoy cuando lo que parecía firme se cae.

Pero justo en medio de ese caos, Isaías ve algo que pone todo en perspectiva: el Señor sigue sentado en Su trono.

No se movió. No reaccionó. No perdió el control.

Y eso, si lo piensas bien, debería cambiar muchas cosas en nosotros.

Porque solemos vivir pendientes de lo que pasa aquí abajo. De quién gobierna, de qué decisiones se toman, de cómo se mueve el mundo. Nos desgastamos, discutimos, nos preocupamos… como si todo dependiera de eso.

Pero, ¿alguna vez te has preguntado si tu tranquilidad depende más de lo que pasa en la tierra… que de quién está en el cielo?
Ahora bien, hay otra cosa que se vuelve evidente cuando uno mira con cuidado su propia vida espiritual. Y no es fácil de aceptar.

Hemos aprendido a pedir… pero no necesariamente a rendirnos.

Oramos, sí.

Pero muchas veces desde una lógica muy parecida a la de alguien que espera resultados. Pedimos soluciones, cambios, respuestas rápidas. Y no está mal pedir, claro que no. El problema aparece cuando creemos, en el fondo, que Dios debería responder como nosotros esperamos.

Nos cuesta aceptar el silencio. Nos cuesta aceptar un “no”. Nos cuesta aceptar que Su voluntad no siempre coincide con la nuestra.

Y entonces empezamos a construir una idea de Dios que se parece más a un proveedor… que a un Señor. Uno que bendice. Uno que resuelve. Uno que acompaña… pero no confronta.

Y ahí es donde algo se pierde. Porque cuando Isaías tiene esa visión, no ve un Dios cómodo. Ve un Dios santo. Y eso cambia todo.

La escena no es tranquila ni amigable. Es abrumadora. Es tan grande, tan intensa, que incluso los seres que están alrededor de ese trono no pueden sostener la mirada. Hay reverencia, hay temor, hay una conciencia clara de que están ante algo que no se puede domesticar.

Y nosotros… muchas veces hablamos de Dios como si fuera alguien cercano, sí… pero también completamente manejable.

Ahí hay una desconexión. Porque acercarse a Dios no es simplemente sentirse bien. Es verse a uno mismo con claridad.
Y eso fue exactamente lo que le pasó a Isaías. No salió celebrando. No salió emocionado. Salió quebrado.

“¡Ay de mí!”, dice. Porque cuando la luz entra, uno ya no se ve igual. Lo que antes parecía aceptable… ahora incomoda. Lo que antes justificábamos… ahora pesa. Y eso es algo que hoy tratamos de evitar. Nos cuesta reconocer nuestra propia condición. Preferimos suavizarla, explicarla, compararla.

Pero sin ese momento de honestidad… no hay transformación real. Ahora, lo interesante es que la historia no termina ahí. Porque Dios no deja a Isaías en ese punto de culpa. Hay un acto. Un gesto. Algo que limpia.

Y eso es clave. Porque el problema no es reconocer que estamos mal… el problema es creer que podemos arreglarlo solos. La limpieza no viene de nosotros.


Viene de fuera. Y para nosotros, hoy, ese punto de quiebre tiene un nombre claro: la cruz.
Ahí es donde todo cambia.

No porque nosotros hayamos mejorado… sino porque alguien tomó nuestro lugar. Y eso, si lo piensas bien, debería producir algo más que alivio. Debería producir dirección.

Porque el perdón no es solo para sentirnos tranquilos. Es para movernos.

Después de ese momento, Isaías escucha una pregunta: “¿A quién enviaré?” Y lo impresionante no es la pregunta. Es la respuesta.

“Heme aquí.”

No hay cálculo. No hay negociación. No hay condiciones. Y ahí es donde uno tiene que detenerse un poco.

Porque es fácil hablar de fe. Es fácil hablar de Dios. Es fácil incluso emocionarse en ciertos momentos.

Pero cuando la pregunta cambia a “¿quién va?”, la cosa es distinta.

