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La harina, Jeremías y las cisternas rotas

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¡Qué tal, amigos! Qué gusto volver a encontrarnos en este espacio de conversación tranquila, de café caliente y de esas reflexiones que muchas veces incomodan más de lo que quisiéramos. Porque hay temas que no solamente nos hacen pensar; también nos obligan a mirarnos por dentro y preguntarnos si realmente estamos caminando como creemos hacerlo.

Hace poco alguien comentaba algo que le había llamado muchísimo la atención en redes sociales. Uno de esos predicadores modernos, a quienes muchos siguen como si fueran celebridades espirituales, había inventado algo que llamó “la unción de la harina”. Sí, así como suena. El hombre lanzaba puñados de harina sobre la gente mientras aseguraba que aquello traería prosperidad económica, bendiciones financieras y apertura de puertas. Y lo más sorprendente no era él, sino las personas extendiendo las manos, las billeteras y hasta las carteras para recibir un poco de polvo blanco como si aquello fuera la solución milagrosa a todos sus problemas.

Y entonces surge una pregunta incómoda: ¿en qué momento dejamos de estudiar la Palabra para reemplazarla por rituales vacíos? Porque el verdadero problema no es solamente que existan personas manipulando emocionalmente desde un púlpito; el problema es que mucha gente ya no conoce la Biblia y, al no conocerla, pierde completamente el discernimiento. Simplemente escuchan algo que suena bonito, emocional o prometedor, y se dejan llevar. A veces resulta más fácil esperar un milagro instantáneo que sentarse a leer las Escrituras y permitir que ellas confronten y transformen nuestro carácter.

Allí es donde aparece Jeremías como una figura completamente opuesta a tantos “profetas modernos”. Jeremías no fue llamado para entretener personas ni para repartir prosperidad instantánea. Fue llamado para anunciar juicio, confrontar pecado y hablar una verdad que muchas veces nadie quería escuchar. Y seamos sinceros: a casi nadie le gusta que lo confronten. Todos queremos palabras de ánimo, bendiciones y promesas bonitas, pero muy pocos desean escuchar aquello que desnuda el corazón.

En Jeremías 1:5 encontramos una de las frases más impresionantes de toda la Escritura: “Antes que te formase en el vientre te conocí, y antes que nacieses te santifiqué; te di por profeta a las naciones”. Imaginen por un momento lo profundo de eso. Antes de existir físicamente, ya había un propósito establecido por Dios. Antes de respirar por primera vez, Dios ya sabía quién eras y para qué ibas a vivir.

Pero Jeremías respondió exactamente como respondemos nosotros muchas veces cuando Dios nos llama a algo incómodo: “¡Ah! ¡Ah, Señor Jehová! He aquí, no sé hablar, porque soy niño”. Y allí nos vemos reflejados todos. Siempre existe una excusa perfecta. Decimos que somos muy jóvenes, muy viejos, que no tenemos tiempo, que no sabemos suficiente o que estamos demasiado ocupados. Queremos servir a Dios siempre y cuando no altere demasiado nuestra comodidad ni interfiera con nuestros planes personales.

Vivimos en tiempos donde la comodidad se ha convertido casi en doctrina. Nos preocupamos más por si el aire acondicionado de la iglesia funciona bien o si el culto se está alargando demasiado, que por la necesidad espiritual de las personas que nos rodean. Buscamos bendiciones, mejores trabajos, carros nuevos y prosperidad, pero muchas veces evitamos el verdadero compromiso que implica seguir al Señor.

Sin embargo, Dios fue claro con Jeremías: “No digas: Soy un niño; porque a todo lo que te envíe irás tú, y dirás todo lo que te mande”. Eso significa obediencia. No hablar lo que se nos ocurra, no inventar mensajes para agradar a la gente, sino decir lo que Dios manda, aun cuando resulte incómodo o impopular.

Y aquí aparece una palabra que hoy casi nadie quiere escuchar: siervo. Nos gusta mucho decir que somos hijos del Rey, herederos y bendecidos, pero evitamos la idea de servir. En nuestra sociedad, ser siervo parece algo humillante, cuando en realidad fue exactamente el ejemplo que Cristo dejó. Muchos llegan felices cuando hay actividades sociales, comidas o celebraciones, pero cuando toca visitar enfermos, ayudar silenciosamente o limpiar algo que nadie quiere limpiar, entonces aparecen las excusas y los “estoy ocupado”.

Por eso el mensaje de Jeremías sigue siendo tan actual. En Jeremías 2:13, Dios dice algo devastador: “Porque dos males ha hecho mi pueblo: me dejaron a mí, fuente de agua viva, y cavaron para sí cisternas, cisternas rotas que no retienen agua”. Qué imagen tan poderosa. La humanidad sigue teniendo sed espiritual, pero insiste en intentar llenarse con cosas vacías. Buscamos satisfacción en emociones pasajeras, en espectáculos religiosos, en promesas humanas o en experiencias superficiales que duran apenas unas horas.

Muchas veces preferimos las “cisternas rotas” porque requieren menos compromiso. Nos gusta más escuchar aquello que acaricia el ego que aquello que confronta el pecado. Buscamos lugares donde nos prometan riquezas, milagros rápidos y éxito personal, mientras descuidamos completamente la relación profunda con Dios. Salimos emocionados emocionalmente, pero seguimos vacíos espiritualmente.

Y lo más fuerte es que la Palabra de Dios no vino solamente para consolar; vino también para arrancar, destruir y derribar todo aquello que está mal dentro de nosotros. Dios le dijo a Jeremías: “Te he puesto… para arrancar y destruir, para arruinar y derribar, para edificar y plantar”. Primero tiene que destruirse el orgullo, la idolatría y las falsas seguridades antes de que algo nuevo pueda crecer.

Pero eso ya no resulta popular. Hoy muchos prefieren suavizar el Evangelio para no incomodar a nadie. Se habla mucho de “creer”, pero poco de arrepentimiento. Y hay una diferencia enorme entre ambas cosas. Incluso el diablo cree en Dios, pero eso no lo transforma. La verdadera conversión implica cambio, implica lucha interior, implica reconocer que hay cosas dentro de nosotros que deben morir para que Cristo realmente gobierne la vida.

Al final, todo termina reduciéndose a una decisión personal, exactamente como dijo Josué: “Escoged hoy a quién sirváis… pero yo y mi casa serviremos a Jehová”. Solemos colocar ese versículo como decoración en la sala de nuestras casas, pero pocas veces nos detenemos a pensar qué significa realmente servir al Señor. Porque servirlo no es solamente asistir a una iglesia o decir que creemos en Él; es obedecer aun cuando incomoda, es permanecer aun cuando cuesta y es entender que no hay nada más importante que Su voluntad.

Quizás por eso esta reflexión sigue siendo tan necesaria hoy. Porque vivimos rodeados de ruido espiritual, de mensajes rápidos y de emociones instantáneas, pero cada vez hay menos profundidad. Nos estamos acostumbrando a buscar harina cayendo desde una plataforma, mientras olvidamos buscar la fuente de agua viva que nunca se agota.

Y esa es quizás la pregunta más importante de esta noche: ¿qué estamos buscando realmente? ¿La comodidad emocional de un espectáculo religioso o la verdad transformadora de Dios, aunque duela? Porque la decisión, como siempre, sigue estando en nuestras manos.

Nos vemos en la próxima conversación, con otra taza de café.

Vick
Conversando con una Taza de Café
-Vick-yoopino
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Las siete iglesias: Un espejo frente al alma

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Muy buenas noches, amigos.