Hoy hay mucha actividad, mucho movimiento, muchas palabras… pero poca profundidad. Mucha gente escuchando, repitiendo, participando… pero no necesariamente entendiendo.

Y eso se nota cuando alguien pregunta algo básico… y no sabemos cómo responder. No porque falte inteligencia. Sino porque falta raíz.

Porque al final, solo puedes dar lo que llevas dentro. Y eso nos lleva a algo muy simple, pero muy directo: ¿qué estás alimentando? ¿Tu tiempo con Dios es constante… o depende de cómo te sientes? ¿Conoces lo que crees… o solo lo repites? ¿Tu fe se sostiene cuando todo va bien… o también cuando se complica?

Porque tarde o temprano, todos llegamos a ese punto donde lo superficial ya no alcanza.

Y ahí se nota. No se trata de hacer más cosas. Se trata de ir más profundo. Menos apariencia. Más verdad.

Menos exigencia. Más rendición.

Y quizás hoy, mientras terminas este café, la pregunta no es qué necesitas que Dios haga por ti.

Sino algo más incómodo… pero más honesto:

¿estás dispuesto a conocerlo como realmente es… o solo como te conviene? Porque hay una gran diferencia entre un dios que acompaña tus planes… y un Dios que transforma tu vida.

Gracias por este momento.

Nos vemos en la próxima conversación. Café en mano.

Y ojalá… con un poco más de claridad, y un poco menos de nosotros mismos.

Vick
Conversando con una Taza de Café.
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Fuiste tú – Una historia de amor, de sombras, y de renacimiento posible

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Quizás fue una agonía.

Quizás fue solo una historia que alguien me contó.

O quizás —y esto lo digo bajito, para no despertarlo— fue mi propio recuerdo disfrazado de ajeno.

Así comienza. Como tantas veces empieza el amor: sin pensarlo, sin entenderlo, por simple curiosidad… o por ese extraño encanto del desencanto. Por la costumbre de desear algo que nunca llegó, o que, apenas llegado, se deshizo en los primeros meses como un sueño que no quiso quedarse a vivir.

Un día la vi caminar. Entre calles que ya ni recuerdo, entre gentes que se borran, entre luces ajenas. Pero ella estaba ahí.

Yo la vi.

Días de caminatas, de ilusiones fugaces, de intentar retenerla con una fotografía guardada en la cartera, como quien guarda un talismán contra la soledad.

La vi alejarse muchas veces. Y muchas veces la esperé.
Era feliz, lo creía al menos, en los instantes en que estaba a mi lado.

Pero no entendía nada.

Solo quería estar con ella, y hacer el amor. Pero el desencanto llega como llega el otoño: sin avisar, y arrancando hojas que uno pensaba eternas. La mujer que me lo contó tenía la mirada cansada, el paso lento, y una nostalgia que se le notaba en los hombros.

Me habló de un traje de novia tirado en el suelo, de rosas que aún no se habían secado, y de un “sí” que sonó más a sentencia que a promesa. Me dijo que un día, sin más, su vida cambió.

Que los besos se volvieron reproches.
Que las caricias, guantes blancos.
Que luego vinieron los golpes, el desprecio, el silencio.

Aceptó todo.

Por amor, por esperanza, por esa absurda idea de que un día él cambiaría.
Nunca cambió. La culpa se volvió su sombra.

“Fuiste tú”, le decían.

Tú, por no ser suficiente.
Tú, por soñar demasiado.
Tú, por querer algo que no merecías.

Y el amor…

El amor se disfrazó de espinas, de miedo, de sobrevivencia.
Un disfraz perfecto, diseñado para la conveniencia de quien ya no amaba.
Caminaba por la vida como un mueble más, como un adorno sin alma.

Pisaba los mismos lugares, dormía en la misma casa, respiraba sin ganas.
A veces, descalza, se decía que morir no sería tan terrible.
Porque si a eso le llamaban vivir, entonces la vida era un infierno elegante.