Qué gusto volver a encontrarnos en esta pequeña mesa virtual, con una taza de café al frente y un poco de silencio alrededor. A veces la vida corre demasiado rápido. Trabajamos, caminamos, resolvemos problemas, revisamos noticias, miramos el teléfono cada cinco minutos… y de pronto pasan semanas sin detenernos a mirar cómo está realmente nuestra alma.

Por eso hoy quiero que conversemos sobre algo profundamente incómodo.

Las siete iglesias del Apocalipsis.

Y digo incómodo porque muchas veces creemos que Apocalipsis habla solamente del futuro, de bestias, trompetas y catástrofes. Pero cuando uno empieza a leer las cartas a las iglesias descubre algo inquietante:

El verdadero juicio comienza dentro de la Iglesia. Y eso nos incluye a nosotros.

Antes de seguir, hagamos algo que cada vez hacemos menos: detenernos un momento. Respiremos. Pensemos en quienes están enfermos, cansados, luchando en silencio. Hay personas que hoy sonríen por fuera mientras por dentro están completamente quebradas.

Y aun así Dios sigue sosteniendo el mundo. Eso siempre me impresiona. Porque nosotros perdemos el control de una semana… y creemos que todo terminó. Pero Dios sigue sentado en el trono aunque la vida parezca incendiarse. Y así comienza también el mensaje a las iglesias.

La primera es Éfeso.

Una iglesia trabajadora, disciplinada, doctrinalmente correcta. Sabían detectar falsos maestros, defendían la verdad y soportaban el esfuerzo. Si existieran hoy, probablemente serían los expertos bíblicos de internet corrigiendo herejías en cada comentario. Pero el Señor les dice algo devastador:

“Has dejado tu primer amor”.

Imaginen eso.

Puedes tener doctrina correcta… y aun así estar lejos de Dios. Puedes servir en la iglesia… y tener el corazón apagado. Y creo que ese es uno de los peligros más modernos del cristianismo: hacer tantas cosas para Dios que terminamos olvidándonos de Dios mismo.

Cantamos. Predicamos. Compartimos versículos. Pero hace tiempo dejamos de emocionarnos al orar. Y cuando el amor desaparece, la fe se vuelve mecánica.

Después aparece Esmirna.

Y aquí el panorama cambia completamente. No era una iglesia rica ni poderosa. Era perseguida, golpeada y pobre. Pero el Señor no les reclama nada. Solamente les dice:

“Sé fiel hasta la muerte”.

Qué frase tan dura para estos tiempos donde muchos abandonan la fe porque alguien los miró mal en la iglesia o porque el aire acondicionado estaba muy frío. Esmirna entendía algo que nosotros olvidamos: Seguir a Cristo cuesta. Y la verdadera fe no se prueba cuando todo va bien. Se prueba cuando permanecer con Dios significa perder comodidad, amistades o incluso seguridad.

Luego llegamos a Pérgamo.

Y aquí comienza el problema del cristiano moderno. Pérgamo no negó la fe. Seguían llamándose creyentes. El problema era otro: empezaron a convivir cómodamente con el pecado. Y eso es peligrosísimo.

Porque el pecado rara vez entra derribando la puerta. Normalmente entra como visita pequeña, como costumbre aceptable, como “esto no tiene nada de malo”. Hasta que un día ya no sabemos diferenciar entre el mundo y la Iglesia.

Por eso el Señor les dice: “Arrepiéntete”.
No mañana. No cuando tengas tiempo. Ahora. Porque el arrepentimiento no es un castigo. Es medicina para el alma.

Después aparece Tiatira.

Una iglesia llena de obras, paciencia y servicio… pero que toleraba la falsa profecía y la corrupción espiritual. Y aquí hay algo importante: no todo lo espiritual viene de Dios solamente porque suene bonito.

Vivimos tiempos donde cualquiera dice:
“Dios me mostró…”
“Dios me reveló…”
“Tu milagro viene…”

Y mucha gente sigue palabras emocionales sin preguntarse si realmente hay verdad detrás. Tiatira nos recuerda que la espiritualidad sin discernimiento puede terminar destruyendo vidas.

Y entonces llegamos a Sardis.

Quizás una de las frases más tristes de todo Apocalipsis:

“Tienes nombre de que vives… pero estás muerto”. Qué fuerte.

Porque Sardis tenía apariencia de vida. Seguramente tenían reuniones, música, actividades y organización. Desde afuera todo parecía funcionar. Pero por dentro ya no había fuego. Y uno puede terminar igual. Sonriendo por fuera mientras por dentro ya no siente nada.

Orando por costumbre. Cantando sin emoción. Viviendo una fe automática. Y lo peligroso de la muerte espiritual es que muchas veces no hace ruido. Simplemente enfría lentamente el corazón.

Luego viene Filadelfia.

Y aquí uno respira un poco. No eran fuertes. No eran gigantes espirituales. El Señor mismo reconoce que tenían “poca fuerza”. Pero habían guardado la Palabra y no negaron Su nombre. Y eso basta para que Dios abra puertas que nadie puede cerrar.

Qué importante recordar eso. Porque a veces creemos que necesitamos ser impresionantes para que Dios nos use. Pero Filadelfia demuestra que Dios trabaja también con los cansados, los pequeños y los que apenas siguen avanzando.

Y finalmente llegamos a Laodicea.

La iglesia tibia. Ni fría ni caliente. Y quizás esta sea la descripción más peligrosa de nuestra generación. Porque el tibio no pelea contra Dios. Simplemente ya no le importa demasiado.

Todavía va a la iglesia. Todavía dice “Dios te bendiga”. Todavía sube frases cristianas. Pero vive como si Dios fuera un accesorio emocional y no el centro de su existencia.

Y lo más terrible es que Laodicea se creía rica. Pensaba que no necesitaba nada. Pero Dios la veía pobre, ciega y desnuda. Porque la autosuficiencia espiritual es una de las peores cegueras. Creer que estamos bien… cuando hace tiempo dejamos de buscar verdaderamente al Señor.

Y aquí aparece aquella famosa frase:

“He aquí, yo estoy a la puerta y llamo…”

Siempre me impacta pensar que Jesús está tocando desde afuera de una iglesia que decía pertenecerle.

Qué ironía tan dolorosa. Y quizás la pregunta más importante esta noche no sea en qué iglesia encajamos. Sino cuánto de cada una llevamos dentro. Porque a veces somos fieles como Filadelfia… y otras veces fríos como Sardis. A veces amamos como Éfeso al principio… y luego terminamos tibios como Laodicea.

Por eso Apocalipsis no es solamente un libro profético. Es un espejo. Y no siempre nos gusta lo que refleja. Pero aun así hay esperanza. Porque después de las cartas, Juan ve una puerta abierta en el cielo.

Y allí está el trono. Eso cambia todo. Porque aunque la Iglesia falle, aunque el mundo se derrumbe y aunque nosotros mismos tropecemos una y otra vez… Dios sigue sentado en el trono. El arco iris alrededor de Él sigue siendo señal de pacto.

De fidelidad. De misericordia. Y quizás eso es lo más hermoso de Apocalipsis: No termina exaltando al caos. Termina exaltando a Cristo.

Así que esta noche, antes de dormir, pregúntate algo con honestidad:

¿Cómo está realmente mi corazón?

No el que muestro. No el religioso. El verdadero.

Porque todavía hay tiempo para volver al primer amor. Todavía hay tiempo para despertar. Todavía hay tiempo para abrir la puerta.

Nos vemos en la próxima conversación… con otra taza de café.

Vick
Conversando con una Taza de Café
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Apocalipsis: La historia de nuestro mañana

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Muy buenas noches, amigos. Tomen asiento, sírvanse un café y dejemos por un momento que el ruido del día se quede afuera. Hoy quiero conversar con ustedes sobre un libro que a muchos les llama la atención… pero que también asusta.

El Apocalipsis.

Y es curioso, porque apenas alguien se convierte al Evangelio, todavía no termina de aprender Génesis cuando ya quiere saltar directamente al último libro de la Biblia. Parece que el ser humano siempre ha tenido una obsesión silenciosa con el futuro.

Antes de conocer al Señor, algunos buscaban respuestas en horóscopos, cartas, mitologías o “misterios ocultos”. Después de llegar a Cristo, la curiosidad sigue allí… solamente cambia de dirección.

Ahora queremos saber quién es la bestia. Qué significa el 666. Cuándo será el fin. Y quién es el anticristo según YouTube.

Porque, seamos sinceros, el hombre siempre ha querido saber qué ocurrirá mañana. Nos desespera no tener control. Si nos dan una cita médica importante dentro de diez días, ya no dormimos tranquilos. Si estamos esperando trabajo, vivimos mirando el teléfono cada cinco minutos.

Queremos respuestas.

Y Apocalipsis parece ofrecérnoslas. Pero aquí viene algo interesante: mucha gente ama hablar de los Evangelios, de David, de Moisés o de Pablo. Sin embargo, cuando llega el momento de enseñar Apocalipsis, varios predicadores hacen casi lo mismo que hacemos cuando llega el recibo de impuestos:

Lo guardan en un cajón y esperan que desaparezca solo. ¿Por qué? Porque hablar del pasado es sencillo. Ya ocurrió. Puede estudiarse. Pero hablar de lo que viene produce temor, porque allí entramos en terrenos donde la soberbia humana pierde el control.

Sin embargo, Apocalipsis tiene algo único. Es el único libro de la Biblia que comienza prometiendo bendición para quien lo lee. “Bienaventurado el que lee…” Imagínense eso.

Dios no empezó el libro diciendo: “Aléjense, esto da miedo”. No. Dijo: “Bienaventurado”. Entonces, ¿por qué lo tratamos como si fuera material prohibido? Quizás porque hemos visto demasiadas películas y muy poca Biblia. Y algo más.

El Apocalipsis no fue dado para alimentar teorías conspirativas ni para andar calculando fechas como si el cielo funcionara con calendario electoral. Fue escrito para preparar el corazón de la Iglesia. Porque el verdadero centro del libro no es la bestia. Es Cristo glorificado. Y cuando Juan lo vio, cayó como muerto. Eso siempre me hace pensar.

Hoy cualquiera escribe libros diciendo que estuvo en el cielo el fin de semana, paseó por jardines celestiales y hasta conversó con Abraham tomando café espiritual. Pero Juan, el discípulo amado, el hombre que recostó su cabeza sobre el pecho de Jesús, cuando vio al Cristo glorificado no empezó una entrevista.

Se desplomó. Cayó rostro en tierra. Porque entendió algo que nosotros olvidamos demasiado rápido: Dios sigue siendo Dios, aunque hoy lo mencionemos con demasiada familiaridad. A veces hablamos del Señor como si fuera un compañero de oficina. Hemos perdido el temblor reverente delante de Aquel cuyos ojos son como llama de fuego.

Y eso también explica muchas cosas de la Iglesia moderna.

Por ejemplo, cuando Apocalipsis habla de que somos “reyes y sacerdotes”, algunos ya se imaginan coronas, tronos y autoridad sobre todo el planeta. Pero el texto dice claramente que somos reyes y sacerdotes para Dios. No para alimentar el ego. No para sentirnos superiores. Sino para servir.

Y allí está uno de los grandes problemas de nuestro tiempo: muchos quieren el púlpito… pero pocos quieren la cruz. Muchos quieren autoridad espiritual… pero no responsabilidad espiritual.

Por eso las cartas a las iglesias siguen siendo tan actuales.

Éfeso, por ejemplo, tenía doctrina correcta, trabajaba mucho y sabía detectar falsos maestros. Pero el Señor les dice algo terrible: “Has dejado tu primer amor”. Imaginen eso. Una iglesia correcta… pero fría. Trabajando para Dios mientras se olvidaba de Dios. Y a veces nosotros hacemos exactamente lo mismo. Cantamos, predicamos, asistimos, publicamos frases cristianas en redes sociales… pero hace tiempo que el corazón dejó de arder. Seguimos caminando. Pero ya no sentimos.

En cambio Esmirna era pobre, perseguida y golpeada por la tribulación, pero el Señor les dice que eran ricos. Porque en el Reino de Dios la riqueza no siempre se mide por edificios, luces o cantidad de seguidores. A veces se mide por fidelidad. Y allí viene una pregunta incómoda: ¿Qué pasaría con nuestra fe si servir a Cristo realmente costara algo? Porque es fácil ser creyente cuando todo va bien. Lo difícil es seguir creyendo cuando la vida se rompe.

Apocalipsis no fue escrito para entretener curiosos. Fue escrito para despertar a una Iglesia dormida. Para recordarnos que Cristo viene. Y que quizás estamos demasiado distraídos mirando otras cosas.

Por eso este libro debe estudiarse con calma, con humildad y con reverencia. No para volvernos fanáticos ni expertos en teorías extrañas, sino para entender que el mañana de este mundo no está en manos de gobiernos, economías ni algoritmos.

Está en manos de Dios. Así que la próxima vez que abras Apocalipsis, no lo hagas con miedo. Hazlo con respeto. Porque más allá de bestias, sellos y trompetas, el mensaje central sigue siendo el mismo desde el primer capítulo hasta el último: Cristo sigue teniendo el control. Y aunque el mundo parezca derrumbarse… el final de la historia ya fue escrito.

Y sí… Todavía vale la pena seguir mirando hacia arriba.

Nos vemos en la próxima conversación, con otra taza de café.

Vick
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¿Estamos buscando la verdad… o solo algo rápido?

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Qué gusto volver a sentarnos… Pasa, toma tu café… y bajemos un poco el ritmo.

Porque el mundo no lo hace. Todo hoy es rápido. Todo inmediato. Todo tiene que ir al punto. Y uno se acostumbra. Videos cortos… respuestas rápidas… ideas resumidas… y sin darnos cuenta… terminamos viviendo así también la fe.

La trampa de lo rápido

Hay algo curioso.

Si un video dura más de unos minutos… lo adelantamos. Si un texto es largo… lo dejamos para después. Si una explicación se complica… buscamos otra más simple. Y eso, poco a poco, va formando algo peligroso: una fe rápida… pero superficial.

Hace más de cien años alguien ya lo había dicho —con cierta ironía—: para muchos, un sermón da igual si es verdad o no… mientras sea corto. Y uno piensa… no hemos cambiado tanto.

Sentir… o entender

Porque hoy también pasa. Buscamos algo que nos haga sentir bien… que nos dé una frase… una idea… un impulso… y seguimos con el día.

Pero casi no nos detenemos a preguntarnos:

¿esto que acabo de escuchar… es verdad?

No si suena bien. No si emociona. No si tiene miles de vistas. Si es verdad.

Cuando dejamos de escudriñar

Y ahí es donde empieza el problema. Porque cuando uno deja de ir al fondo… empieza a aceptar cualquier cosa.

Una idea convincente… una voz segura… una persona con seguidores… y ya está. No porque lo hayamos comprobado… sino porque “parece correcto”. Y eso nos vuelve… vulnerables.

El peso de quien habla

Hay textos que no son cómodos. Hablan de líderes que no guían… sino que desvían. Y no es algo nuevo. Siempre han existido personas que hablan en nombre de Dios… pero siguen su propio interés.