Pero un día —y no supo cómo ni por qué— levantó la mirada.

Y él pasaba.
Un hombre común. Una sonrisa honesta. Una conversación sencilla.

Nada más. Pero algo cambió. En el silencio de siempre, esa voz sonó distinta.

Y, sin entenderlo, sonrió. Siguió su camino.
Llegó al mismo lugar de siempre.

Pero la habitación ya no era la misma. Los días pasaron. Y la sonrisa fingida se convirtió en carcajada.
Sin saber por qué, se sentía viva. Le asustaba.

Sí.

Pero también la hacía soñar. Y empezó a entender que entre el miedo y el amor hay una frontera delgada. Y que cruzarla es un acto de fe. De renacimiento.

Hoy su vida sigue, aún con sombras, aún con cicatrices. Pero algo ha cambiado.

El “fuiste tú” ya no es una acusación.

Es un punto de inflexión. El momento en que la vida, por fin, comenzó a cambiar. Ella ya no camina hacia el pasado.

Camina hacia sí misma.

Vick
Conversando con una Taza de Café
-Vick-yoopino
-MiVivencia.com

Escudriñar, discernir

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Hola.

Qué bueno volver a encontrarnos por aquí, aunque sea por un momento, con el café al lado y la cabeza un poco más despierta que el cuerpo. Afuera el calor sigue golpeando, los mapas muestran incendios por varios lados, y uno no puede evitar pensar en la lluvia. En esa lluvia que hace falta para la tierra reseca, para los campos cansados, para los lugares donde todo parece a punto de arder.

Y mientras pensaba en eso, se me vino otra pregunta, menos visible, pero igual de urgente:

¿no estaremos también secos por dentro?

Porque a veces uno mira la vida espiritual de mucha gente —y si somos honestos, también la de uno mismo— y da la impresión de que no estamos creciendo, solo estamos envejeciendo. Los años pasan, las reuniones pasan, los cultos pasan, los himnos pasan, las prédicas pasan… pero por dentro, en algunos casos, seguimos igual de frágiles, igual de superficiales, igual de dependientes de que otros nos den todo masticado.

Y eso debería incomodarnos un poco.

Hebreos dice algo duro: que después de tanto tiempo ya deberíamos estar en otro nivel, y sin embargo seguimos necesitando leche cuando ya era hora de alimento sólido. No es una frase bonita para poner en una tarjeta. Es una llamada de atención. Una bastante seria.

Porque, seamos francos, hablar sabemos. Y bastante.

Podemos sentarnos largo rato a discutir de política, de fútbol, de lo mal que está el país, de quién predicó bien, de quién predicó mal, de si tal iglesia se enfrió o si la otra se vendió al show. Para eso sí hay energía, tiempo y hasta pasión. Pero cuando llega el momento de abrir la Biblia de verdad, leerla con calma, pensarla, compararla, hacer preguntas incómodas… ahí ya no todos aparecen tan animados.

Parece que quisiéramos una fe sin peso. Una fe ligera. Una fe que no exija demasiado. Algo así como una espiritualidad dietética: sin profundidad, sin disciplina y, de ser posible, sin mucha confrontación.

Y claro, así cualquiera “cree”.

El problema es que la Biblia no fue dada para adornar la mesa de noche ni para abrirla solo cuando la vida empieza a caerse a pedazos. Muchos la tratamos como al manual de un aparato: nadie lo mira mientras todo funciona; recién lo buscamos cuando algo se malogra. Entonces sí, corremos a buscar el versículo de consuelo, el de la provisión, el de la sanidad, el de la salida rápida. Y cuando pasa la tormenta, cerramos el libro otra vez.

¿No será que a veces buscamos más alivio que verdad?

Porque una cosa es buscar a Dios… y otra muy distinta es buscar solo solución.

A eso súmale otro fenómeno bastante moderno: nuestra fascinación por los “gurús” cristianos. Hoy abundan los libros que prometen enseñarte a liderar, a triunfar, a avanzar, a alcanzar, a conquistar. Todo parece diseñado para inflar al lector. Todo parece decirte que tú estás a punto de convertirte en alguien extraordinario. Y no digo que todo libro sea malo. No. El problema aparece cuando leemos veinte libros sobre la Biblia… pero no leemos la Biblia.

Eso ya es otra cosa.

Porque entonces no estamos escudriñando: estamos tercerizando la fe. Estamos dejando que otro piense por nosotros, resuma por nosotros, mastique por nosotros y hasta sienta por nosotros. Y sí, es más cómodo. Siempre será más fácil consumir una versión empaquetada que sentarse a abrir el texto, compararlo, preguntarse qué dice, qué no dice, qué significa, y por qué tantas veces hemos repetido frases que ni siquiera están bien entendidas.

Discernir cuesta.
Escudriñar cuesta más.

Y quizá por eso tantos prefieren moverse mucho en vez de profundizar.

Porque movimiento hay bastante. En las iglesias hay gente que sube, baja, organiza, carga, corre, anuncia, coordina, participa, dirige algo, está en todo. Desde afuera parecen muy activos. Y a veces lo son. Pero actividad no siempre es madurez. Uno puede estar agotado… y seguir siendo superficial. Puede estar en veinte ministerios… y no haber entendido todavía lo esencial.

A veces confundimos estar ocupados con estar creciendo.

Y no es lo mismo.

Si no hay fundamento, todo ese movimiento termina pareciéndose al de un niño siguiendo un globo por el aire: corre, corre mucho, pero no sabe bien hacia dónde. Basta que aparezca una idea llamativa, una frase bonita, una promesa envuelta en lenguaje espiritual, y ya empieza a moverse para ese lado.

Por eso tanta gente termina creyendo cualquier cosa que suene “ungida”.

Hace tiempo recordaba la historia de esos predicadores que, aprovechándose de la ignorancia bíblica de la gente, logran vaciarles los bolsillos apelando a “siembras”, “pactos”, “activaciones”, “coberturas” y otros términos que suenan impresionantes, pero que muchas veces no tienen sustento serio. Y la pregunta incómoda no es solo por qué ellos hacen eso. La pregunta incómoda es por qué tantos caen.

Y la respuesta suele ser triste: porque no conocen la Palabra lo suficiente como para comparar.

Sin conocimiento bíblico, cualquier emoción parece revelación.

Cualquier grito parece autoridad. Cualquier promesa parece doctrina.
Y cualquier manipulación, si se dice con tono espiritual, termina pareciendo voluntad de Dios.

Así de vulnerables nos volvemos.

Luego vienen las excusas. Que nadie nos enseñó. Que no tuvimos discipulado. Que no hay tiempo. Que el trabajo. Que la casa. Que el cansancio. Y sí, la vida cansa, claro que sí. Pero también hay que ser honestos con nosotros mismos: para ciertas cosas siempre aparece tiempo. Si alguien arma una comida, una salida, una reunión agradable, casi todos se acomodan. Pero si se propone sentarse a estudiar Romanos con calma, lápiz en mano, ahí ya la agenda se complica.

Entonces el problema no siempre es falta de tiempo.
A veces es falta de hambre.
Y esa es una diferencia enorme.

Porque no podemos seguir diciendo con solemnidad “mi casa y yo serviremos a Jehová” si apenas conocemos los rudimentos de aquello que decimos creer. No podemos hablar de firmeza espiritual y a la vez vivir dependiendo de frases sueltas, videos breves, emociones de domingo y mensajes que nos entretienen pero no nos forman.

Estudiar la Biblia no es una carrera. No es para lucirse. No es para ganar discusiones. Tampoco es para volverse pedante y andar corrigiendo a más conscientes de lo poco que realmente entendemos.

Porque mientras más uno se acerca al texto… más se da cuenta de lo mucho que le falta.
Y eso, lejos de desanimar, debería ubicarnos.