Hoy también. Gente que tiene una respuesta para todo… promesas para todos… palabras que suenan bien… hasta que dejan de cumplirse.

Y cuando eso pasa… queda el silencio. la confusión. y a veces… la fe herida.

¿Se puede cuestionar… o no?

Aquí hay algo delicado.

Durante mucho tiempo se ha repetido una idea: que no se puede cuestionar a quien lidera. Que hacerlo es falta de fe. O incluso… rebeldía.

Pero si no se puede preguntar… tampoco se puede corregir. Y si no se puede corregir… el error se queda. Y con el tiempo… se normaliza.

El lenguaje que cambia todo

Hay otra cosa que también ha cambiado. El lenguaje. Hoy se habla mucho de “decretar”, “declarar”, “ordenar”. Suena fuerte. Suena seguro. Suena… poderoso.

Pero si uno mira con calma… no es así como se acercaban a Dios. No desde la exigencia. Sino desde algo más difícil: la humildad. Pedir… clamar… esperar. Y aceptar que no todo va a ser como uno quiere.

Tener razón… o permanecer

Hay una historia que siempre me hace pensar.

Una comunidad que hizo todo bien. Trabajó… resistió… identificó el error… defendió la verdad. Todo en orden. Pero había algo que se había perdido. No el conocimiento. No la disciplina.

Algo más simple… y más profundo: el amor.

El riesgo silencioso

Y eso es lo que quizás más debería preocuparnos.

Podemos aprender… estudiar… corregir… defender… y al mismo tiempo… volvernos fríos. Duros. Más interesados en tener razón… que en amar.

Y entonces, sin darnos cuenta… perdemos lo más importante.

Antes de terminar…

No se trata de saber más. Ni de discutir mejor. Ni de demostrar que uno tiene la respuesta correcta.

Se trata de algo más sencillo… pero más exigente: ser fiel.

Te dejo con esto:

¿estás buscando la verdad… o solo algo que encaje contigo?

Y otra más: si mañana tuvieras que defender lo que crees… ¿lo conoces… o solo lo repites?

Gracias por este rato.

A veces no necesitamos más contenido… sino más profundidad.

Nos vemos en la próxima charla.

Quizás… con menos prisa… y más verdad. Pero siempre Conversando con una Taza de Café.

Vick
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El trono que nunca queda vacío

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Qué gusto volver a sentarnos así, sin prisa. A veces hace falta esto… detenerse un momento, dejar que el ruido baje un poco, y preguntarnos con honestidad hacia dónde estamos caminando. No solo en lo práctico, sino en lo profundo… en eso que no siempre decimos, pero que define cómo vivimos.

Porque hay algo que, si te soy sincero, me ha estado rondando la cabeza últimamente. Y es incómodo, pero necesario: muchas veces no buscamos al Dios real… buscamos una versión que nos acomode.

Mira, vivimos en un tiempo donde todo gira alrededor de nosotros. Nuestro bienestar, nuestras decisiones, lo que sentimos, lo que queremos. Y sin darnos cuenta, esa forma de ver la vida se mete también en nuestra fe. Empezamos a relacionarnos con Dios desde lo que necesitamos… no desde lo que Él es.

Y ahí, casi sin notarlo, algo cambia.

Si te detienes a mirar las Escrituras, hay momentos que rompen completamente esa lógica. Uno de ellos es cuando Isaías describe aquella visión. Empieza con una escena muy humana: la muerte de un rey. Un vacío. Inestabilidad. Incertidumbre. Algo parecido a lo que sentimos hoy cuando lo que parecía firme se cae.

Pero justo en medio de ese caos, Isaías ve algo que pone todo en perspectiva: el Señor sigue sentado en Su trono.

No se movió. No reaccionó. No perdió el control.

Y eso, si lo piensas bien, debería cambiar muchas cosas en nosotros.

Porque solemos vivir pendientes de lo que pasa aquí abajo. De quién gobierna, de qué decisiones se toman, de cómo se mueve el mundo. Nos desgastamos, discutimos, nos preocupamos… como si todo dependiera de eso.

Pero, ¿alguna vez te has preguntado si tu tranquilidad depende más de lo que pasa en la tierra… que de quién está en el cielo?
Ahora bien, hay otra cosa que se vuelve evidente cuando uno mira con cuidado su propia vida espiritual. Y no es fácil de aceptar.

Hemos aprendido a pedir… pero no necesariamente a rendirnos.

Oramos, sí.

Pero muchas veces desde una lógica muy parecida a la de alguien que espera resultados. Pedimos soluciones, cambios, respuestas rápidas. Y no está mal pedir, claro que no. El problema aparece cuando creemos, en el fondo, que Dios debería responder como nosotros esperamos.

Nos cuesta aceptar el silencio. Nos cuesta aceptar un “no”. Nos cuesta aceptar que Su voluntad no siempre coincide con la nuestra.

Y entonces empezamos a construir una idea de Dios que se parece más a un proveedor… que a un Señor. Uno que bendice. Uno que resuelve. Uno que acompaña… pero no confronta.

Y ahí es donde algo se pierde. Porque cuando Isaías tiene esa visión, no ve un Dios cómodo. Ve un Dios santo. Y eso cambia todo.

La escena no es tranquila ni amigable. Es abrumadora. Es tan grande, tan intensa, que incluso los seres que están alrededor de ese trono no pueden sostener la mirada. Hay reverencia, hay temor, hay una conciencia clara de que están ante algo que no se puede domesticar.

Y nosotros… muchas veces hablamos de Dios como si fuera alguien cercano, sí… pero también completamente manejable.

Ahí hay una desconexión. Porque acercarse a Dios no es simplemente sentirse bien. Es verse a uno mismo con claridad.
Y eso fue exactamente lo que le pasó a Isaías. No salió celebrando. No salió emocionado. Salió quebrado.

“¡Ay de mí!”, dice. Porque cuando la luz entra, uno ya no se ve igual. Lo que antes parecía aceptable… ahora incomoda. Lo que antes justificábamos… ahora pesa. Y eso es algo que hoy tratamos de evitar. Nos cuesta reconocer nuestra propia condición. Preferimos suavizarla, explicarla, compararla.

Pero sin ese momento de honestidad… no hay transformación real. Ahora, lo interesante es que la historia no termina ahí. Porque Dios no deja a Isaías en ese punto de culpa. Hay un acto. Un gesto. Algo que limpia.

Y eso es clave. Porque el problema no es reconocer que estamos mal… el problema es creer que podemos arreglarlo solos. La limpieza no viene de nosotros.


Viene de fuera. Y para nosotros, hoy, ese punto de quiebre tiene un nombre claro: la cruz.
Ahí es donde todo cambia.

No porque nosotros hayamos mejorado… sino porque alguien tomó nuestro lugar. Y eso, si lo piensas bien, debería producir algo más que alivio. Debería producir dirección.

Porque el perdón no es solo para sentirnos tranquilos. Es para movernos.

Después de ese momento, Isaías escucha una pregunta: “¿A quién enviaré?” Y lo impresionante no es la pregunta. Es la respuesta.

“Heme aquí.”

No hay cálculo. No hay negociación. No hay condiciones. Y ahí es donde uno tiene que detenerse un poco.

Porque es fácil hablar de fe. Es fácil hablar de Dios. Es fácil incluso emocionarse en ciertos momentos.

Pero cuando la pregunta cambia a “¿quién va?”, la cosa es distinta.

Hoy hay mucha actividad, mucho movimiento, muchas palabras… pero poca profundidad. Mucha gente escuchando, repitiendo, participando… pero no necesariamente entendiendo.

Y eso se nota cuando alguien pregunta algo básico… y no sabemos cómo responder. No porque falte inteligencia. Sino porque falta raíz.