Por eso, a veces conviene hacer algo muy simple —y muy olvidado—: cerrar un momento todo lo demás… dejar el teléfono a un lado… tomar un cuaderno… y sentarse.

Leer. Pero leer de verdad.

No pasar los ojos por encima, no buscar “la frase del día”, no ir directo al versículo que ya conocemos… sino detenerse, subrayar, preguntar, anotar lo que no se entiende.

Y sobre todo… no tenerle miedo a la duda.
Porque la duda honesta no destruye la fe… la profundiza.

El problema no es preguntar.
El problema es conformarse con respuestas fáciles.
Y ahí es donde entra el discernimiento.

Discernir no es desconfiar de todo… pero tampoco es tragarse todo.

Es aprender a escuchar… y filtrar.
A leer… y comparar.
A recibir… y examinar.

No todo lo que suena espiritual viene de Dios.
Y no todo lo que incomoda… está equivocado.
A veces es al revés.
Por eso esa frase —“examinadlo todo y retened lo bueno”— no es un adorno.
Es una advertencia… y una responsabilidad.

Porque nadie puede hacer ese trabajo por ti.

Ni el pastor.
Ni el líder.
Ni el autor que te gusta.
Nadie.

Al final, tu fe… es tuya.
Y lo que construyas sobre ella… también.
Y quizás aquí viene una de las preguntas más incómodas de todas:

¿sobre qué estás edificando realmente?

¿Sobre lo que escuchas… o sobre lo que has entendido por ti mismo?
¿Sobre lo que te emociona… o sobre lo que has comprobado en la Palabra?
Porque hay una diferencia enorme entre repetir… y comprender.

Entre asistir… y crecer.
Entre creer que sabes… y saber por qué crees.

Tal vez por eso la imagen de la lluvia vuelve otra vez.
Porque una tierra puede parecer viva… y sin embargo estar seca por dentro.
Puede haber movimiento, puede haber actividad, puede haber ruido… pero sin profundidad… todo eso se evapora rápido.

La lluvia no hace ruido al caer.
Pero transforma.
Penetra.
Llega donde no se ve.
Y quizás eso es lo que más necesitamos.

No más información.
No más frases bonitas.
No más contenido.
Sino profundidad.
Raíz.
Sustancia.

Así que te dejo con algo, sin apuro:

¿estás alimentando tu fe… o solo la estás manteniendo con lo mínimo?

Y otra más, por si incomoda un poco:

¿cuándo fue la última vez que abriste la Biblia… no para buscar algo… sino para entenderla?

Gracias por quedarte este rato.
A veces no se trata de salir con respuestas claras… sino con preguntas que no se van tan rápido.

Nos vemos en la próxima charla.

Quizás… con un poco más de profundidad que ayer, y una buena Taza de Café.

Vick
Conversando con una Taza de Café
-Vick-yoopino
–MiVivencia.com

Escudriñar… o simplemente repetir

/ vicck / Deja un comentario

Hola…

Qué bueno que estás aquí otra vez.
Toma tu café… y si puedes, siéntate sin apuro.
Hace calor… bastante.
Y mientras uno ve noticias de incendios, de sequías, de tierras que esperan lluvia… no sé por qué… pero no puedo evitar pensar en otra sequedad.

Una más silenciosa. La nuestra.

¿Estamos creciendo… o solo pasando el tiempo?

A veces me hago una pregunta que no siempre me gusta:

¿realmente estamos creciendo… o solo estamos acumulando años dentro de la fe?

Porque no es lo mismo.
Hay gente que lleva años… pero sigue en el mismo lugar.

Y no hablo de errores… eso es otra cosa.
Hablo de profundidad. De entender… o al menos intentar entender.

La fe que no incomoda

Hay algo curioso. Podemos pasar horas hablando de cualquier cosa:
fútbol… política… problemas… incluso temas “religiosos”.

Pero cuando alguien intenta ir un poco más profundo… el ambiente cambia.