Porque al final, solo puedes dar lo que llevas dentro. Y eso nos lleva a algo muy simple, pero muy directo: ¿qué estás alimentando? ¿Tu tiempo con Dios es constante… o depende de cómo te sientes? ¿Conoces lo que crees… o solo lo repites? ¿Tu fe se sostiene cuando todo va bien… o también cuando se complica?

Porque tarde o temprano, todos llegamos a ese punto donde lo superficial ya no alcanza.

Y ahí se nota. No se trata de hacer más cosas. Se trata de ir más profundo. Menos apariencia. Más verdad.

Menos exigencia. Más rendición.

Y quizás hoy, mientras terminas este café, la pregunta no es qué necesitas que Dios haga por ti.

Sino algo más incómodo… pero más honesto:

¿estás dispuesto a conocerlo como realmente es… o solo como te conviene? Porque hay una gran diferencia entre un dios que acompaña tus planes… y un Dios que transforma tu vida.

Gracias por este momento.

Nos vemos en la próxima conversación. Café en mano.

Y ojalá… con un poco más de claridad, y un poco menos de nosotros mismos.

Vick
Conversando con una Taza de Café.
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Cuando orar deja de ser pedir

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Siéntate… hoy el café está más tranquilo.

De esos que no se toman con prisa, porque lo que se conversa no se puede decir rápido. Y hay algo que me ha estado dando vueltas en la cabeza estos días, algo que parece básico… pero que, si lo miras bien, cambia todo.

La oración.

Porque todos decimos que oramos. Todos sabemos cómo se hace. Todos hemos repetido alguna vez las palabras correctas. Pero si somos sinceros… ¿cuántas veces realmente oramos?

Hay un versículo que seguro conoces. Lo hemos escuchado tantas veces que ya casi lo repetimos sin pensar: eso de no afanarse, de presentar todo delante de Dios, de orar, de rogar… y de dar gracias.

Suena completo. Suena perfecto. Pero en la práctica… casi siempre nos quedamos en una sola parte.

Pedir.

Pedimos por salud. Por trabajo. Por soluciones.
Por puertas que se abran… o que se cierren.
Y no está mal.
El problema es cuando eso es lo único.

Porque entonces la oración se vuelve una lista. Una especie de trámite. Y rara vez nos detenemos a pensar que quizás la oración no está diseñada solo para cambiar lo que pasa afuera… sino para trabajar algo más profundo adentro.

El problema no es orar… es confiar

Mira, hablar con Dios no es difícil. Lo difícil es confiar en lo que Él haga después.
Porque confiar implica aceptar. Y aceptar implica soltar.
Soltar la idea de que todo debería salir como esperamos.
Soltar el control.
Soltar esa sensación de que, si pedimos bien, las cosas deberían alinearse.

Y ahí es donde la oración cambia de forma.
Deja de ser una herramienta… y se convierte en una relación.
Pero eso cuesta.
Porque nos gusta tener el control. 
Aunque no lo digamos.

No es algo nuevo… nunca lo fue

Si miras la historia, esto no empezó hoy. El ser humano siempre ha querido lo mismo: tener algo seguro, algo visible, algo que pueda entender.

El pueblo quería un rey.
No porque fuera lo mejor… sino porque querían ser como los demás.

Querían algo tangible. Algo que pudieran mirar. Y lo tuvieron.

Pero no funcionó.
Porque el problema no era el sistema.
Era el corazón.

Cuando confiamos en lo que parece suficiente

Saúl parecía suficiente.
Y falló.

David fue mejor.
Pero tampoco fue perfecto.

Y luego vino Salomón… con todo para hacerlo bien.
Y aun así… se desvió.

Entonces uno se detiene… y ya no piensa en ellos.

Se mira a uno mismo. ¿En qué estás confiando tú?
En una persona.
En una idea.
En tu capacidad.
En lo que crees que puedes manejar.
Porque al final… todo eso tiene algo en común: no es suficiente.

El momento en que todo se rompe

Hay un punto en la historia donde todo parece perder sentido.
Las cosas no funcionan.
Las estructuras fallan.
La esperanza se debilita.
Y en medio de eso… aparece algo inesperado.

No un líder fuerte.
No un sistema mejor.
Alguien que sufre.
Y eso no encaja.
No tiene lógica.

¿Cómo algo así puede ser la solución?

Pero ahí está el centro de todo.
No en lo que hacemos… sino en lo que fue hecho por nosotros.
Y eso rompe una idea que llevamos dentro más de lo que creemos: que tenemos que merecer.

Aceptar lo que no controlas

Entender esto es relativamente sencillo.
Aceptar… no tanto.
Aceptar que no puedes solo.
Aceptar que no controlas todo.
Aceptar que no siempre vas a entender.

Y ahí vuelve la pregunta, de esas que incomodan: ¿realmente confías… o solo repites que confías?

Cuando no entendemos… y no lo decimos

Hay algo que se repite mucho.
Gente que escucha, que asiste, que está… pero que no entiende del todo.

Y no lo dice.
Pero se nota. Y eso no es un problema nuevo.

Siempre ha habido personas leyendo… tratando de entender… preguntándose en silencio cómo encaja todo esto.
Y ahí aparece algo importante.
No todos están llamados solo a escuchar.

Algunos están llamados a explicar. Pero explicar de verdad.
No repetir. No adornar. No impresionar.

Explicar.

¿Podrías hacerlo?

Esta es una pregunta sencilla… pero pesada.
Si alguien hoy te preguntara por qué crees lo que crees… ¿qué dirías?
¿lo explicarías… o lo repetirías?

Porque hay una diferencia enorme entre escuchar algo… y entenderlo lo suficiente como para compartirlo.
Y eso no se logra en un día. Se construye.

Lo que llevas dentro es lo que das

Hay una imagen que no falla.
Una vasija.
Porque al final todo se resume en algo muy simple: no puedes dar lo que no tienes.

Si no hay contenido… no hay nada que compartir.

Y eso no se llena con emoción momentánea.
Ni con eventos.
Ni con experiencias aisladas.
Se llena con tiempo.
Con constancia.
Con intención.

Y eso… cuesta.

No es falta de tiempo

Muchas veces decimos que no tenemos tiempo. Pero encontramos tiempo para muchas cosas.
Para distraernos.
Para salir.
Para ver lo que nos gusta.
Pero cuando se trata de detenernos… leer… pensar… ahí cuesta.

Entonces la pregunta cambia:
¿realmente no tienes tiempo… o simplemente no es prioridad?

Lo que decimos… y lo que hacemos

Decimos cosas fuertes.
Que creemos.
Que seguimos.
Que servimos.

Pero en la práctica… Dios muchas veces queda al final.
Después de todo lo demás.
Y no es falta de fe.
Es falta de orden.

Volver a lo esencial

No necesitas hacer más. Necesitas ir más profundo.

Menos ruido. Más verdad. Menos palabras. Más coherencia.

Menos pedir… más confiar.

Antes de terminar…

Te dejo con esto, sin prisa:

¿tu oración es una conversación… o solo una lista?
¿tu fe depende de lo que pasa… o se sostiene cuando nada sale como esperabas?
¿y si alguien te pidiera explicar lo que crees… podrías hacerlo?

Porque al final… no se trata de parecer fuerte.

Se trata de ser firme.

Gracias por este rato.
De verdad.

Nos vemos en la próxima taza de café.

Con un poco menos de control… y, ojalá, un poco más de confianza.

Vick
Conversando con una Taza de Café
-Vick-yoopino
-MiVivencia.com

Como te rogué…

/ vicck / Deja un comentario

Pasa, siéntate. Hoy el café está en su punto, de esos que no se toman apurados. Porque lo que quiero comentarte no es para decirlo rápido ni para entenderlo de pasada.

Hay una frase que me ha estado rondando la cabeza estos días: “te rogué…”. No es lo mismo que pedir. Rogar implica insistencia, urgencia, preocupación real. Es alguien hablándole a otro porque ve algo que el otro quizá no está viendo. Y me hizo pensar… ¿cuántas veces alguien nos ha hablado así y no lo entendimos en el momento?

Mira, vivimos en una época donde todo va demasiado rápido. Lo sabes. Si un video dura más de unos minutos, lo adelantamos. Si un texto es largo, lo dejamos para después… o no volvemos. Y sin darnos cuenta, esa forma de vivir se nos metió también en la fe. Queremos respuestas rápidas, mensajes cortos, algo que nos anime y nos deje tranquilos. Pero lo profundo no entra así, no se deja consumir como si fuera un resumen.

Hace mucho tiempo alguien dijo algo con cierta ironía: para muchos, un sermón da igual si es verdad o no, mientras sea corto. Y uno pensaría que eso ya quedó atrás… pero no. Hoy seguimos igual, solo que con mejor tecnología. Escuchamos algo que suena bien, que emociona, que tiene lógica… y lo aceptamos. Pero rara vez nos detenemos a preguntarnos si eso es realmente verdad o solo nos hizo sentir cómodos por un momento.

Y ahí es donde empieza el problema. Porque cuando dejamos de cuestionar, dejamos de crecer. Empezamos a depender de lo que otros dicen, de lo que otros interpretan, de lo que otros sienten. Y poco a poco perdemos algo importante: la capacidad de discernir.

También hay algo más delicado. El peso de quien habla. Siempre han existido personas que hablan en nombre de Dios, pero no necesariamente reflejan lo que dicen. No es algo nuevo. Ya pasaba antes, y sigue pasando ahora. Promesas que suenan bien pero no se cumplen, palabras que emocionan pero no sostienen. Y cuando eso se cae, lo que queda es confusión… y a veces, desilusión.

Por eso me parece peligroso cuando se instala esa idea de que no se puede cuestionar. Que no se puede preguntar. Que hay cosas que simplemente se aceptan. Porque si no puedes preguntar, tampoco puedes corregir. Y si no puedes corregir, el error se queda. Y con el tiempo, se normaliza.

Ahora, ojo, no se trata de cuestionar desde el orgullo. Se trata de buscar la verdad con honestidad. De no conformarse con lo primero que suena bien. De ir un poco más allá.

Y en medio de todo esto, hay algo que también se ha distorsionado: la forma en la que hablamos con Dios. Hoy se escucha mucho eso de “declaro”, “decreto”, “ordeno”. Suena fuerte, suena seguro. Pero si uno mira con calma, no es así como se acercaban a Dios. No desde la imposición, sino desde la humildad. Desde el “ten misericordia”, desde el “si es tu voluntad”.

Y claro, eso cuesta más. Porque implica soltar el control. Y seamos honestos, a ninguno de nosotros le gusta soltar el control. Preferimos sentir que manejamos las cosas, que tenemos cierto poder sobre lo que pasa. Pero la fe no va por ahí. La fe no es lograr que todo salga como queremos. La fe es confiar incluso cuando no sale así.

Y ahí es donde la fe deja de ser cómoda… y se vuelve real.

Hay otra cosa que también me preocupa. La cantidad de discusiones que vemos hoy. Opiniones, debates, teorías, interpretaciones. Mucho ruido. Y al final, poco cambio real. Gente que quiere saber más, pero no necesariamente vivir mejor. Que quiere tener la razón, pero no transformarse.

Y eso nos lleva a un punto delicado. Uno puede estudiar, aprender, defender lo que cree… y aun así perder algo fundamental: el amor. Porque es posible tener la razón y al mismo tiempo volverse frío, crítico, distante. Y una fe sin amor termina siendo dura, poco humana.

Por eso creo que todo vuelve a lo básico. No a hacer más cosas, sino a hacerlas mejor. A leer con intención. A pensar. A preguntar. A no conformarse con lo superficial. No para saber más que otros, sino para no ser llevado de un lado a otro por cualquier idea.

Al final, la pregunta no es cuánto sabes. Es qué tan firme estás cuando las cosas no salen como esperabas. Qué tan real es tu fe cuando no hay emoción, cuando no hay respuestas inmediatas.

Y te dejo con esto, sin apuro: ¿estás buscando la verdad… o solo algo que te haga sentir bien? ¿Podrías explicar lo que crees… o solo repetirlo? ¿Y cuándo fue la última vez que alguien te habló con urgencia, porque veía algo que tú no veías?

Quizá eso también es una forma de cuidado.

Gracias por quedarte este rato. De verdad.

Nos vemos en la próxima taza de café.

Vick
Conversando con una Taza de Café
-Vick-yoopino
-MiVivencia.com

Estar preparados

/ vicck / Deja un comentario

Hola…

Qué bueno volver a sentarnos un momento. Hoy no hay café… hay una limonada. Y no es mala idea. A veces el cuerpo pide refrescarse… y quizás la fe también.

Porque uno puede pasar un día entero entre gente, celebraciones, visitas, conversaciones… y aun así quedarse con la sensación de que todo fue muy superficial.

Como si nada hubiera tocado realmente lo importante.

Y ahí aparece una pregunta incómoda:

¿estamos realmente preparados… o solo estamos presentes?

Lo que nos mantiene… o lo que nos distrae

A veces uno se alegra de ver a alguien que no aparecía hace tiempo.
Y sí, da gusto. Da alivio incluso.

Pero si lo piensas un poco más…
¿qué es lo que realmente nos mantiene unidos?

Porque si nuestras relaciones se enfrían con facilidad… si nuestra fe depende de con quién nos cruzamos el domingo… o de lo que pasa en el ambiente… entonces quizás no estamos tan firmes como creemos.

Tal vez estamos construyendo… pero sobre algo que no sostiene mucho.

Cuando la fe se parece a otra cosa

Hay escenas que llaman la atención.

Personas que cargan objetos “bendecidos”… que dejan la Biblia abierta en cierto lugar… como si eso protegiera la casa por sí solo.

Y uno no sabe si reír… o quedarse en silencio.
Porque la pregunta no es si lo hacen con buena intención.

La pregunta es otra:

¿en qué momento la fe empezó a parecerse a la magia?

Porque la fe no funciona así. No son objetos.
No son gestos externos.

Son verdades… que deberían estar dentro.
Y si no están dentro… no hay nada afuera que lo compense.

Mucho movimiento… poca preparación

También pasa algo curioso.
Hay gente que está en todo.

Organiza, participa, sube, baja, ayuda, coordina… y desde afuera parece que está creciendo.

Pero no siempre es así.

Uno puede estar muy ocupado… y seguir igual por dentro.

Y eso se nota cuando llega el momento difícil.

Porque ahí ya no importa cuánto hiciste… sino qué tan preparado estás.

Y entonces aparece otra pregunta, un poco más directa:

¿estás entrenando… o solo estás ocupando tu tiempo?

Miramos lo que no importa

Y mientras tanto… nos distraemos.
Nos volvemos expertos en mirar lo externo.
Quién vino, quién no vino.

Qué se puso, cómo habló, qué dijo.

Detalles.
Muchos detalles.

Pero mientras estamos en eso… lo importante pasa de largo.
Porque la verdadera batalla no es visible. No se libra en la superficie.

Y si uno llega distraído… llega débil.

Una fe prestada… o una fe real

Hay una historia que siempre deja pensando.
Un hombre decía: “usted me convirtió”.