Se vuelve incómodo. Silencioso.
Como si estuviéramos entrando en un terreno donde ya no queremos seguir.

Y entonces uno empieza a sospechar algo:

¿y si no es falta de tiempo… sino falta de interés?

El manual… que solo abrimos cuando algo falla

Dicen que la Biblia es como un manual.
Y tiene sentido.
Pero… seamos honestos un momento:

¿cuándo la abrimos realmente?

Cuando algo se rompe.
Cuando hay enfermedad.
Cuando hay miedo.
Cuando hay incertidumbre.

Ahí sí buscamos… rápido… una respuesta.
Un versículo.
Una promesa.

Pero cuando todo se calma… la cerramos.
Y la dejamos ahí… como si ya no hiciera falta.

Entonces la pregunta cambia:

¿buscamos dirección… o solo soluciones rápidas?

El problema de que otros piensen por nosotros

Hoy hay mucho contenido.
Libros… videos… frases… “enseñanzas”.
Todo resumido.
Todo digerido.
Todo listo para consumir.

Y eso… parece útil.
Hasta que uno se da cuenta de algo incómodo:

estamos entendiendo la fe… a través de lo que otros entendieron primero.

Y eso no siempre es malo… pero tampoco es suficiente. Porque llega un punto donde uno tiene que sentarse… abrir el texto… y enfrentarse a lo que dice.

Sin filtro. Sin resumen.
Sin alguien que lo explique antes.

Mucho movimiento… poca raíz

Hay algo que también me hace pensar.
La actividad.
Gente que está en todo.
Que corre… que ayuda… que participa… y parece que todo está bien.

Pero a veces… solo a veces… uno se pregunta:

¿eso es crecimiento… o solo movimiento?

Porque uno puede estar ocupado… y aun así… vacío.
Puede hacer mucho… y entender poco.

Y cuando no hay raíz… cualquier idea nueva… cualquier voz firme… cualquier promesa bonita… nos mueve.

Cuando no sabemos… creemos todo

Y ahí viene el problema.
Cuando no hay profundidad… todo suena bien.
Todo parece verdad.
Todo promete algo.

Y uno empieza a aceptar cosas… no porque sean correctas… sino porque suenan bien.

Porque alivian.
Porque emocionan.
Y quizás la pregunta no es quién enseña mal… sino algo más directo:

¿con qué estamos comparando lo que escuchamos?

Las excusas que ya conocemos

A veces decimos:
“no tengo tiempo”
“nadie me enseñó”
“no sé por dónde empezar”

Pero luego aparece una reunión… una salida… un evento… y ahí sí hay tiempo.

Y no está mal.
Pero deja una duda en el aire:

¿qué lugar ocupa realmente Dios… en nuestro día a día?

Antes de cerrar

No se trata de saber más… ni de parecer más espiritual.
Se trata de algo más sencillo… y más difícil al mismo tiempo:

dejar de repetir… y empezar a entender.

Poco a poco.
Sin prisa.
Pero en serio.

Y te dejo una última pregunta… de esas que no siempre tienen respuesta rápida:

¿tu fe te está transformando… o solo te está acompañando?

Gracias por este momento.
A veces no se trata de encontrar respuestas… sino de no dejar de hacerse preguntas.

Nos vemos en la próxima charla.

Vick
Conversando con una Taza de Café
-Vick-yoopino
-MiVivencia.com

La piedra perfecta

/ vicck / Deja un comentario

Hola… qué bueno que estés aquí.
Si puedes, siéntate un momento.
Toma tu café… y deja que bajemos un poco el ritmo.

Hace calor afuera… el día pesa…
pero a veces, justamente en esos momentos, es cuando más falta nos hace detenernos… y mirar hacia adentro.

Hoy quiero hablar contigo de algo que me ha estado dando vueltas… no como respuesta… sino como inquietud:

¿Cómo nos acercamos realmente a Dios?

Porque una cosa es decir que creemos…
y otra muy distinta es cómo nos acercamos cuando necesitamos algo.