Y la respuesta fue simple… pero dura: si fuera así… no estarías como estás.

Y eso abre una pregunta que no es cómoda:

¿nuestra fe es real… o es algo que heredamos, repetimos… o simplemente adoptamos?

Porque hay una diferencia grande entre participar… y haber sido transformado.

Entre el ruido… y la verdad

Hoy hay de todo.

Eventos, música, movimientos, actividades… y muchas cosas pueden parecer espirituales.

Pero no todo lo que emociona… transforma. Y no todo lo que atrae… edifica.
A veces buscamos lo que se siente bien… más que lo que nos hace crecer.

Y eso, con el tiempo, pasa factura.

Antes de irte…

No se trata de hacer más cosas. Ni de volverse rígido. Ni de señalar a otros.

Se trata de algo más sencillo… y más difícil al mismo tiempo:

tomarse en serio la propia fe.

Te dejo con esto:

¿estás preparado… o solo estás esperando que nunca pase nada?

Y una más:

si hoy tuvieras que sostener lo que crees… ¿te alcanzaría lo que sabes?

Gracias por quedarte este rato.
A veces no hace falta más información… sino un poco más de verdad.

Nos vemos en la próxima charla.

Quizás… con menos ruido… y más claridad.

Vick
Conversando con una Taza de Café
-Vick-yoopino
-MiVivencia.com

Escudriñar, discernir

/ vicck / Deja un comentario

Hola.

Qué bueno volver a encontrarnos por aquí, aunque sea por un momento, con el café al lado y la cabeza un poco más despierta que el cuerpo. Afuera el calor sigue golpeando, los mapas muestran incendios por varios lados, y uno no puede evitar pensar en la lluvia. En esa lluvia que hace falta para la tierra reseca, para los campos cansados, para los lugares donde todo parece a punto de arder.

Y mientras pensaba en eso, se me vino otra pregunta, menos visible, pero igual de urgente:

¿no estaremos también secos por dentro?

Porque a veces uno mira la vida espiritual de mucha gente —y si somos honestos, también la de uno mismo— y da la impresión de que no estamos creciendo, solo estamos envejeciendo. Los años pasan, las reuniones pasan, los cultos pasan, los himnos pasan, las prédicas pasan… pero por dentro, en algunos casos, seguimos igual de frágiles, igual de superficiales, igual de dependientes de que otros nos den todo masticado.

Y eso debería incomodarnos un poco.

Hebreos dice algo duro: que después de tanto tiempo ya deberíamos estar en otro nivel, y sin embargo seguimos necesitando leche cuando ya era hora de alimento sólido. No es una frase bonita para poner en una tarjeta. Es una llamada de atención. Una bastante seria.

Porque, seamos francos, hablar sabemos. Y bastante.

Podemos sentarnos largo rato a discutir de política, de fútbol, de lo mal que está el país, de quién predicó bien, de quién predicó mal, de si tal iglesia se enfrió o si la otra se vendió al show. Para eso sí hay energía, tiempo y hasta pasión. Pero cuando llega el momento de abrir la Biblia de verdad, leerla con calma, pensarla, compararla, hacer preguntas incómodas… ahí ya no todos aparecen tan animados.

Parece que quisiéramos una fe sin peso. Una fe ligera. Una fe que no exija demasiado. Algo así como una espiritualidad dietética: sin profundidad, sin disciplina y, de ser posible, sin mucha confrontación.

Y claro, así cualquiera “cree”.

El problema es que la Biblia no fue dada para adornar la mesa de noche ni para abrirla solo cuando la vida empieza a caerse a pedazos. Muchos la tratamos como al manual de un aparato: nadie lo mira mientras todo funciona; recién lo buscamos cuando algo se malogra. Entonces sí, corremos a buscar el versículo de consuelo, el de la provisión, el de la sanidad, el de la salida rápida. Y cuando pasa la tormenta, cerramos el libro otra vez.

¿No será que a veces buscamos más alivio que verdad?

Porque una cosa es buscar a Dios… y otra muy distinta es buscar solo solución.

A eso súmale otro fenómeno bastante moderno: nuestra fascinación por los “gurús” cristianos. Hoy abundan los libros que prometen enseñarte a liderar, a triunfar, a avanzar, a alcanzar, a conquistar. Todo parece diseñado para inflar al lector. Todo parece decirte que tú estás a punto de convertirte en alguien extraordinario. Y no digo que todo libro sea malo. No. El problema aparece cuando leemos veinte libros sobre la Biblia… pero no leemos la Biblia.

Eso ya es otra cosa.

Porque entonces no estamos escudriñando: estamos tercerizando la fe. Estamos dejando que otro piense por nosotros, resuma por nosotros, mastique por nosotros y hasta sienta por nosotros. Y sí, es más cómodo. Siempre será más fácil consumir una versión empaquetada que sentarse a abrir el texto, compararlo, preguntarse qué dice, qué no dice, qué significa, y por qué tantas veces hemos repetido frases que ni siquiera están bien entendidas.

Discernir cuesta.
Escudriñar cuesta más.

Y quizá por eso tantos prefieren moverse mucho en vez de profundizar.

Porque movimiento hay bastante. En las iglesias hay gente que sube, baja, organiza, carga, corre, anuncia, coordina, participa, dirige algo, está en todo. Desde afuera parecen muy activos. Y a veces lo son. Pero actividad no siempre es madurez. Uno puede estar agotado… y seguir siendo superficial. Puede estar en veinte ministerios… y no haber entendido todavía lo esencial.

A veces confundimos estar ocupados con estar creciendo.

Y no es lo mismo.

Si no hay fundamento, todo ese movimiento termina pareciéndose al de un niño siguiendo un globo por el aire: corre, corre mucho, pero no sabe bien hacia dónde. Basta que aparezca una idea llamativa, una frase bonita, una promesa envuelta en lenguaje espiritual, y ya empieza a moverse para ese lado.

Por eso tanta gente termina creyendo cualquier cosa que suene “ungida”.

Hace tiempo recordaba la historia de esos predicadores que, aprovechándose de la ignorancia bíblica de la gente, logran vaciarles los bolsillos apelando a “siembras”, “pactos”, “activaciones”, “coberturas” y otros términos que suenan impresionantes, pero que muchas veces no tienen sustento serio. Y la pregunta incómoda no es solo por qué ellos hacen eso. La pregunta incómoda es por qué tantos caen.

Y la respuesta suele ser triste: porque no conocen la Palabra lo suficiente como para comparar.

Sin conocimiento bíblico, cualquier emoción parece revelación.

Cualquier grito parece autoridad. Cualquier promesa parece doctrina.
Y cualquier manipulación, si se dice con tono espiritual, termina pareciendo voluntad de Dios.

Así de vulnerables nos volvemos.

Luego vienen las excusas. Que nadie nos enseñó. Que no tuvimos discipulado. Que no hay tiempo. Que el trabajo. Que la casa. Que el cansancio. Y sí, la vida cansa, claro que sí. Pero también hay que ser honestos con nosotros mismos: para ciertas cosas siempre aparece tiempo. Si alguien arma una comida, una salida, una reunión agradable, casi todos se acomodan. Pero si se propone sentarse a estudiar Romanos con calma, lápiz en mano, ahí ya la agenda se complica.

Entonces el problema no siempre es falta de tiempo.
A veces es falta de hambre.
Y esa es una diferencia enorme.

Porque no podemos seguir diciendo con solemnidad “mi casa y yo serviremos a Jehová” si apenas conocemos los rudimentos de aquello que decimos creer. No podemos hablar de firmeza espiritual y a la vez vivir dependiendo de frases sueltas, videos breves, emociones de domingo y mensajes que nos entretienen pero no nos forman.

Estudiar la Biblia no es una carrera. No es para lucirse. No es para ganar discusiones. Tampoco es para volverse pedante y andar corrigiendo a más conscientes de lo poco que realmente entendemos.

Porque mientras más uno se acerca al texto… más se da cuenta de lo mucho que le falta.
Y eso, lejos de desanimar, debería ubicarnos.

Por eso, a veces conviene hacer algo muy simple —y muy olvidado—: cerrar un momento todo lo demás… dejar el teléfono a un lado… tomar un cuaderno… y sentarse.

Leer. Pero leer de verdad.

No pasar los ojos por encima, no buscar “la frase del día”, no ir directo al versículo que ya conocemos… sino detenerse, subrayar, preguntar, anotar lo que no se entiende.

Y sobre todo… no tenerle miedo a la duda.
Porque la duda honesta no destruye la fe… la profundiza.

El problema no es preguntar.
El problema es conformarse con respuestas fáciles.
Y ahí es donde entra el discernimiento.

Discernir no es desconfiar de todo… pero tampoco es tragarse todo.

Es aprender a escuchar… y filtrar.
A leer… y comparar.
A recibir… y examinar.

No todo lo que suena espiritual viene de Dios.
Y no todo lo que incomoda… está equivocado.
A veces es al revés.
Por eso esa frase —“examinadlo todo y retened lo bueno”— no es un adorno.
Es una advertencia… y una responsabilidad.

Porque nadie puede hacer ese trabajo por ti.

Ni el pastor.
Ni el líder.
Ni el autor que te gusta.
Nadie.

Al final, tu fe… es tuya.
Y lo que construyas sobre ella… también.
Y quizás aquí viene una de las preguntas más incómodas de todas:

¿sobre qué estás edificando realmente?

¿Sobre lo que escuchas… o sobre lo que has entendido por ti mismo?
¿Sobre lo que te emociona… o sobre lo que has comprobado en la Palabra?
Porque hay una diferencia enorme entre repetir… y comprender.

Entre asistir… y crecer.
Entre creer que sabes… y saber por qué crees.

Tal vez por eso la imagen de la lluvia vuelve otra vez.
Porque una tierra puede parecer viva… y sin embargo estar seca por dentro.
Puede haber movimiento, puede haber actividad, puede haber ruido… pero sin profundidad… todo eso se evapora rápido.

La lluvia no hace ruido al caer.
Pero transforma.
Penetra.
Llega donde no se ve.
Y quizás eso es lo que más necesitamos.

No más información.
No más frases bonitas.
No más contenido.
Sino profundidad.
Raíz.
Sustancia.

Así que te dejo con algo, sin apuro:

¿estás alimentando tu fe… o solo la estás manteniendo con lo mínimo?

Y otra más, por si incomoda un poco:

¿cuándo fue la última vez que abriste la Biblia… no para buscar algo… sino para entenderla?

Gracias por quedarte este rato.
A veces no se trata de salir con respuestas claras… sino con preguntas que no se van tan rápido.

Nos vemos en la próxima charla.

Quizás… con un poco más de profundidad que ayer, y una buena Taza de Café.

Vick
Conversando con una Taza de Café
-Vick-yoopino
–MiVivencia.com

Escudriñar… o simplemente repetir

/ vicck / Deja un comentario

Hola…

Qué bueno que estás aquí otra vez.
Toma tu café… y si puedes, siéntate sin apuro.
Hace calor… bastante.
Y mientras uno ve noticias de incendios, de sequías, de tierras que esperan lluvia… no sé por qué… pero no puedo evitar pensar en otra sequedad.

Una más silenciosa. La nuestra.

¿Estamos creciendo… o solo pasando el tiempo?

A veces me hago una pregunta que no siempre me gusta:

¿realmente estamos creciendo… o solo estamos acumulando años dentro de la fe?

Porque no es lo mismo.
Hay gente que lleva años… pero sigue en el mismo lugar.

Y no hablo de errores… eso es otra cosa.
Hablo de profundidad. De entender… o al menos intentar entender.

La fe que no incomoda

Hay algo curioso. Podemos pasar horas hablando de cualquier cosa:
fútbol… política… problemas… incluso temas “religiosos”.

Pero cuando alguien intenta ir un poco más profundo… el ambiente cambia.

Se vuelve incómodo. Silencioso.
Como si estuviéramos entrando en un terreno donde ya no queremos seguir.

Y entonces uno empieza a sospechar algo:

¿y si no es falta de tiempo… sino falta de interés?

El manual… que solo abrimos cuando algo falla

Dicen que la Biblia es como un manual.
Y tiene sentido.
Pero… seamos honestos un momento:

¿cuándo la abrimos realmente?

Cuando algo se rompe.
Cuando hay enfermedad.
Cuando hay miedo.
Cuando hay incertidumbre.

Ahí sí buscamos… rápido… una respuesta.
Un versículo.
Una promesa.

Pero cuando todo se calma… la cerramos.
Y la dejamos ahí… como si ya no hiciera falta.

Entonces la pregunta cambia:

¿buscamos dirección… o solo soluciones rápidas?

El problema de que otros piensen por nosotros

Hoy hay mucho contenido.
Libros… videos… frases… “enseñanzas”.
Todo resumido.
Todo digerido.
Todo listo para consumir.

Y eso… parece útil.
Hasta que uno se da cuenta de algo incómodo:

estamos entendiendo la fe… a través de lo que otros entendieron primero.

Y eso no siempre es malo… pero tampoco es suficiente. Porque llega un punto donde uno tiene que sentarse… abrir el texto… y enfrentarse a lo que dice.

Sin filtro. Sin resumen.
Sin alguien que lo explique antes.

Mucho movimiento… poca raíz

Hay algo que también me hace pensar.
La actividad.
Gente que está en todo.
Que corre… que ayuda… que participa… y parece que todo está bien.

Pero a veces… solo a veces… uno se pregunta:

¿eso es crecimiento… o solo movimiento?

Porque uno puede estar ocupado… y aun así… vacío.
Puede hacer mucho… y entender poco.

Y cuando no hay raíz… cualquier idea nueva… cualquier voz firme… cualquier promesa bonita… nos mueve.

Cuando no sabemos… creemos todo

Y ahí viene el problema.
Cuando no hay profundidad… todo suena bien.
Todo parece verdad.
Todo promete algo.

Y uno empieza a aceptar cosas… no porque sean correctas… sino porque suenan bien.

Porque alivian.
Porque emocionan.
Y quizás la pregunta no es quién enseña mal… sino algo más directo:

¿con qué estamos comparando lo que escuchamos?

Las excusas que ya conocemos

A veces decimos:
“no tengo tiempo”
“nadie me enseñó”
“no sé por dónde empezar”

Pero luego aparece una reunión… una salida… un evento… y ahí sí hay tiempo.

Y no está mal.
Pero deja una duda en el aire:

¿qué lugar ocupa realmente Dios… en nuestro día a día?

Antes de cerrar

No se trata de saber más… ni de parecer más espiritual.
Se trata de algo más sencillo… y más difícil al mismo tiempo:

dejar de repetir… y empezar a entender.

Poco a poco.
Sin prisa.
Pero en serio.

Y te dejo una última pregunta… de esas que no siempre tienen respuesta rápida:

¿tu fe te está transformando… o solo te está acompañando?

Gracias por este momento.
A veces no se trata de encontrar respuestas… sino de no dejar de hacerse preguntas.

Nos vemos en la próxima charla.

Vick
Conversando con una Taza de Café
-Vick-yoopino
-MiVivencia.com