¿En qué momento empezamos a dar órdenes?

Hace poco escuché una oración que me dejó pensando.
Alguien decía, con mucha seguridad:

“Dios, no vamos a aceptar un ‘no’ por respuesta”.

Y me quedé en silencio…
No por la intención…
sino por la forma.

Porque… ¿en qué momento empezamos a hablarle así?
¿En qué momento dejamos de pedir… para empezar a exigir?

A veces tratamos a Dios como si fuera una especie de recurso de emergencia.
Como si bastara con decir las palabras correctas… en el momento justo… para que todo se acomode.

Como si Él tuviera que responder… porque nosotros lo necesitamos.
Y quizás la pregunta no es si Dios responde o no… sino algo más incómodo:

¿Lo estamos buscando por quien es… o por lo que esperamos que haga?

La piedra… y lo que creemos ser

Hay un texto que siempre me ha incomodado un poco.
Habla de acercarnos a Él como a una piedra viva… rechazada por los hombres… pero escogida por Dios.

Una piedra. No algo brillante. No algo que destaque.
Una piedra.

Y sin embargo… perfecta en su propósito.
A veces nosotros nos sentimos… indispensables.
Pensamos —aunque no lo digamos en voz alta— que si no estamos… algo se detiene.

Que si no hablamos… si no participamos… si no hacemos… el plan pierde fuerza.

Pero si somos honestos… si mañana no estuviéramos… todo seguiría.

Dios no depende de nosotros.
Y quizás por eso cuesta tanto acercarse de verdad… porque implica soltar algo que no siempre se ve:

el orgullo…
la necesidad de tener razón…
la idea de que somos más importantes de lo que realmente somos.

Las sandalias que no queremos dejar

Hay cosas que uno sabe que debería soltar… pero no quiere.
No porque no entienda… sino porque le pertenecen demasiado.

No son los grandes errores los que más cuestan.
Son esos pequeños… los que se esconden bien:

la falta de perdón…
la envidia silenciosa…
el ego que no hace ruido… pero dirige todo.

Y uno sigue caminando así… con peso… intentando acercarse a Dios… sin darse cuenta de que no avanza.

Quizás hoy la pregunta no es qué deberías hacer… sino algo más simple:

¿Qué te está costando soltar… aunque sabes que deberías?
No basta con repetir

Hay algo que se ha vuelto muy común.
Eventos grandes…
manos levantadas…
oraciones repetidas…
momentos intensos.

Y sí… algo se siente.

Pero luego… al día siguiente…
todo sigue igual.

Como si hubiera sido suficiente decir unas palabras… para cerrar un trato.
Como si la fe fuera eso.
Pero no lo es.

La fe no es un momento.
Es un proceso.
Y a veces… uno largo.

Un proceso donde no siempre se ve cambio afuera…
pero adentro… algo empieza a incomodar.

A moverse.
A romper.

Multitud… o permanencia

Jesús nunca estuvo solo.
Siempre había gente alrededor.
Pero no todos estaban por lo mismo.

Algunos buscaban respuestas.
Otros… buscaban soluciones.

Y la mayoría… solo quería lo inmediato.

Nada ha cambiado mucho.
Hoy también es fácil estar cerca…
escuchar…
asentir…
y seguir igual.

Lo difícil…
es quedarse.
Permanecer.

Seguir… incluso cuando no hay respuesta inmediata.

Antes de irte…

No te voy a decir qué hacer.
No es la idea.
Pero sí te dejo algo dando vueltas:

¿Estás viviendo tu fe… o simplemente la estás usando cuando la necesitas?

Y otra más…

¿eres parte de la multitud…
o realmente estás dispuesto a permanecer?

Gracias por quedarte este rato.
A veces no se trata de entender todo…
sino de empezar a hacerse las preguntas correctas.

Nos vemos en la próxima charla.

Quizás… con más dudas que respuestas.

Vick
Conversando con una Taza de Café 
-Vick-yoopino
-MiVivencia.com